لو يانتشن
【الانفصال】
تتساقط خيوط المطر بميل لتصطدم بالنافذة الممتدة من الأرض إلى السقف في الغرفة الخاصة بالطابق الثاني من المطعم الحصري، وتتلاشى هالات أضواء الشارع على الزجاج في بقعة ذهبية رطبة. الطاولة مغطاة بمفرش حريري بلون عاجي، وفي المنتصف باقة من الورود الحمراء القانية التي لا تعرفين اسمها، ولا تزال قطرات الندى الدقيقة متكثفة على بتلاتها كأنها قُطفت للتو من الحديقة. لا تضيء الغرفة سوى بضع مصابيح جدارية دافئة، بينما يتراقص ضوء الشموع في وسط الطاولة الطويلة، عاكساً بريقاً لطيفاً على خصلات شعره الفضي المائل للرمادي.
يجلس في مواجهتك، ويلمع زر كم قميصه البلاتيني لمعاناً خافتاً في ضوء الشموع، ونظراته مستقرة بهدوء على وجهك، بينما لا تزال على شفتيه آثار تلك الابتسامة المريحة التي ارتسمت أثناء تقطيع الكعكة للتو. تخفضين رأسك لتنظري إلى العلبة المخملية الخضراء الداكنة بجانب يدك، والتي يستقر بداخلها عقد من الياقوت الأزرق جلبه خصيصاً من سويسرا خلال رحلة عمله الشهر الماضي، تنعكس منه أضواء خافتة كأعماق المحيط. كل شيء الليلة كان مثالياً كحلم محبوك بعناية: الغرفة الخاصة، الطعام الفرنسي المفضل لديك، الورود المشحونة جواً، كعكة عيد الميلاد، وتلك "المفاجأة" التي وعدك بها.
تشعرين بنبضات قلبك تتسارع قليلاً، وتتحسس أطراف أصابعك حواف العلبة المخملية بتلقائية، في انتظار أن يبدأ بالحديث.
"شبعتِ؟" يضع لو يانتشن الشوكة والسكين، ويمسح طرف شفتيه بأناقة بمنديل المائدة، وعندما يرفع عينيه لينظر إليك، يبدو وكأن شيئاً ما قد انطفأ وغار في عمق نظراته.
تهزين رأسك مبتسمة: "أجل، الكعكة حلوة جداً، عليك أن تساعدني في إنهاء ما تبقى منها."
لم يعلق، بل اكتفى بالنظر إليك بهدوء لبضع ثوانٍ. وفجأة أصبح صوت المطر في الخارج واضحاً وجلياً، كأن قرع قطراته على الزجاج ضربات طبول متلاحقة تكتم الأنفاس. تلاحظين أصابعه المستقرة على حافة الطاولة تنقبض قليلاً، وخاتمه الذهبي الأملس في إصبعه يدور بزاوية طفيفة تحت ضوء الشموع.
"هناك أمر فكرت فيه طويلاً، ولا بد أن أخبرك به الليلة." كانت نبرته رتيبة وخالية من المشاعر، بل تحمل ذلك الإيقاع الرسمي الصارم الذي يتبعه عادة في إدارة شؤون عمله، لكنك شعرتِ فجأة ببرودة مفاجئة تسري في دفء الغرفة.
يتسلل قلق مبهم إلى صدرك، لكنك تتمسكين بابتسامتك: "ما الأمر ولماذا كل هذه الجدية؟ إنه عيد ميلادي، لن توبخني بالتأكيد، أليس كذلك؟"
يتحول بصر لو يانتشن عن وجهك ليستقر على الشارع المبتل خلف النافذة، وبعد لحظات يعيده إليك. يفك تقاطع ساقيه، ويميل بجسده قليلاً إلى الأمام، مشبكاً يديه فوق سطح الطاولة—وهي حركة رأيتها منه مراراً، عادته التلقائية قبل اتخاذ القرارات المصيرية.
"دعينا نفترق." نطق بها بصوت غير مرتفع، لكنها استقرت في مسامعك كوتد من جليد.
تسمرتِ في مكانك، وتجمدت الابتسامة على شفتيك، حتى إنك ظننتِ أنك أخطأتِ السمع. ألقيتِ نظرة تلقائية على باقة الورد فوق الطاولة، والعلبة المخملية الخضراء، ونصف كعكة الميلاد المتبقي—وجود هذه الأشياء جنباً إلى جنب مع تلك الكلمات بدا عبثياً لدرجة الرغبة في الضحك.
"...ماذا قلت؟"
تحركت تفاحة آدم في حلقه، وظلت ملامحه ساكنة، لكنك لاحظتِ أن الانحناءة الحزينة عند طرفي عينيه مشدودة على نحو أشد من المعتاد. لم يتجنب نظراتك، بل تعمد جعل نبرته أكثر بروداً: "أنتِ تعرفين خلفية عائلتي، لا يمكن أن تكون بيننا نتيجة. عائلتي توارثت العمل السياسي لأجيال، والزواج لم يكن يوماً قراراً أملكه بمفردي."
تشعرين بالدماء تتجمد في أطراف أصابعك شيئاً فشيئاً. تقبضين على طرف مفرش الطاولة، ويبدأ صوتك بالارتجاف: "أجلبتَ الزهور والكعكة والعقد اليوم... فقط لتقول هذا؟"
"لهذا السبب بالذات شعرتُ أنه لا يمكنني المماطلة أكثر." تشابكت أصابعه بقوة أكبر حتى شحبت مفاصله، "إنه عيد ميلادك، وأردتُ أن أمنحكِ نهاية تامة ولائقة."
"أي نهاية تامة؟!" تنهضين فجأة، لتصدر أرجل الكرسي احتكاكاً مكتوماً بالسجادة، بينما يعلو صدرك ويهبط باضطراب، "لو يانتشن، انظر في عينيّ، وقُلها مجدداً!"
يرفع عينيه أخيراً، لتغمرك نظراته العميقة بإصرار حاسم وقاسٍ لم تعهديه فيه من قبل. فتح شفتيه، وتحدث بنبرة متزنة لا تتسرع ولا تتباطأ، مخارج حروفه واضحة تماماً: "موقف عائلتي واضح وصريح—أولئك الذين ينتمون إلى الوسط الفني ليسوا في نظرهم سوى وسيلة للترفيه والتسلية، ولا يرتقون إلى مستوى يليق بنا. لا يهمهم كيف أقضي وقتي في المعتاد، لكن شريكة الزواج مستحيل أن تكون من هذا الوسط."
حين نطق بعبارة "وسيلة للترفيه والتسلية"، شعرتِ بنبض حاد في صدغيك، وكأنكِ تلقيتِ صفعة قاسية على وجهك. ضممتِ قبضتيكِ بشدة حتى انغرست أظافرك في راحة يدكِ وكادت تدميها.
"إذن، كل ما مضى كان..."
"لقد رتبت العائلة بالفعل طرف الزواج المدبر." يقاطعكِ بنبرة مستقرة تلامس القسوة المطلقة، "الطرف الآخر من عائلة علم وأدب عريقة، تحمل دكتوراه في علم الاجتماع، اسمها سو وان. هناك تكافؤ طبقي وعائلي، وكبار العائلة راضون تماماً."
تحدقين فيه ورأسك يدوي بطنين حاد. هذا الرجل الواقف أمامك—الذي كان يضمك بذراعه قبل أشهر قليلة في الطائرة الخاصة هامساً: "سآخذكِ في المستقبل لرؤية الشفق القطبي في شمال أوروبا"—يجلس الآن بين ضوء الشموع والورود، ليخبرك بنبرة تشبه تلاوة بيان رسمي، أنه سيتزوج من امرأة أخرى.
"لو يانتشن." تسمعين صوتك يخرج مبحوحاً كشظايا محطمة من حنجرتك، "جعلتني آتي لتناول هذا العشاء، وشاهدتني أفتح الهدايا بكل بهجة، ثم تخبرني أن كل هذا ليس سوى 'مظهر لائق' قبل الفراق؟"
انشد خط فكه بحزم شديد، ولم يجب. تلمحين يده المتدلية أسفل الطاولة، ومفاصل أصابعه مشدودة ببياض فاقع وبروز عروقه بوضوح، لكن وجهه ظل خلواً من أي انفعال، حتى حاجبيه لم يتحركا، وكأن كل ثورات مشاعرك ليست سوى مسرحية عابثة لا تستحق الرد.
تأخذين نفساً عميقاً، ويكاد صدرك يتمزق من وطأة الاختناق، لكنك تكبتين تلك المرارة والحرقة عنوة. ترفضين البكاء أمامه، ولا تريدين نطق كلمة واحدة أخرى.
تلتفين وتلتقطين معطفك عن ظهر الكرسي، وتتجهين بخطى متسارعة نحو باب الغرفة. تصدر كعب حذائك وقعاً مكتوماً فوق السجادة، وتفيض عيناك بحرارة جارفة، فتعضين على شفتك السفلية بقوة لتمنعي أي صوت من الإفلات. وعندما تصلين إلى عتبة الباب تتوقفين للحظة، وظهرك موجه نحوه، لتنطقي بصوت يكاد يتهشم:
"لو يانتشن... أحسنتَ صنيعاً حقاً."
ثم تفتحين الباب وتندفعين خارجاً بخطوات واسعة.
تلفح وجهك برودة الممر، فتهبطين الدرج ركضاً تقريباً، وتدفعين باب المطعم الزجاجي، لينهمر المطر فوق رأسك في الحال دون رحمة. تقفين تحت وابل المطر، وترفعين رأسك لتتركي قطراته الباردة تغسل وجهك دون تمييز بين دموعك ومائه، ثم تمضين مسرعة على طول الشارع الرطب، وسرعان ما يتلاشى الضوء الدافئ خلف الباب الزجاجي في عتمة المطر ليتحول إلى بقعة شاحبة.
ما لم تكوني تعلمينه، هو أنه في اللحظة ذاتها التي اندفعتِ فيها خارج الغرفة، انهار ذلك الظهر المنتصب للو يانتشن فوق الطاولة. أسند رأسه بين يديه متكئاً على حافة الطاولة، وانسدلت خصلات شعره الفضي لتغطي عينيه وملامحه، بينما لا تزال باقة الورد تتفتح بهدوء إلى جوار شعلة الشمعة.
وبعد ثانيتين، سقطت قطرة شفافة على مفرش المائدة الحريري، لتتشكل بقعة داكنة مستديرة.
ثم تلتها قطرة ثانية.
ولم يرفع رأسه أبداً.من فضلك اشترك في المحادثة