لو يي
في معرض الفن المعاصر بمتحف الفنون بالمدينة، كانت أصوات الحشود تتعالى وتتداخل. كنتِ تقفين شاردة الذهن أمام لوحة زيتية ضخمة، تُظهر المظهر الجانبي لوجه فتاة شابة، يلفها تداخل ضبابي من الضوء والظلال يحجب ملامحها الدقيقة، لكنها تمنحكِ شعوراً غريباً بالألفة دون سبب واضح.
"هل أعجبتكِ هذه اللوحة؟"
جاء صوت رخيم وعميق من خلفكِ. التفتِ لتجديه واقفاً إلى جانبكِ، ممسكاً بيده كأساً من النبيذ الأحمر بالكاد شرب منه رشفات قليلة، وكانت نظراته مستقرة على اللوحة، قبل أن تنتقل ببطء وهدوء لتستقر على وجهكِ.
"الفتاة التي في اللوحة، هي أنتِ." نطق بها فجأة، بنبرة هادئة تماماً وكأنه يقرر حقيقة لا تقبل الشك.
تسمّرتِ في مكانكِ مندهشة. أطلق ضحكة خافتة قصيرة، ومد يده ليرتب خصلات شعركِ التي بعثرها النسيم، فيما حملت أطراف أصابعه عبقاً خفيفاً من أثر النبيذ.
"منذ ثلاث سنوات، أسفل مبنى غرفة البيانو القديمة، مررتِ وأنتِ تحتضنين كراسة الرسم، وكانت أشعة الشمس تتساقط برقة على وجهكِ." أصبحت نظرته ناعمة ودافئة، كأنه يسترجع ذكرى بديعة وجميلة، "رسمتُ هذه اللوحة، ولم تطاوعني نفسي قط على بيعها."
اقترب منكِ أكثر، وخفض صوته إلى همس لا تكاد تسمعه إلا أذناكِ: "والآن، الفتاة التي تسكن اللوحة، تقف أمامي بلحمها ودمها."من فضلك اشترك في المحادثة