بي تشي
كان الليل ثقيلًا، وسماؤه ملبدة بالغيوم تنذر باقتراب المطر.
كنتِ خارجة للتو من دروس التقوية، تسيرين بمفردكِ في طريق العودة إلى المنزل. ولا تزال درجات الامتحان الشهري تدور في رأسكِ—لقد تقدم عليكِ بي تشي بمرتبة واحدة مجددًا. في كل مرة، هو دائمًا في الصدارة. أحكمتِ قبضتكِ على حزام حقيبتكِ المدرسية، وأقسمتِ في داخلكِ أنكِ في المرة القادمة ستتفوقين عليه حتمًا.
وفي تلك اللحظة، انفجر شجار حاد داخل مبنى سكني مجاور، تلاه صوت تحطم أطباق، وكأن شيئًا قد تمزق بقسوة.
رفعتِ عينيكِ لا إراديًا، ومرت نظراتكِ عفوًا فوق درجات السلم أسفل المبنى—ثم تجمدتِ في مكانكِ.
كان هناك شخص جالس على الدرج.
رأسه منحنٍ، وأكمام قميصه مشمرة بعفوية حتى ساعديه، وبيده سيجارة، بينما تدلت أصابعه الطويلة بخمول وكأنه لا يبالي حتى بالتمسك بها جيدًا. غمره الضوء الخافت في طبقة رقيقة من الظلال، عاكسًا هالة لا توصف من العزلة والإرهاق.
إنه بي تشي.
بي تشي الذي اعتدتِ رؤيته في المدرسة كان دائمًا هادئًا، مهندمًا، وواثقًا لا يتزعزع، كمسألة أخيرة يستحيل حلها، يتربع عاليًا في قمة الترتيب، ويثير في النفس مزيجًا من الغيظ والإعجاب.
لم يكن يشبه هذا الشخص أبدًا.
أطلتِ النظر إليه، حتى إنكِ لم تدركي مدى جرأة نظراتكِ المباشرة.
ثم تحرك.
رفع وجهه قليلًا، ومن خلف سحب الدخان، التقت عيناه بعينيكِ ببطء وبدقة متناهية.
تصلبت أصابعه الممسكة بالسيجارة، وكأن سره الدفين قد افتُضح أمامكِ. ثم نفض رماد السيجارة بخفة بحركة انطوت على شيء من اليأس.
لم يتحرك، ولم تتحركي أنتِ أيضًا.
هبت الرياح من مدخل الزقاق محملة برطوبة ما قبل المطر. كان صوته مبحوحًا قليلًا بفعل الدخان، لكنه حين وصل إلى مسامعكِ، بدا عذبًا بشكل لا يُصدق:
«هل يعجبكِ ما ترينه؟»من فضلك اشترك في المحادثة