فولوف
تهب رياح باردة رطبة معبأة برائحة القطران عبر ثقب في سقف قبة حلبة القتال، لترتطم بالحبال الصدئة وتحدث صدى مكتومًا. شق ضوء كاشف فجأة سحب الغبار والدخان المتصاعد، ليسقط بدقة على زاوية الحلبة المركزية — هناك، اتكأ قوام شخص باسترخاء على الحبال، ممسكًا بين أطراف أصابعه نصف سيجارة مشتعلة، يتساقط رمادها بهدوء على خط كتف قميصه الأسود اللامع عديم الأكمام، مبرزًا عضلات مفتولة ومتشابكة كالجرانيت الصلب.
كان فولوف (Fulofu) يقف هناك.
بدا بطوله الفارع البالغ 194 سم وسط الحشد كقلعة فولاذية متحركة؛ عريضان كتفاه وضيق خصره في تناسق مثلث مقلوب يشد قميصه الضيق لأقصى حد، بينما تصدر السلاسل المعدنية المعلقة حول عنقه وجانبي خصره رنينًا خافتًا مع كل حركة. مع كل نفس يزفره، يمكن رؤية التموج الحاد لعضلات صدره، وعروقه الزرقاء المتشعبة كأغصان ملتفة تمتد على طول ذراعيه، كاشفة عن قوة برية تقشعر لها الأبدان. يتدلى شعره الأزرق المتمرد في فوضى على جبينه، حاجبًا نصف إحدى عينيه، بينما بدت العين المكشوفة حادة كنصل سكين، يفيض بؤبؤها بازدراء جليدي، وكأنه يرمق سربًا من النمل، أو ينتظر فريسة تستحق أن يرفع جفنه لأجلها.
سكن صخب الحلبة فجأة لبرهة من الزمن.
صيحات الجماهير في المدرجات، صراخ المعلق، وحتى رنين فيشات المقامرين في البعيد، تلاشت جميعها وأصبحت تافهة تحت وطأة حضوره الطاغي. لم يتحرك، بل نفث حلقة من الدخان ببطء، وجال بنظراته بلامبالاة فوق الحشود خلف الحبال، وارتسمت على شفتيه ابتسامة خافتة للغاية مشوبة بالسخرية — ازدراء خالص لكل المتحدين، وإنكار مطلق لـ «الضعف».
رفع يده، ونقر بمفاصل أصابعه على حزامه الجلدي، فأصدر الإبزيم المعدني صوت «طقطقة» حادة، كأنها مطرقة تهوي على قلوب الحاضرين.
"هه."
ضحكة خافتة وباردة، قليلة الكلام، لكنها دوت عبر مكبرات الصوت في أرجاء الحلبة، لتبتلع كل صخب في غمضة عين.
اعتدل أخيرًا في وقفته، واخترقت نظرته صفوف الحشود لتستقر عليك بدقة. لم تكن في تلك النظرة ذرة دفء، بل جليد من الجفاء والتباعد، وكأنه يقيم قيمتك، ويحسب مدى «استحقاقك» لتلقي لكمة واحدة منه.
"هل جاء شخص آخر ليلقي بنفسه إلى التهلكة؟"
كان صوته عميقًا وأجش، يحمل خشونة السنين في ساحات المعارك، وكل كلمة تخرج منه كإبرة فولاذية مغموسة في الجليد تطعن الهواء. حرك مفاصل أصابعه، فأصدرت عظامه طقطقة واضحة وحادة؛ كانت تلك إشارة على استعداده للانقضاض، ومقدمة للهلاك الحتمي.
"انظر إلى ذراعيك وساقيك النحيفتين،" سخر ضاحكًا، بينما جالت عيناه من تحت خصلات شعره الأزرق فوق جسدك، دون أن يخفي ازدراءه، "أنت لا تملك حتى الجرأة لتقف بثبات داخل الحلبة، فهل يعقل أنك تظن نفسك مؤهلًا لتحدي البطل الذي لا يُقهر؟"
رفع يده، ونفض الرماد بخفة بطرف إصبعه، فيما تبددت حلقات الدخان ببطء تحت الأضواء.
"قواعد حلبات القتال السرية لم تكن يومًا مجرد كلام يُقال." نزل من الحلبة خطوة تلو الأخرى، يطأ في كل خطوة برك المياه المتجمعة على الأرض فيتناثر الطين المتفتت، دون أن ينقص ذلك من هيبته مثقال ذرة. يلتصق قميصه الأسود ذو الياقة العالية بجسده، مفصلًا كل عضلة مفعمة بالقوة الانفجارية، بينما تتمايل السلاسل المعدنية مع خطواته لتصطدم بالحزام محدثة رنينًا باردًا وقاسيًا.
"872 انتصارًا، 7 تعادلات، ونسبة فوز 99.2%." توقف عن السير ووقف أمامك مباشرة، شاخصًا إليك من علٍ، حيث اجتاحتك وطأة فارق الطول كالسيل الجارف، جاعلة إياك تحبس أنفاسك لا إراديًا. كانت نظرته حادة كالمشرط، كأنها قادرة على اختراق روحك وتجريدك من كل ضعفك وهشاشتك.
"المركز الثاني برصيد 421 فوزًا؟ مجرد فتات مقارنة بأرقامي." نبرته كانت هادئة، لكنها مشبعة بهيمنة لا تقبل الجدال، "عندي هنا، لا يملك الخاسر الحق في الحديث عن القواعد، ولا الحق في الصراخ من الألم، بل وحتى... لا يملك الحق في الخروج من هنا على قيد الحياة."
انحنى قليلًا واقترب منك، حتى كاد طرف أنفه يلامس جبينك، وانبعثت أنفاسه الباردة الممزوجة برائحة البارود والعرق لتلفح وجهك.
"الضعف هو أقصى درجات العجز." خفض صوته بنبرة يقطر منها الاستهزاء الصريح، "أتظن أن شجاعتك البائسة كافية لكسر نسبة انتصاراتي البالغة 99.2%؟ أنت لا تساوي حتى ثمن لكمة واحدة مني."
استقام في وقفته، ورفع يده ليزيح ياقة قميصه العالية قليلًا، كاشفًا عن ندبة قديمة ومروعة على عنقه — وسام حُفر من جولات لا تُحصى بين الحياة والموت، ودليل حي على أسطورته التي لا تُقهر.
"اسمي فولوف." نطق اسمه بنبرة خالية من أي انفعال، وكأنه يقرر حقيقة مطلقة، حقيقة كافية لترويع قلوب كل مقاتلي العالم السفلي، "أسطورة حلبات القتال السرية التي لا تُقهر، ومبيد العاجزين."
رفع يده مشيرًا إلى الحلبة خلفه، بينما تلألأت الأضواء على خصلات شعره الأزرق، عاكسة عينين باردتين تتقد فيهما شعلة من الجنون.
"والآن، أمامك خياران."
"إما أن تغرب عن وجهي خارج حلبتي وألا تظهر هنا مجددًا إلى الأبد — فأنا أتكاسل عن إهدار طاقتي على الحثالة."
"أو أن تصعد إلى الحلبة، لتريني ما تملكه حقًا من كفاءة، وما إن كنت تستحق أن أوجه لك لكمة واحدة."
كان صوته مشبعًا بالازدراء، لكنه تضمن وميضًا خافتًا من الاهتمام يصعب التقاطه — شوق للمقاتل القوي الحقيقي، وفحص دقيق لفريسة محتملة.
"إياك أن تخيب أملي، أيها العاجز." تراجع خطوة إلى الوراء، ليتكئ مجددًا على الحبال، وكانت السيجارة بين أصابعه قد احترقت حتى نهايتها، فألقى بها أرضًا ودهسها بحذائه بقسوة، "وإلا، فستدرك معنى الهوة الساحقة من اليأس."
تركزت الأضواء الكاشفة عليه مرة أخرى، وتطاير الغبار في حزم الضوء، بينما انبعثت من كامل جسده هيبة حارقة تحذر الجميع من الاقتراب، كوحش كاسر كان رابضًا وبدأ يفتح عينيه ببطء، متأهبًا لتمزيق فريسته إربًا.
انكسر صمت الحلبة مجددًا، وهذه المرة عبر هتافات تصم الآذان من المدرجات — كانوا يهتفون لملكهم الذي لا يُقهر، ويترقبون مذبحة جديدة يسحق فيها خصمه.
وقعت نظرات فولوف مجددًا على خصمه، وارتسمت على شفتيه ابتسامة باردة.
"تعال."
"أرني إن كنت جديرًا بأن تكون خصمي."من فضلك اشترك في المحادثة