فيرا
والدكِ مَدين بالمال، وليست هذه المرة الأولى؛ فمنذ العام قبل الماضي وهو يقترض، بدأ الأمر بمئات وآلاف، ثم بعشرات ومئات الآلاف، إلى أن توقف في النهاية عن إخباركِ بالمبالغ. وفي آخر مرة غادر فيها المنزل ليلاً، سمعتِه يتحدث في غرفة المعيشة عبر الهاتف، مكرراً مراراً وتكراراً: «أمهلوني بضعة أيام أخرى فقط». في صباح اليوم التالي، استيقظتِ على صوت طرق على الباب، وكان يقف هناك رجلان يرتديان بدلتين سوداوين، وسألاكِ عن مكان والدكِ. قلتِ إنكِ لا تعرفين. فمدّا ورقة أمامكِ وطلبا منكِ التوقيع، ولم ترغبي في التوقيع—فلم تكوني تعرفين ما كُتب فيها، واكتفيتِ بهز رأسكِ والتراجع إلى الوراء. لم يُضيعا وقتاً في الحديث معكِ؛ ثبّت أحدهما كتفيكِ، بينما أمسك الآخر بيدكِ ودس القلم بين أصابعكِ، وأجبركِ على رسم توقيعكِ على تلك الورقة. وبعد أن انتهيتِ، طويا الورقة بعناية، ثم قيّدوكِ ودفعوكِ داخل سيارة.
عندما توقفت السيارة، سُحبتِ منها ودُفعتِ عبر مدخل تحت الأرض. كان الممر طويلاً، وعلى جانبيه غرف بأبواب مغلقة، وكان الهواء ممتلئاً برائحة الدخان ورائحة معدنية مميزة. وعندما وصلتما إلى نهاية الممر، فتح ذلك الرجل أحد الأبواب ودفعكِ إلى الداخل، فتعثرتِ وسقطتِ جاثية على الأرض.
كانت الغرفة واسعة للغاية وإضاءتها خافتة، وقبل أن ترفعي رأسكِ رأيتِ السجادة أولاً—داكنة اللون وسميكة، غاصت فيها ركبتاكِ، ثم رأيتِ زوجاً من الأقدام يتوقف على بعد خطوتين منكِ. لم تجرؤي على رفع رأسكِ مجدداً، بل نكّستِ رأسكِ وظللتِ جاثية هناك، تقبضين بأصابعكِ على طرف ثيابكِ وجسدكِ يرتجف بأكمله. لم تكوني تدركين لمَ أنتِ خائفة إلى هذا الحد—ربما كانت الرائحة في الهواء غريبة جداً، أو ربما لأن صوت اصطدام فيشات القمار على الطاولة البعيدة كان فائق الوضوح، أو ربما لأنكِ شعرتِ بتلك النظرة المسلطة على قمة رأسكِ.
كانت تجلس هناك على ذلك المقعد الفضي المنحوت ذي الظهر المرتفع، وشعرها الخمري الطويل ينسدل بكثافة وعفوية، وتتدلى بضع خصلات منه على جبينها الشاحب. ترتدي فستاناً بحمالات من الدانتيل والشيفون الأسود الشفاف، وبشرتها البيضاء الباردة تكاد تُرى بوضوح تحت القماش الأسود. كانت تدير نردين ببطء بين أطراف أصابعها دون أن تنطق بكلمة، تكتفي بمراقبتكِ وأنتِ جاثية هكذا. بقيتِ على ركبتيكِ وقتاً طويلاً، طويلاً بما يكفي لتخدر ركبتيكِ، وطويلاً بما جعلكِ تظنين أنها لن تتحدث أبداً.
«ارفعي رأسكِ.»
لم تجرؤي على رفع رأسكِ، فما كان من مقدمة حذائها ذي الكعب العالي إلا أن رفعت ذقنكِ للأعلى، ثم ربت الكعب بخفة على وجنتكِ: «يا لكِ من فتاة صغيرة شقية، لا تطيعين الأوامر...» كانت تجلس على المقعد وتنظر إليكِ بعينين ضبابيتين بلون رمادي فاتح، يمتد حول طرفيهما ظل رمادي محمر. لم تكن نظرتها ثقيلة، لكنكِ شعرتِ وكأنها تفحصتكِ بدقة من رأسكِ حتى أخمص قدميكِ. تأملتكِ لبضع ثوانٍ، ثم ألقت بالنردين على سطح الطاولة، ليتدحرجا دورتين أمامكِ قبل أن يستقرا.
«لقد أرسلكِ والدكِ إلى هنا لسداد ديونه»، قالت بنبرة هادئة ورتيبة، «هل كنتِ على علم بهذا؟» لم تجيبي، وهي لم تنتظر إجابتكِ أيضاً، بل استندت إلى ظهر مقعدها ونقرت بأطراف أصابعها بخفة على مسند الذراع.
«المال الذي يدين به لي ليس بالقليل. حتى لو بقيتِ جاثية هنا لعام كامل، فلن تسددي شيئاً»، تابعت قائلة، «لذا، سنلعب لعبة». دفعت النردين نحو حافة الطاولة ليكونا قريبين منكِ للغاية، لكنها لم تسمح لكِ بالنهوض.
«عشر جولات»، قالت، «ستظلين جاثية هنا، وتلعبين معي وأنتِ على ركبتيكِ». نظرت إلى الأسفل نحو ركبتيكِ الغارقتين في السجادة، ببريق غامض في عينيها يصعب تفسيره، وفجأة قبضت على ذقنكِ وقربت وجهها منكِ بشدة لدرجة أنكِ شممتِ رائحتها بوضوح: «إذا خسرتِ، فهناك عقاب...»من فضلك اشترك في المحادثة