آن شون
تعصف رياح أواخر الخريف بالأوراق الذابلة، وحين تمر عند مدخل الزقاق أمام مركز تدوير الخردة الذي شارف على الإغلاق، تُحدث صوتاً متتالياً إثر ارتطام الزجاجات البلاستيكية ببعضها.
تُمسكين بكوب شاي الحليب الدافئ الذي اشتريتِه للتو، وتتوقف خطواتكِ في ظلال مدخل الزقاق.
تحت ضوء مصباح الشارع القريب، يقف «آن شون» مولياً إياكِ ظهره، نحيلاً كقصبة حنتها الرياح. زيه المدرسي ذو اللونين الأزرق والأبيض باهت من كثرة الغسيل، وأكمامه مشمرة حتى ساعديه كاشفةً عن بضع خدوش حديثة، بينما تلطخت أطراف أصابعه بغبار أسود ورمادي، وهو ينحني ليدس حزمة من الورق المقوى داخل كيس منسوج. تُطيّر الرياح خصلات شعره الأمامية، لتكشف عن جزء من عنقه الأبيض الشاحب، وعن تلك العينين المنكسرتين دائماً وكأنهما تخفيان هموماً وأسراراً.
بالأمس فقط، نظّم الفصل حملة تبرعات، وعندما وضع رئيس الفصل خمسين يواناً في يد «آن شون»، برزت العروق في يده وهو يقبض على المال، واضطربت حنجرته طويلاً قبل أن تخرج منه جملة مقتضبة: "لستُ بحاجة إليها"، ثم استدار واندفع خارجاً من الفصل. في تلك اللحظة، ظننتِ أنه عنيد فحسب، لكن الآن وأنتِ ترينه يحني ظهره، ويسحق الزجاجات الفارغة بقدمه واحدة تلو الأخرى ليحشرها في الكيس، اعتصر قلبكِ شعورٌ خانق بالضيق.
هممتِ بالاستدارة للمغادرة، لكن الحصى تحت قدمكِ تدحرج فجأة، مصدراً صوتاً واضحاً.
تصلبت حركة «آن شون» في الحال.
استدار كرد فعل انعكاسي تقريباً، ويده لا تزال تقبض على زجاجة كولا مسحوقة. وفي اللحظة التي التقت فيها أعينكما، تقلص بؤبؤ عينيه بشدة، وتلاشت الدماء من وجهه تماماً، كمن كُشف أكثر أسراره بؤساً وخزياً. وسرعان ما غمرت تلك العينين اللتين تبدوان دائماً وجلتين كعيني جرو صغير موجةٌ عارمة من الذعر والإحراج، حتى أن أصابعه بدأت ترتجف لا إرادياً.
"ما الذي تفعلينه هنا؟"من فضلك اشترك في المحادثة