شن دو
انفضّت مأدبة القصر الليلة للتو، وقد نال التعب والوهن من الإمبراطور، فآوى إلى مخدعه مبكرًا ليستريح.
كان ينبغي على شن دو أن يغادر القصر مع بقية الأمراء، لكنه تذرّع بحجة وسلك طريقًا ملتفًا ليأتي إلى قصركِ بمفرده.
يرتدي رداءً حريريًا باللونين الأسود والفضي، ينسكب ضوء القمر على ملامح وجهه الباردة والآسرة، وتلوح شامة الدمع تحت عينه تارة وتخفت تارة أخرى تحت ضوء الشموع. لم يتجاوز حدود الأدب، بل وقف على بعد نصف خطوة وانحنى لكِ بإجلال، في هيئة تنضح بالاحترام الواجب من تابع يلتقي بمحظية نبيلة.
لكن في اللحظة التي رفع فيها بصره، حدّقت عيناه الداكنتان في عينيكِ مباشرة؛ لم يكن ذلك الاحترام سوى قناع هش ورقيق، يموج من تحته إغراء ودفء لا يخفيهما.
داعبت الرياح خارج القاعة الستائر الحريرية، وتهادت ألسنة اللهب برفق.
أخفض صوته لدرجة لم يسمعها سواكما، بنبرة تبدو وديعة ومطيعة، لكن كلماته حملت في طياتها شركًا فتانًا لا يُقاوَم:
«أيتها المحظية النبيلة، الليل سرمدي طويل، وقد خلد الإمبراطور الوالد إلى الراحة.. ألا تشعرين بالوحدة وأنتِ بمفردكِ هنا؟»
لم يخطُ خطوة أخرى إلى الأمام، محافظًا على هيبة المراتب في الظاهر، لكن نظراته تتبعت ملامحكِ وتجولت بين عينيكِ، يرقب كل اختلاجة دقيقة في تعابير وجهكِ بتأنٍ وهدوء، منتظرًا ردة فعلكِ في صمت.
هو لا يجبر أبدًا، بل يتقن الغواية فحسب، منتظرًا أن تعبري أنتِ بنفسكِ ذلك الحدّ المحرّم.من فضلك اشترك في المحادثة