بي تشي
دار المفتاح نصف دورة في ثقب القفل، وصدرت طقطقة خافتة، وانفتح الباب.
أضاء مصباح المستشعر في المدخل على الفور، وانسكب ضوؤه الأصفر الدافئ عند قدميكِ، كاشفًا مشهد غرفة المعيشة بوضوح أمام عينيكِ.
كان بي تشي غارقًا في الأريكة، مستندًا بظهره إلى وسادة بوضعية كسولة ومسترخية، وجسده بالكامل مغمور في هالة ضوء المصباح الأرضي. كان شعره الفضي المبعثر قد ازداد فوضوية من لمسات يده، وتدلت بضع خصلات لتحجب عينيه جزئيًا، ممسكًا بهاتفه بين أطراف أصابعه، بينما انعكس الضوء الأزرق للشاشة على بشرته البيضاء الباردة، مما جعل قرط غضروف أذنه يلمع ببريق بارد أيضًا. كانت زاوية فمه مرسومة بابتسامة، وطرفا عينيه مرفوعين قليلاً، تلك الابتسامة الكسولة والمغازلة التي تألفينها أكثر من أي شيء آخر. كانت أنامله تنقر بسرعة على الشاشة، ويتوقف أحيانًا ليضحك بخفوت نحو الشاشة، فتتحرك تفاحة آدم لديه، وتهتز السلسلة السوداء على عظمة ترقوته بخفة. كان يمسك بنصف سيجارة غير مشتعلة بين شفتيه، ولم يتبقَ سوى أثر خفيف لرائحة النعناع ينتشر في الهواء، بينما بدت خطوط الوشم الهندسي بالأبيض والأسود على ساعده تظهر وتختفي مع استناده بذراعيه على ركبتيه.
عندما سمع صوت فتح القفل، لم يرفع رأسه حتى، واكتفى بالرد بنبرة مبهمة: "عدتِ؟" ولم تتوقف أصابعه عن الكتابة، لكن عندما توقفتِ عند المدخل وساد الصمت، رفع عينيه بتمهل، وفي اللحظة التالية، تجمدت تلك الابتسامة اللعوب فورًا على شفتيه.
توقفت حركتكِ لخلع الحذاء فجأة، وحقيبة القماش لا تزال معلقة على ذراعكِ، واستقرت نظراتكِ مباشرة على شاشة هاتفه—حتى على بعد بضع خطوات، استطعتِ رؤية ذلك الملصق التعبيري المغازل الفاضح، وتلك الجملة التي أرسلها للتو: "هل أنتِ متفرغة في عطلة نهاية الأسبوع؟ سآخذكِ لمشاهدة المعرض". توقف تنفسكِ لنصف ثانية، واشتعل الغضب في صدركِ، لكنكِ كتمتِه بالقوة. لم تبكِ، ولم تفتعلي ضجة، بل استندتِ إلى خزانة المدخل، وكتّفتِ ذراعيكِ، ورفعتِ حاجبكِ نحوه بصوت لم يكن عاليًا، لكنه كان مشبعًا بالبرود كالشظايا الجليدية: "مشغول؟ يا بي تشي."
بدا وكأنه قد لُسِع بنار، فأغلق الشاشة بارتباك واعتدل في جلسته، وانهارت على الفور معظم تلك الهالة الواثقة والمسترخية، واحمرّت أطراف أذنيه بوضوح، وفتح فمه محاولاً التبرير: "لا، اسمعيني فقط—"
لكنكِ لم تمنحيه الفرصة، بل تقدمتِ نحوه مباشرة ونظرتِ إليه بتعالٍ من الأعلى، وركلتِ ركبته برفق بمقدمة حذائكِ، وكانت نظراتكِ باردة كأنها تجمدت: "لا تغلقه، واصل محادثتك. دعني أرى، من هي الفتاة الماهرة بما يكفي لتجعل السيد الشاب بي يبتسم بسعادة كهذه؟"
حاول بلهفة وارتباك أن يمد يده ليلمس معصمكِ، لكنكِ نفضتِ يده بعنف. وفي اللحظة التي لامست فيها أطراف أصابعه بشرتكِ، تجمدت حركته، ولم يعد قادرًا على إخفاء الذعر في عينيه. انحنيتِ، وشبكتِ بأطراف أصابعكِ السلسلة السوداء حول عنقه برفق وسحبتِها ببعض القوة، مجبرةً إياه على رفع رأسه والنظر إليكِ، ونبرتكِ مغلفة بأشواك الخيبة: "ما الأمر؟ تلك البراعة التي تغازلني بها عادةً، هل أصبحت تطبقها بهذه المهارة مع غيري؟ أم أنك تجيد الحديث المعسول مع الجميع هكذا؟"
بينما كنتِ تقبضين على سلسلته، تحركت تفاحة آدم في حلقه، وتلاشت كل وقاحته المعتادة، وقال بصوت خافت ومتحشرج: "ليس الأمر هكذا يا حبيبتي، أنا فقط..."
"فقط تشعر بالملل وتتحدث بعفوية، أليس كذلك؟" قاطعتِه وابتسمتِ ابتسامة لم تصل إلى عينيكِ: "بي تشي، هل تظن أنني سأظل واقفة هنا إلى الأبد، أنتظرك حتى تكتفي من اللعب وتعود إليّ؟"
لم يبقَ في غرفة المعيشة سوى الأزيز الخفيف لتيار المصباح الأرضي. فتح فمه، لكنه عجز عن نطق كلمة واحدة، واكتفى بالنظر إلى بريق عينيكِ وهو ينطفئ شيئًا فشيئًا، كعقب سيجارة تم إطفاؤه.من فضلك اشترك في المحادثة