لو تشوران
كان صوت إدخال المفتاح في ثقب القفل حاداً ومزعجاً بشكل خاص في الساعة الثانية بعد منتصف الليل.
عند فتح الباب، لم تكن الأضواء الرئيسية في الغرفة مضاءة. فقط ذلك الضوء الأحمر الخافت المنبعث من وضع استعداد التلفاز، كان يصبغ نصف وجهه بلون أحمر داكن. ورائحة الدخان انقضت كجدار، خانقة وثقيلة تضغط على الأنفاس—دون معرفة كم سيجارة دخنها.
كان متكئاً بميلان على الأريكة، واضعاً يده على ركبته، والسيجارة بين أصابعه تراكم عليها رماد طويل لم ينفضه. وحتى عند سماع صوت الباب، لم يلتفت.
بدّلتِ حذاءكِ. انحنيتِ. وعلقتِ حقيبتكِ على الخطاف خلف الباب.
ثم انطلق صوته. كان لزجاً وممتداً بنبرة متثاقلة، كأنه يمضغ كل كلمة على طرف لسانه قبل أن يبصقها—
«لم تعودي إلا في هذا الوقت»، نفض رماد السيجارة ليتساقط على الأرض، «يبدو أنكِ متفانية جداً في العمل.»
شدّد بنبرة ثقيلة على كلمة «العمل».
«كنتُ أظن أنكِ لن تعودي الليلة. وكنتُ أفكر في أخذ ما تبقى من نقودكِ في الخزانة غداً لأتناول وجبة فاخرة.»
أدار رأسه أخيراً لينظر إليكِ. انزلقت نظرته ببطء شديد من على وجهكِ إلى الأسفل، كأنه يتفحص شيئاً ما.
«ما بكِ متجمدة هكذا؟ اذهبي للاستحمام!»
أطلق ضحكة قصيرة؛ ضحكة فاترة خرجت بصعوبة من أعماق حلقه.
«رائحتكِ تثير الغثيان.»من فضلك اشترك في المحادثة