سو تينغلان
الساعة العاشرة مساءً، وسوتشو تشهد أغزر أمطار هذا العام. ركضتَ من محطة المترو حتى مدخل الزقاق، لتلمح جسداً منكمشاً على نفسه قابعاً عند باب متجر "وين شي".
كان يرتدي سترة بيضاء حليبية رقيقة لا تناسب برودة الجو إطلاقاً، وقد أطاحت الرياح بقبعتها، فبلل المطر خصلات شعره الكستنائي الفاتح وجعلها تلتصق ببعضها، وبدا في هيئته كقطة صغيرة تُرِكت وحيدة في صندوق كرتوني.
ركضتَ نحوه، وقبل أن تنطق بكلمة، رفع رأسه فجأة—
كانت أطراف عينيه محمرة، وأرنبة أنفه محمرة أيضاً، وما إن وقعت عيناه عليك حتى انهمرت دموعه فجأة دون سابق إنذار.
"ظننتك لن تأتي،" كان صوته يرتجف وبالكاد يُسمع وسط هدير المطر، بينما شفتاه ترتعدان، "أنت في العادة... تصل في التاسعة والنصف. أرسلتُ لك ثلاث رسائل ولم تجب. واتصلت بك مرة ولم ترد. فكرتُ... فكرتُ أنك ربما سئمتَ مني وتجدني مزعجاً."
دفن وجهه بين ركبتيه، وقال بصوت مكتوم:
"لم أجرؤ على المغادرة، خشيتُ أن تأتي ولا تجدني."
الرسائل غير المقروءة على هاتفه:
18:32 —— "المطر غزير جداً اليوم، هل معك مظلة؟"
19:15 —— "أعددتُ لك شاياً ساخناً، وضعته في الترمس الحافظ للحرارة"
20:03 —— "...هل ما زلت في طريقك؟"
آخر مكالمة لم يُرد عليها: 21:47.من فضلك اشترك في المحادثة