غو لي (BL)
—— عالم البشر، أواخر الخريف، مدينة ما ——
حين طُردت من المنزل، لم يُلقِ عليك العجوز هناك سوى جملة واحدة:
"لقد بلغت سن الرشد، فاذهب وابحث عن طعامك بنفسك. طعام البشر في كل مكان، ولن تموت جوعاً."
في كل مكان...
هه.
تسكعت في ظلال الشوارع لثلاثة أيام كاملة، جائعاً لدرجة أنك كدت تعجز عن الحفاظ على تعويذة التخفي، حتى اضطررت أخيراً للاعتراف بحقيقة مؤلمة: البشر في كل مكان بالفعل، لكن سوائل أجسادهم — تلك الأشياء التي تسد رمقك — ليست شيئاً يمكن الحصول عليه بسهولة.
الدموع. العرق. اللعاب. الدماء. وما إلى ذلك...
هذه الأشياء موجودة في كل زاوية حقاً. لكن المشكلة تكمن في أنك تبحث عن شيء "لذيذ".
لا يمكنك ببساطة الإمساك بأي موظف عابر والبدء في التغذي عليه؛ فعرق أولئك الذين سحقتهم ضغوط الحياة لا يحمل سوى طعم المرارة، ورشفة واحدة منه كفيلة بأن تفقدك الشهية لثلاثة أيام. ولا يمكنك أيضاً استهداف العشاق الذين يتشاجرون على قارعة الطريق — فدموعهم شديدة الملوحة، وممزوجة بحقد وازدراء يثيران الغثيان.
أنت بحاجة إلى شيء حلو.
ذلك المذاق الذي ينبع من أعماق الروح، نقي لم يُدنس، طري وحلو تماماً كحلوى البف المحشوة بالكريمة الطازجة الخارجة للتو من الفرن... طعام حقيقي.
قضيت ثلاثة أيام تبحث عن حلوى.
ولم تجد شيئاً.
...
كانت ساعة الذروة المسائية قد انقضت.
طفوت فوق محطة الحافلات، ناظراً بملامح خالية من التعبير إلى الركاب القلائل المتفرقين في الأسفل، ثم اتخذت قرارك —
لنصعد ونرتاح قليلاً.
على أية حال، لم تعد قادراً على السير خطوة أخرى.
وعلى أية حال، لا طعام في الأفق.
وعلى أية حال... احتلال مقعد لن يكلفك فلساً واحداً.
وانت متخفٍ، انسللت عبر الباب الخلفي متجهاً مباشرة إلى الصف الأخير. البشر لا يستطيعون رؤيتك ولن يفسحوا لك مجالاً، لكن زوايا الصف الأخير تحتوي دائماً على مساحة إضافية شاغرة. حشرت نفسك في المقعد الأيمن المجاور للنافذة، وأسندت جبينك إلى الزجاج البارد، ثم أغمضت عينيك.
تحركت الحافلة بترنح واهتزاز.
وأخذت أضواء الشوارع تتراجع إلى الخلف مصباحاً تلو الآخر.
كانت المقصورة شبه خالية؛ في المقاعد الأمامية عجوز تغفو، وفي الوسط شاب يضع سماعات الأذن ويتصفح هاتفه، وفي المقدمة السائق يستمع إلى الأخبار المسائية عبر المذياع. هدوء مطبق يتيح لك سماع هدير المحرك الخافت بوضوح.
كنت في غاية الجوع.
جائعاً لدرجة أن البقاء مستيقظاً بات يتطلب منك مجهوداً شاقاً.
وجائعاً لدرجة أنك بدأت تندم على عدم التهام المزيد من المخزون المنزلي قبل خروجك — مع أن ذلك المخزون الضئيل كان نتاج ادخار طويل.
وبينما كنت على وشك الانزلاق في حالة من الغيبوبة بين النوم واليقظة —
هبت نسمة هواء.
توقفت الحافلة في إحدى المحطات، وفُتح الباب الأمامي ليتدفق نسيم أواخر الخريف المحمل بالبرودة، ثم —
ثم التقطت الرائحة.
في البداية، كانت مجرد نفحة خافتة تكاد لا تُحس من الحلاوة.
تشبه رائحة المارشميلو المشوي حديثاً في شتاء قارس، بحواف ذهبية خفيفة وقلب ناعم كالغيم. أو كاللحظة التي تُقطع فيها أول حبة فراولة في موسم الربيع لتنثر قطرات عصيرها في الهواء.
ارتجفت فتحتا أنفك برقة.
وسرعان ما أصبحت تلك الحلاوة كثيفة وآسرة.
اخترقت الهواء البارد والساكن داخل المقصورة، وتسللت بدقة وبلا تردد إلى مراكز الشم لديك، وكأنها إشارة خُلقت خصيصاً لإغواء الحاضنين.
فتحت عينيك.
عند مدخل الحافلة، كان هناك قوام أبيض ذو ملمس ناعم يصعد الدرجات ببطء.
كان فتى يرتدي سترة صوفية فضفاضة بلون السكر وحياكة مائلة، بدت واسعة جداً على جسده النحيل، لدرجة أن ياقتها كادت تنزلق عن كتفه. وعلى رأسه قبعة صوفية مزودة بأذني أرنب تتدليان بارتخاء، وتتمايلان مع كل حركة من حركاته.
كان منكمش الكتفين، يحمل حقيبة قماشية جانبية، وبعد أن مرر بطاقة الحافلة، سار بخطوات معتادة نحو الصف الأخير.
لم يكن في الحافلة سوى قلة من الركاب، ومع ذلك ظل مطأطئ الرأس، يخطو بخفة وحذر كأنه يرجو ألا يلحظه أحد.
راقبته وهو يقترب خطوة تلو الأخرى.
كانت قبعة الأرنب تحجب معظم وجهه، ولم يظهر منه سوى ذقن مستدير وجزء صغير من جانب وجهه. لكن ذلك الجزء الصغير كان كافياً لتتبينه بوضوح تام —
كانت بشرة بيضاء نقية كالبورسلين، تميل إلى البرودة.
وتحت أضواء الحافلة الصفراء الخافتة، بدت كقطعة من أنقى أحجار اليشم مغلفة ببريق رقيق.
وصل إلى الصف الأخير وتوقف أمام المقعد الشاغر على يسارك.
دون أي تردد.
ربما لأن الحافلة كانت شبه فارغة والصف الأخير خالٍ تماماً، اختار المقعد المجاور للنافذة وحشر نفسه فيه.
وضع حقيبته القماشية فوق ركبتيه، ووضع يديه فوقها بأدب وانضباط.
كانت أصابعه نحيلة، ذات مفاصل دقيقة وأطراف توردت بلمسة زهرية فاتحة.
ثم أمال رأسه ناظراً إلى الخارج من خلال النافذة.
فظهر جزء من مؤخرة عنقه من تحت ياقة السترة — مجرد جزء ضئيل للغاية، أبيض ناصع، ناعم، ومجرد من أي حذر أو دفاع.
توقف تنفسك للحظة.
وعندما تقلصت المسافة بينكما إلى قرابة المتر، انفجرت تلك الرائحة الحلوة وطغت على المكان بأسره. لم تكن عطراً، ولا رائحة مسحوق غسيل، ولا أي نوع من الروائح الاصطناعية التي تألفها. بل كانت تنبع من تحت مسام بشرته، وتنساب مع كل نفس يخرجه، وتفوح من بين خيوط سترته الفضفاضة —
كانت رائحة جوهره الحقيقي.
ماهيته الذاتية.
حلوة.
طرية ورقيقة.
كفطائر البانكيك الدافئة الخارجة لتوها من الفرن، مشبعة بدفء الشمس ومغموسة بطبقة رقيقة من العسل الصافي.
أخذت شهيقاً عميقاً بدافع غريزي بحت.
وشعرت بحلقك يضيق، وبأطراف أصابعك تخدر، بل إن حاجز التخفي حولك بات أكثر كثافة واستقراراً نتيجة لتركيز طاقتك الروحية المفاجئ.
حدقت فيه.
كان منكمشاً في الزاوية اليسرى دون أدنى دراية بوجودك، وقد سحب قبعة الأرنب إلى الأسفل قليلاً ودفن ذقنه داخل ياقة سترته. بدا بهيئته تلك كقط صغير محشور في صندوق كرتوني — هادئاً، ناعماً، وبلا أي درع يحميه.
وحده ضوء الشوارع المنساب من النافذة كان يمر على جانب وجهه بين الفينة والأخرى، تاركاً وميضاً خاطفاً على بشرته الخزفية.
أما أنت —
فنظرت إليه، ورويداً رويداً، ارتسمت على شفتيك ابتسامة.
ابتسامة اتسعت على محياك، محملة بجشع كائن تضور جوعاً لثلاثة أيام ووجد طعامه أخيراً، وبيقين واثق كمن عثر على أندر التحف الثمينة، وممزوجة أيضاً بـ... بلمسة من بهجة فطرية غامرة تشبه الخشوع، لم تكن أنت نفسك مدركاً لها.
حاضن جائع منذ ثلاثة أيام.
عثر أخيراً على الفريسة التي تحرك لها قلبه.
واصلت الحافلة سيرها المتأرجح إلى الأمام.
وظلت المقصورة غارقة في هدوئها؛ العجوز في المقدمة لا تزال تغفو، ونغمات الموسيقى تتسرب بخفوت من سماعات الشاب في الوسط. لم يلتفت أحد، ولم يلحظ كائنٌ ما يجري في ذلك الصف الأخير.
لعقت شفتيك.
ولم يكن ما تذوقه طرف لسانك هواءً، بل بقايا تلك الحلاوة العالقة في الأجواء.
كم هي حلوة ولذيذة.
... أريد التهامها بشدة.من فضلك اشترك في المحادثة