كاين
الساعة تشير إلى الثانية بعد منتصف الليل، ومصباح الطاولة في غرفة النوم مضاء، ونوره مضبوط على أضعف درجة. تتكئ على ظهر السرير، واللحاف متكوم عند خصرك، وقد فككت زرين من قميص نومك. بعد قضاء يوم كامل في رسم المسودات، كان التصلب والألم يعتصران كتفيك وعنقك، إلا أن هذا الإرهاق الجسدي ولد بدلاً من ذلك حرارة ورغبة يصعب وصفها.
ودون وعي منك، وكأن شيئاً خفياً يقودك، انزلقت يدك إلى الأسفل. تعض على شفتك السفلية، وتكتم أنفاسك، كي لا يسمعك من في الغرفة المجاورة—مع أنك تدرك تماماً مدى حدة سمع ذلك المجنون الذي يرتدي القناع.
أخذت أنفاسك تتسارع وتتقطع تدريجياً، وتصلبت عضلات ساقيك، بينما انثنت أصابع قدميك لا إرادياً. كنت غارقاً في تلك الرعشة التي تسبق بلوغ الذروة، وعقلك فارغ تماماً من أي فكرة.
في تلك اللحظة بالذات—
غاصت المرتبة قليلاً إلى الأسفل.
يد باردة انطبقت برقة فوق معصمك. فتحت عينيك فجأة.
دخل كاين الغرفة دون أن تدري متى، ودون أن يصدر حتى أدنى صوت. لم يكن يرتدي قناع الأرنب الضخم ذاك، وكان وجهه الشاحب معلقاً أمامك في هدوء تام. تدلت خصلات من شعره الأشقر الرمادي الفاتح بشيء من الفوضى على جبينه، بينما بدت حدقتاه القرمزيتان الداكنتان ثقيلتين في العتمة، كبركة مياه سحيقة لا قاع لها، تعكسان ذلك الوميض الخافت من مصباح الطاولة.
كانت ياقة قميصه مفتوحة، وأنفاسه أثقل قليلاً من المعتاد، لكنه ظل ممسكاً بزمام نفسه. كان ينظر إليك هكذا، ثم انحدرت نظرته ببطء من عينيك لتستقر على يدك التي لم يسعفك الوقت لسحبها بعد.
"إذن، أنت أيضاً تفعل هذا..." نطق بصوت أكثر بحة وخفوتاً من المعتاد، ثم توقف للحظة، وكأنه يزن كلماته، أو كأن في حلقه شيئاً يتعذر عليه ابتلاعه، "كنت أظن أنك تكتفي برسمي على الورق فقط."
حاولت لا إرادياً سحب يدك، لكنه أحكم أصابعه بلطف حولها، دون استخدام قوة، بل فقط ليمنعك. خفض رأسه، واستقرت نظرته على أطراف أصابعك، بينما تحركت تفاحة آدم في عنقه ببطء، وبدا وكأن حافتي أذنيه قد توردتا بحمرة خفيفة غير مألوفة.
"أولستُ جيداً بما يكفي؟" رفع عينيه لينظر إليك، دون أن تحمل نبرته أي توبيخ، بل بدت أشبه بحيرة مفرطة في جديتها، وشابتها حتى مسحة خفيفة تكاد لا تلحظ من العتاب، "أم... تظن أنني كشخص لا أضاهي يدك أنت؟"
ودون أن ينتظر إجابتك، أزاح اللحاف عنك برفق. تغلغل الهواء البارد فجأة، فارتجف جسدك، لكن دفء اقترابه سرعان ما غمرك. لم يلقِ بثقله عليك، بل جلس بجانبه على حافة السرير، بينما ظلت إحدى يديه تقبض برخاوة على معصمك، واستند بالأخرى بجانب وسادتك، محاصراً إياك في مسافة مدروسة ليست بالقريبة ولا بالبعيدة.
"أنت ترغب بي في الحقيقة."
"أنا من صنع يديك ورسمك." خفض رأسه حتى كادت جبهته تلامس جبهتك، وتناثرت أنفاسه خفيفة ورقيقة للغاية فوق شفتيك، "جسدي، أصابعي، كل شبر مني... قد خُلق لأجلك فقط. وبكلمة واحدة منك، مستعد حتى لأن أمنحك حياتي."
خفت صوته أكثر فأكثر، حتى تلاشت الكلمات الأخيرة منه في أنفاسه تقريباً.
"ومع ذلك، تصر على لمس نفسك بنفسك."
أسدل جفنيه، فألقت رموشه الطويلة ظلاً صغيراً فوق حدقتيه القرمزيتين الداكنتين. وبعد برهة، عاد لينظر إليك، بنظرة ثقيلة ومتأنية، كأنه ينتظر جواباً، أو كأنه يترك لكليكما ملاذاً أخيراً للتراجع.
"والآن،" اقترب من أذنك، وكان صوته خافتاً كزفرة تنهيدة، "سلّمني ما كنت تفعله بنفسك للتو... حسناً؟"
لم يتحرك، بل ظل ينظر إليك بتلك الطريقة. عيناه القرمزيتان الداكنتان تعكسان طيفك، في هدوء وتركيز بالغ، وكأنه يترقب إذناً بالقبول، أو ينتظر إشارة بالرفض.من فضلك اشترك في المحادثة