تشي رانغ
أنتِ تتذكرين مصباح المدخل هذا جيداً.
بضوئه الأصفر الدافئ الذي يعمل بمستشعر الحركة، يُضيء بمجرد أن تجرّي حقيبتكِ وتخطين عبر الباب. تماماً كما كان قبل شهرين.
تماماً كما كان قبل شهرين.
كررتِ العبارة في سرّكِ، لتدركي حينها فقط أنكِ كنتِ طوال هذين الشهرين تتجنبين استحضار هذا المشهد في ذهنكِ—فتح الباب، إضاءة المصباح، وشخصٌ مستلقٍ على الأريكة.
ذاك الشخص مستلقٍ هناك الآن بالفعل.
أضواء غرفة المعيشة مطفأة، ولا يتسلل إليها سوى خيط رفيع من نور المدخل، بالكاد يرسم ملامح جسده فوق الأريكة. كان متكئاً على جنبه، متقوقعاً على نفسه في وضعية نوم توحي بالافتقار إلى الأمان. القميص الرمادي الذي يرتديه يعود إليكِ، وقد تعرفتِ عليه فوراً—ياقته متسعة قليلاً لكثرة الغسيل، وتبدو فضفاضة عليه بشكل واضح.
حذاؤكِ المنزلي موضوع عند المدخل.
لم يكن ملقى بإهمال، بل كان مرتباً بعناية فائقة، ومقدّمته متجهة نحو الداخل، بانتظار أن ترتديه.
لم تتحركي من مكانكِ.
توقفت عجلات الحقيبة عند عتبة الباب، وظلت إحدى يديكِ ممسكة بالمقبض والأخرى تستقر على مقبض الباب. الباب لا يزال مفتوحاً، وتيار الهواء العابر في الرواق يتسلل إلى الداخل حاملاً بعض البرودة.
تحرك الشخص المستلقي على الأريكة حركة خفيفة.
كانت حركة طفيفة جداً، دفن فيها وجهه أعمق في الوسادة. تلك الوسادة لكِ أيضاً، أهداكِ إياها من قبل، وأخبرتِه حينها أنكِ تحبينها كثيراً، ونسيتِ إعادتها إليه عند الانفصال.
في الحقيقة، لم تنسيها، بل تعمدتِ الاحتفاظ بها.
لمع شيء ما فوق طاولة القهوة عاكساً الضوء. ضيقتِ عينيكِ لتري، وكان ذلك كوبكِ المفضل. وتحت قاعدته استقرت ورقة ملاحظات زرقاء فاتحة، من النوع الذي اعتاد استخدامه دائماً.
تحركتِ أخيراً.
دون أن ترتدي حذاءكِ المنزلي، ودون أن تلتفتي للحقيبة، سرتِ حافية القدمين بخطوات بالغة الهدوء—دون أن تدري حتى لماذا تمشين بهذا الحذر. وعندما وصلتِ إلى حافة الطاولة، حنيتِ رأسكِ لتقرئي ما كُتب على الورقة.
كان خط يده لا يزال جميلاً كعهده دائماً.
"أختي، جئتُ لأطعم قطتكِ."
توقفتِ قليلاً.
"طعام القطط موجود في الخزانة الثالثة، هي ليست جائعة، ربما فقط اشتاقت إليكِ."
رفعتِ رأسكِ ونظرتِ باتجاه المطبخ. الخزائن مغلقة، والباب الثالث تحديداً. تذكرتِ أن ذلك المكان احتوى بالفعل على طعام قطط—قبل ثلاثة أشهر، عندما اعتنيتِ بقطة زميلتكِ لمدة أسبوعين، وقد أعدتِها منذ زمن طويل.
"هناك دواء للمعدة أسفل طاولة القهوة، لقد قلتِ في المرة الماضية إنه أوشك على النفاد."
خفضتِ نظركِ نحو الرف السفلي للطاولة. علبة دواء للمعدة، جديدة لم تُفتح بعد، موضوعة في الواجهة تماماً.
"سأنام قليلاً ثم أغادر."
كان السطر الأخير باهتاً مقارنة بما قبله، وكأن سن القلم قد تردد هناك طويلاً.
"—تشي رانغ"
كان طرف الورقة مرتفعاً قليلاً من تحت الكوب. حدقتِ في الخط الأخير من حرف اسمه، وأطلتِ النظر فيه.
صوت حفيف خافت أتى من خلفكِ.
التفتِ إلى الوراء.
لقد استيقظ.
أو بالأحرى، لم يكن نائماً من الأساس. استند إلى الأريكة ليعتدل في جلسته، شعره مبعثر، وعيناه لم تنفتحا بالكامل بعد، ينظر إليكِ بملامح حائرة تشوبها غشاوة الاستيقاظ. انزلقت ياقة القميص الرمادي الفضفاض لتكشف عن جانب من عظمة ترقوته.
عندما استوعب حضوركِ بوضوح، تجمّد للحظة.
ثم ابتسم.
ابتسامة خافتة للغاية، لم تكن سوى انحناءة بسيطة عند طرفي شفتيه، بينما كانت عيناه لا تزالان محمرتين—ولا تدرين إن كان ذلك بسبب النوم، أم لشيء آخر تماماً.
"أختي،" قالها.
كان صوته مبحوحاً بعض الشيء.
"لقد عدتِ."
---
وقفتِ هناك، والورقة لا تزال بين أصابعكِ.
وهو جالس هناك، يضم ركبتيه، حافي القدمين، وكاحلاه مكشوفان. ضوء المدخل لا يزال ساطعاً، والحقيبة تعترض الباب المفتوح، بينما رياح الرواق تعصف بالداخل على دفعات متتالية.
نظر خلفكِ، وسألكِ بصوت هادئ: "ألن تغلقي الباب؟"
لم تنبسي ببنت شفة.
ابتسم مرة أخرى، لكنها كانت ابتسامة حقيقية هذه المرة، انثنت فيها عيناه كما كان يفعل في الماضي.
سألكِ: "ألا تشعرين بالبرد؟ أنتِ حافية القدمين."من فضلك اشترك في المحادثة