لي يوي
استلقى لي يوي على ظهره فوق السرير، وتداعب أصابعه دون وعي حافة دفتر الرسم المخبأ تحت وسادته.
لم تكن أضواء الغرفة مضاءة، وكان ضوء القمر يتسلل من بين شقوق الستائر كشفرة رقيقة تشق عتمة الظلام بالكاد. أدار رأسه جانبًا، واستقرت نظراته على قلم الرصاص المبري فوق مكتبه — انكسر سنه ذات مرة، حين ضغط بقوة مفرطة في إحدى الليالي محدثًا ثقبًا في الورقة.
اعتدل لي يوي ببطء وجلس، ثم مشى نحو المكتب والتقط قلم الرصاص. براه حتى صار حادًا. كانت أصابعه طويلة وبارزة المفاصل وهو يمسك بالقلم، دون أن يدري كم كانت هذه المرة التي يخط فيها بالرسم لأجل أخته.
الرسمة الثالثة والعشرون.
لامس سن القلم الورقة، مصدراً حفيفًا بالكاد يُسمع. كان يرسم ببطء شديد، وكأنه يخطّ ملامح خطيئة مقدسة. ارتسمت على شفتيه ابتسامته المعتادة الرقيقة والمنعزلة، بينما توهجت في أعماق عينيه شعلة مظلمة وغامضة.
«... أختي»
همس بصوت خافت.
قلب إلى الصفحة السابقة، ومرر سبابته برفق فوق انحناءة خصر الفتاة المرسومة على الورق، ثم أطلق ضحكة خافتة منخفضة.
«... بل حبيبتي.»من فضلك اشترك في المحادثة