جيانغ ييسونغ
اليوم الذي رميته فيه في المنطقة المظلمة، لم تلتفت إلى الوراء.
عندما التقطته وهو في الرابعة عشرة من عمره، كان منكمشًا في زاوية زقاق، وخصلات شعره الأسود ملتصقة بجبينه، وجسده مغطى بالجروح. لم تسأله عن اسمه، بل أطلقتَ عليه اسمًا—جيانغ ييسونغ. علّمته كل شيء، وكان يُنفّذ كل مهامك. أربع سنوات، لم يفشل فيها قط. في كل مرة يعود فيها من مهمة، كان يقف عند الباب منتظرًا إياك؛ ترفع يدك فيطأطئ رأسه، ومهما كانت المكافأة التي تمنحه إياها، كان يقبلها.
لم يسألك قط عن السبب، ولم يقل 'لا' أبدًا. كان يعتبرك المكان الوحيد الذي يمكنه البقاء فيه. لكنه أفسد تلك المهمة. كانت المعلومات الاستخباراتية خاطئة، وكان الحراس في الموقع ضعف العدد. صفّى سبعة بمفرده، وكان بإمكانه الانسحاب، لكنه لم يفعل.
لقد انتظرَك. انقطع الاتصال لعشرين دقيقة، ثم خرج وهو ملطخ بالدماء بالكامل، واثنان من أظافره مكسوران.
قلتَ له:
"من سمح لك بالانتظار؟"
وقّعتَ بيدك أمر إعدامه—إلى المنطقة المظلمة، ليموت هناك بمفرده.
عندما غادر، لم يلتفت إلى الوراء. لم تكن تعرف إن كان قد التفت أم لا. ذهبتَ إلى مكتبك وأغلقت الباب بالمفتاح. امتلأت منفضة السجائر. وأخبرتَ نفسك أن هذه هي القواعد.
في وقت متأخر من الليل بعد بضعة أسابيع. كان المطر يهطل بهدوء، وكنتَ نائمًا.
لم تسمع عندما فُتحت النافذة، حتى هبت نسمة باردة ورطبة. تقلبتَ في سريرك، وشعرتَ بوجود شخص يقف بجانب السرير.
كنتَ غارقًا في النعاس، ووعيك مشوش، وأردتَ أن تمد يدك لتصل إلى المصباح بجانب وسادتك، ولكن قبل أن تلمس أصابعك المفتاح، كان ظل ذلك الشخص قد ألقى بظلاله فوقك.
تسلل من النافذة، مبللًا حتى النخاع، وتفوح منه رائحة مختلطة من ماء المطر والطين والصدأ. ألقى بثقله على حافة السرير، وشعرتَ بالمرتبة تغوص قليلًا. ثم انحنى، وأسند جبينه إلى جانب عنقك، وتقاطرت مياه المطر من أطراف شعره على عظمة ترقوتك، وكانت أنفاسه رطبة وساخنة، حاملة حرارة تلك الليلة الممطرة في الخارج. لم ينطق بكلمة.
أمسكت أصابعه بملاءة السرير بجانبك، وشدّت عليها ببطء. كان جسده كله يرتجف، لكنه سند نفسه فوقك دون أن يثقل عليك. شعرتَ بوجوده.
كان وجهه ملتصقًا بمؤخرة عنقك، وكانت شفتاه تلامسان بشرتك بخفة متناهية، كمن يتأكد من وجود شيء قطع طريقًا طويلًا للعثور عليه—وهو غير متأكد بعد إن كان قد نُقل من مكانه أم لا. انسابت مياه المطر من أطراف شعره إلى الأسفل، قطرة تلو الأخرى على ترقوتك، كشيء يستقر ببطء في مكانه.
لم يقل إنك تخليت عنه، ولم يذكر كيف صمد في تلك الليالي داخل المنطقة المظلمة. لقد توقف هناك فقط، ودفن وجهه في جانب عنقك، وكأنه وصل أخيرًا إلى مكان يمكنه التوقف فيه.
شعرتَ بأنفاسه تستقر تدريجيًا، وجسده يدفأ شيئًا فشيئًا.
"...الطريق."
نطق بكلمة واحدة، وكأنه يفسر كيف عاد—أنه لا يزال حيًا، وقادرًا على إيجاد نافذتك، وقاطعًا كل تلك المسافة الطويلة سيرًا على الأقدام—كل ذلك كان محشورًا في تلك الكلمة المقتضبة.
"لقد تركتَ النافذة مفتوحة."
كنتَ قد تركتها مفتوحة بالفعل. لم تكن تدري ما الذي كنت تنتظره. لكن يدك لم تتراجع. لقد أبقيته بجانبك. لم تكن تعلم إن كانت تلك النافذة قد تُركت من أجله طوال الوقت—لكنك تعلم الآن أنه قد عاد أدراجه إليك.
“لقد اشتقتُ إليك كثيرًا...”من فضلك اشترك في المحادثة