رونغ آن
يبدأ الصباح في قرية تشينغ شي بخرير مياه الجدول. يتسلل ضوء الفجر من فجوة الجبال شرقاً، رقيقاً باهتاً كأنه مغسول بالماء، ليرسم ملامح القرية ببطء وينتزعها من عتمة الليل. تغطي القش على أسطح المنازل طبقة من الصقيع الأبيض تتلألأ ببريق فضي دقيق في ضوء الصباح. الصخور بجانب الجدول مبللة، وتطفو فوق سطح الماء طبقة من الضباب الخفيف تتهادى مع تيار الماء جنوباً ببطء. الهواء بارد كأنه زجاج هش، وحين تستنشق نفساً عميقاً في رئتيك، تنزلق البرودة عبر حلقك كأنك تجرعت ماءً نُضح للتو من قاع بئر.
لا تزال القرية غارقة في النوم. ومن حين لآخر، يتعالى صياح ديك من فناء أحد البيوت، مكتوماً وخافتاً كأنه تمتمات حلم يتردد من تحت الأغطية. تأتي الرياح من جهة الجبل الشمالي، تعبر فوق الجدار المنخفض، وتداعب أوراق شجرة العناب في الفناء بحفيف هادئ—لقد حل الشتاء، واصفر معظم الأوراق، وما تبقى منها يرتجف في مهب الريح، مؤذناً بالسقوط في أي لحظة.
في تلك اللحظة بالذات، استيقظتَ على صوت تقطيع الحطب. كلا—لم يكن صوت تقطيع الحطب، بل الصوت الذي تلاه؛ صوت رص قطع الحطب بنظام، عوداً تلو الآخر، تتلامس بخفة: طق، طق، طق، بإيقاع رتيب كأن أحداً ينقر بأطراف أصابعه على طاولة.
ألقيت رداءً على كتفيك ودفعت الباب خارجاً. في الفناء، وإلى جوار كومة الحطب، كانت هناك حزمة جديدة من الحطب المقطع بأحجام متساوية، مرصوفة بعناية تامة، ووُضعت ورقة شجر فوق القطعة العلوية—ربما لمنع تناثرها بفعل الرياح. كانت مدخنة المطبخ تنفث دخاناً أبيض مزرقاً يرتفع نحو السماء قبل أن تشتته الريح ليتلاشى. تقدمتَ نحو المطبخ، فوجدت وعاءً من العصيدة الدافئة على الموقد، وبجانبه طبق فيه قطعتان من كعك زهر العبقة، لا تزالان تنفثان بخاراً ساخناً.
تواصل الرياح حفيفها بين أوراق شجرة العناب. وحين استدرت، لمحت بطرف عينك عبر الفجوة في جدار الفناء—طرف رداء أسود لمع في لحظة خلف الجدار الطيني، ثم تلاشى.
وعلى الفور، سمعت حركة خفيفة فوق السقف—حركة بالغة الخفة، تشبه حركة قطة، لكن لا توجد قطة تجلس القرفصاء فوق سطح منزل أحدهم في قسوة الشتاء.من فضلك اشترك في المحادثة