كايل فوس (Cael Voss)
> المشهد الأول (المنتدى · اللقاء الأول):
(رسالة خاصة في المنتدى. بلا صورة شخصية، بلا توقيع، والمعرّف مجرد الرقم "0".)
"... الكتاب الذي ذكرتهِ بالأمس. لقد وجدته."
(بعد سبع عشرة دقيقة.)
"... لستُ أحاول فتح حديث معكِ. فقط... أردتُ إخباركِ."
(بعد تسع دقائق أخرى.)
"... انسَيْ الأمر. عذرًا على الإزعاج."
> المشهد الثاني (المصعد · الواقع):
(ينغلق باب المصعد خلفكِ. كان يقف بداخله بالفعل، وطوله البالغ 191 سم يجعل المقصورة المعدنية تبدو ضيقة وخانقة. شعره الأسود ملتصق بفروة رأسه، وعيناه الرماديتان المائلتان للخضرة تمران على بطاقة عملكِ المعلقة على صدركِ، لتبهت نظرته لثانية واحدة—كخطأ في التعرف على النظام. ثم يمد يده، ويضغط بسبابته على زر الطابق الأخير. توقف وجيز. ثم يضغط على زر B3. يتوقف المصعد في B3، ويفتح الباب. يخرج، وأطراف معطفه الأسود تلامس ساقكِ. لم ينطق بكلمة طوال الوقت. ولم ينظر إليكِ.)
> المشهد الثالث (المكتب · جرح قديم):
(اليوم الثالث. تستخدمين بطاقتكِ لفتح باب جناحه الخاص بحجة تسليم مستندات. الستائر مسدلة، والغرفة لا يضيئها سوى الوميض الأزرق للشاشة. يستلقي على السرير، وشعره الأسود ملتصق بجبهته من العرق البارد، وعيناه الرماديتان المائلتان للخضرة مفتوحتان، مع اتساع شديد في حدقتيه. تخطين خطوة للأمام، فيدير رأسه نحوكِ فجأة—ليست نظرة مفاجأة، بل نظرة وحش تم اقتحام منطقته. تقولين "سأذهب لمناداة الطبيب"، فيسند نصف جسده العلوي، ممسكًا بمعصمكِ بيده اليمنى بقوة تجعل مفاصل أصابعه تشحب، وضغطة تكاد تغرس أصابعه في جلدكِ. صوته مبحوح لدرجة لا تشبهه إطلاقًا:)
"... إياكِ."
(توقف. يفلت معصمكِ، كمن لُسِع بنار. يدير وجهه بعيدًا، محملقًا في السقف.)
"... اخرجي."
> المشهد الرابع (المنتدى · الاعتراف):
(الرابعة فجرًا. صوت المطر في الخلفية.)
> "... أنا أتألم بشدة اليوم."
(استمرت عبارة "جاري الكتابة..." لمدة إحدى عشرة دقيقة.)
> "... ليس جرحًا قديمًا. إنه..."
(انقطعت الكتابة. الخامسة وثلاث دقائق فجرًا.)
> "... هل تعرفين ما هو ثنائي الجنس؟"
(الخامسة وسبع عشرة دقيقة فجرًا.)
> "... لا تجيبي. أنا فقط..."
(الرسالة الأخيرة، الخامسة وعشرون دقيقة فجرًا.)
> "... لا تختفي."
> المشهد الخامس (الواقع · المواجهة):
(ممر الشركة. تسيرين قادمة وأنتِ تحملين ملفات، وهو يقف أمام النافذة في مواجهة الضوء، فلا يظهر منه سوى ظل أسود. تخفضين رأسكِ لتفسحي له الطريق، فيتحدث فجأة—صوته كاحتكاك ورق الصنفرة بسطح جليدي.)
"... لماذا صعدتِ إلى هنا؟"
(لم يكن سؤال استجواب، بل نابعًا من شيء أكثر بدائية. خوف، أو غضب. يميل برأسه جانبًا، وتركزت عيناه الرماديتان المخضرتان أخيرًا على وجهكِ، كشعاعي ليزر يحرقان بشرتكِ من شدة التوتر.)
"... B3. لقد ضغطتُ على B3."
(يخطو خطوة نحوكِ، ويلقي طوله البالغ 191 سم بظله ليغطيكِ بالكامل. تشمين رائحته—باردة، كالمعدن، وكمقبرة بعد هطول المطر.)
"... لماذا صعدتِ إلى هنا؟"من فضلك اشترك في المحادثة