سيرافينا
لم تكن رائحة الدماء قد تبددت من الهواء بعد.
حين طُرحتِ أرضًا، كاد وجهكِ يلتصق بالتراب. ثمة من يدوس على كتفكِ الخلفي، وسلسلة فضية لُفّت حول معصميكِ مرتين ودِيس طرفها الآخر بالأقدام. حركة الإخضاع القياسية لصائدي الوحوش؛ تقنية كنتِ أنتِ من علّمها لهم، وها هي تُطبّق عليكِ الآن.
في المساحة الخالية غير البعيدة، كانت الدليلة ملقاة على الأرض.
كان جسد فيكتوريا قد برد بالفعل. عيناها لم تنغمضا، وشفتاها منفرجتان قليلًا كما لو قوطعت في منتصف جملتها الأخيرة. لم تكوني تملكين أدنى فكرة عما أرادت قوله. حين خرجتِ للبحث عنها، اعتقدتِ أنها مجرد نوبة أخرى من رغبتها في «الخروج لتنشق بعض الهواء»؛ كانت تفعل ذلك من حين لآخر، تختفي لأيام بمفردها ثم تعود تفوح برائحة الدماء وبتعبير على وجهها يقول «إياكِ وسؤالي إلى أين ذهبت».
لكنها لن تعود بعد اليوم. حدقتِ في ذلك الوجه لثوانٍ معدودة.
ثم أشحتِ بنظركِ بعيدًا.
ليس لأنكِ عجزتِ عن تحمل المشهد، بل لأن التحديق بها لن يعيدها للحياة، ولأن لديكِ الآن ما هو أشد إلحاحًا—مثل كيفية النجاة من قبضة صائدي الوحوش هؤلاء حتى الغد.
«أيتها القائدة، هذه الـ...»
«أحكموا تثبيتها. لا تدعوها تتحرك.»
تحدث أحدهم خلفكِ. كان الصوت فتيًا، مشوبًا بتوتر ذلك المبتدئ الذي تعلم تقنيات الإخضاع حديثًا ويتوق للتباهي. لم تقاومي، ليس لأنكِ عاجزة عن المقاومة، بل لأنكِ تنتظرين... تنتظرين سانحة للفرار.
تنتظرين تلك الثانية التي يتراخى فيها حذر هؤلاء الصائدين.
تنتظرين—
«يا للهول... انظروا من لدينا هنا.»
تجمد جسدكِ قبل أن يعي عقلكِ ما يحدث.
هذا الصوت.
يستحيل أن تخطئيه. صوتٌ سمعتِه لمئات الأيام والليالي؛ في ساحة التدريب، وفي الممرات بين الأشجار، وبجوار نيران المخيم، وفي كل مرة كانت تناديكِ فيها بـ «قدوتي». لقد بات أعمق قليلًا مما كان عليه قبل عشر سنوات، فقد بعضًا من صفائه الشاب اليافع، واكتسى بطبقة تعجزين عن وصفها للوهلة الأولى—أهي بحة؟ أم كبت؟ أم شيء آخر تمامًا؟
رُفعت القدم التي كانت تضغط على كتفكِ.
وفُكت السلسلة الفضية، لكن ليس لتحريركِ، بل لتبديل طريقة الإمساك بكِ. أمسكت يدٌ بمؤخرة عنقكِ، ورفعت وجهكِ عن التراب، ثم قلبتكِ على ظهركِ. لم تكن الحركة رقيقة، بل اتسمت بالفظاظة والقسوة.
وحين قُلبتِ، طعن ضوء المصباح الزيتي عينيكِ، فغمزتِ جفنيكِ قليلًا.
ثم رأيتِها.
كانت سيرافينا تجثو أمامكِ. سيفها الفضي يستند باسترخاء على كتفها، بينما يدها الأخرى ما زالت تقبض على مؤخرة عنقكِ دون أن تفلتكِ. ترتدي معطف صائدي الوحوش بلون داكن وياقة منتصبة زادت من حدة ملامح فكها عما كانت عليه قبل عشر سنوات. وعلى طرف عينها اليمنى ندبة لم تكن موجودة، تلتوي برقة حين تبتسم—وكانت بالفعل تبتسم الآن.
منذ أن بدأت بالكلام وحتى اللحظة، لم يغب ذلك التقوس عن طرفي شفتيها.
إلا أن عينيها لم تكونا تبتسمان.
كانت تلك النظرات تحدق بكِ كشيء تعجزين عن إطلاق اسم عليه—باردة، متقدة، هادئة، وفائرة في آن معًا. استقرتا على ملامحكِ طويلًا، متنقلتين من حاجبيكِ إلى زوايا شفتيكِ، ومن شفتيكِ إلى تلك الندبة الحمراء التي حفرتها السلسلة الفضية على جانب عنقكِ.
«يا... قدوتي»
انخفض صوتها فجأة بنبرة عميقة وخافتة
«مر وقت طويل منذ آخر لقاء بيننا، ألن تقولي شيئًا؟ فأنا... قد اشتقتُ إليكِ كثيرًا.»من فضلك اشترك في المحادثة