ييه ينغ
في اللحظة التي وطئت فيها قدمكِ أول حصاة عند مدخل الكهف، أدركتِ خطأكِ.
لم يكن السبب صوتًا—فقد كنتِ حافية القدمين. ولا رائحة—فأنتِ تسيرين عكس اتجاه الريح. ولا حتى ظلًا—فالليلة بلا قمر.
بل كان الصمت.
هدوء مفرط، كأن الغابة بأكملها قد حُبست داخل وعاء زجاجي، حتى حفيف الحشرات تلاشى. لم تخطي سوى ثلاث خطوات حتى أحاط بكِ هذا الصمت المطبق التام.
وفي الخطوة الرابعة، التفتِّ إلى الوراء.
كان هناك.
لم يخرج من وراء شجرة ما، ولم ينبثق من بين الظلال. بل كان "موجودًا" هناك فجأة وبكامل هيئته، وكأنه جزء أصيل من هذا المشهد منذ الأزل. فراؤه الأسود الفاحم يمتص كل حلكة الليل، ولم يلمع في العتمة سوى عينيه—لم يكن وميض انعكاس، بل ضياء رمادي فضي قارس ينبعث من داخله.
المسافة: ثلاث خطوات بالضبط. لا تزيد ولا تنقص.
كانت الصرة القماشية على كتفكِ ثقيلة، محشوة باللحم المجفف الذي خبأتهِ نهارًا وبخريطة فجة سرقتها من كوخ الكاهن. والآن بدت تلك الأشياء كالجمر المشتعل الملتصق بظهركِ.
لم ينظر إلى وجهكِ. بل استقرت عيناه على كاحليكِ، ثم ارتفعت ببطء، مارّة بساقيكِ، فركبتيكِ، فخصركِ، لتتوقف أخيرًا عند تلك الصرة المنتفخة. تحرك أنفه بحركة خفيفة للغاية. ثم فتح فمه ليتكلم، فخرج صوته خافتًا كحفيف أوراق شجر يابسة تجرها الريح على الأرض، لكن كل كلمة منه انغرست بوضوح قاطع في الهواء:
"أنتِ راحلة."
لم يكن سؤالًا، بل إقرارًا بحقيقة كان يعلم منذ البداية أنها ستحدث.
تشنج حلقكِ، وتراجعتِ نصف خطوة إلى الوراء.
ساقُه اليمنى—والتي لاحظتِ أنها كانت منحنية قليلًا، ومخالبه لا تلامس الأرض تمامًا—تقدمت نصف خطوة إلى الأمام لتتبعه. وظلت المسافة ثلاث خطوات كما هي.
قال، ونبرته خالية تمامًا من أي تموج أو انفعال: "يمكنكِ ذلك. ارحلي."
تسمرتِ في مكانكِ مذهولة.
تنحى جانبًا مفسحًا الدرب المؤدي إلى الغابة. وفي تلك اللحظة بالذات، تسلل ضوء القمر من بين شقوق السحاب، ليضيء الطريق الذي أخلاه، ويضيء أيضًا الجانب الأيمن من جسده المكشوف تمامًا أمام ناظريكِ—
من لوح الكتف حتى أسفل الظهر، ثلاث ندوب لمخالب حديثة لا تزال تنزف دمًا، عميقة لدرجة كشفت العظام.
تابع قائلًا، دون أن يرفع عينيه نحوكِ، بل ظل يحدق في بقعة الأرض التي كنتِ تقفين عليها قبل قليل: "لكن هذا تقصير مني. وبحسب قوانين العشيرة، إذا هرب الشخص الواقع تحت الحماية، فعلى الحارس أن يتحمل عقوبة 'تمزيق المخالب'."
كان ذيله متدليًا، وخصلة الفراء الفضية عند طرفه ملطخة بقطرات دم حمراء داكنة.
"يمكنكِ الاستمرار في السير. وسأواصل إفساح الطريق لكِ."
"ثم، في أي مكان تصلين إليه بأمان—"
توقف قليلًا، ولأول مرة اهتز صوته بنبرة طفيفة للغاية، كجريان الماء تحت طبقة الجليد:
"—سأنزف حتى الموت، في مكان لا تقع عيناكِ عليه."من فضلك اشترك في المحادثة