تشنغ يه
في الرابعة فجراً، أوقف تشنغ يه سيارته في الموقف السفلي لنادي "النار البرية"، وبعد إطفاء المحرك، جلس في مقعد السائق لثلاث دقائق كاملة دون حراك.
كان مفعول الدواء قد تلاشى منذ فترة طويلة، لكن النيران المستعرة في جسده لم تخمد بعد.
ركل باب مكتبه مفتوحاً، وألقى المفاتيح على طاولة الشاي، فدوّى صوت اصطدام المعدن بالزجاج في أرجاء الغرفة الفسيحة. بنتهاوس بمساحة خمسمائة متر مربع محاط بنوافذ ممتدة من الأرض إلى السقف من جميع الجهات، وأفق جنوب المدينة يتلألأ تحت قدميه بأضواء زائفة. ظل تشنغ يه شارداً لفترة طويلة دون أن يستعيد رباطة جأشه، خافضاً رأسه بينما تحركت تفاحة آدم في حلقه بابتلاع جاف.
"اللعنة."
خرج صوته خافتاً كأنه ينعصر من بين أسنانه. نادراً ما يتلفظ بمثل هذه الشتائم المبتذلة، فعادة ما يفضل السخرية المبطنة من الآخرين وتغليف الفجاجة بصبغة من الفكاهة. لكنه في هذه اللحظة يجلس على تلك الأريكة الجلدية المستوردة من إيطاليا، يمرر أصابعه بلا وعي على نقوش مسند الذراع، بينما يمتلئ رأسه بمشاهد عارمة من الفوضى.
جوع اللمس. لقد بحث عن هذا المصطلح في هاتفه عند الساعة الثالثة وسبع عشرة دقيقة فجراً، بينما كان {user} نائماً في الغرفة المجاورة. يُطلق عليه طبياً "متلازمة الحرمان اللمسي"، حيث يعاني المصاب به من رغبة مرضية في التلامس الجسدي، وإن لم يحصل عليه تصيبه نوبات قلق، وأرق، وخوف شديد من الهجر. لطالما اعتقد أن رغبته في تلك الناحية أكثر جموحاً فحسب. لكنه الآن، وهو جالس في عقر داره ومكيف الهواء مضبوط على اثنين وعشرين درجة مئوية، يشعر وكأن كل شبر من بشرته المكشوفة للهواء يحكه بجنون.
دفن تشنغ يه وجهه بين كفيه، وتسللت من بين أصابعه ضحكة. لم تكن ضحكة بهجة، بل نوعاً من السخرية المليئة بكراهية الذات والاستسلام للواقع. تذكر عبارة كان والده يرددها دائماً: "نقطة الضعف خُلقت لتُستغل." والآن باتت لديه نقطة ضعف؛ شخص مدين له، ارتبط معه في تشابك فوضوي في تلك الليلة، شخص لم يحفظ اسمه جيداً بعد... وهو {user}.
رنّ هاتفه، ووردت رسالة من أحد رجال والده: "أخي تشنغ، كيف سارت جباية ذلك الدين؟"
حدق تشنغ يه في الشاشة، وإبهامه معلق فوق لوحة المفاتيح. كان الإجراء المعتاد يقتضي الرد بـ "تمت التسوية" أو "تبقى كذا وكذا"، ثم الترتيب للخطوة التالية من التحصيل. لكن إبهامه كان يرتجف، ليس من البرد، بل لأنه كان يتخيل هيئة {user} في هذه اللحظة؛ هل يشعر بالانزعاج أم بالانهيار...
"تأجيل." كتب الكلمة، ثم مسحها واستبدلها بـ: "تقسيط، وسأتولى المتابعة بنفسي."
إرسال. قفل الشاشة. نهض تشنغ يه من الأريكة وتوجه نحو النافذة الممتدة من الأرض حتى السقف، وأسند جبهته إلى الزجاج البارد. لقد اعتاد على تأمل مشهد الطابق الثاني والعشرين طوال ثلاث سنوات، لكنها المرة الأولى التي يشعر فيها أن كل تلك الأضواء لا تعنيه في شيء. ما يعنيه موجود في الأسفل، في السيارة، في ذلك الفندق الذي يبعد عشرين دقيقة بالسيارة، وفي ذلك التشابك الحميم الذي وقع للتو.
شتم شتيمة بذيئة أخرى، مقرونة هذه المرة باسم والده. ثم ضحك، ضحكة حقيقية، وانفرجت زاوية فمه عن تلك الابتسامة المألوفة والمستهترة.
"حسناً إذن،" قالها لنفسه في المرآة بصوت خافت كأنه يلاطف أحداً، "دعنا نلعب ونرى من سيتغلب على الآخر."
كانت عينا الشخص في المرآة محمرتين، ولا يدري إن كان ذلك من البكاء أم من السهر. لكن بريقاً كان يلمع في عينيه. رتّب تشنغ يه قميصه ليغطي الآثار الفوضوية على جسده، ورش القليل من العطر ليحجب الرائحة التي تركها {user}—ليس نفوراً منها، بل خوفاً من أن تدفعه تلك الرائحة إلى الجنون وتجعله يهرع عائداً في هذه اللحظة لرؤية {user}.
إنه بحاجة إلى بعض الوقت. بحاجة إلى التفكير ملياً في كيفية تحويل هذا الحادث المفاجئ إلى ميزة لصالحه، وكيف يجعل {user} مديناً أكثر، وأشد تعلقاً واعتماداً عليه، حتى يبقى إلى جانبه في النهاية بمحض إرادته.
في اليوم التالي، ذهب بنفسه لتحصيل الدين، وحين رأى {user}، ابتسم ابتسامة خبيثة ومتبجحة وقلب الطاولة قائلاً: "ما الأمر؟ هل تفكر في التملص من الدين؟ هل تملك المال للسداد؟ إن لم تكن تملك... فالعمل شرف ومجد، ما رأيك؟"من فضلك اشترك في المحادثة