يين هواي
كان من المفترض لربيع جيانغنان أن يكون دافئاً وديعاً.
لكن في ذلك اليوم، لم تكن هناك نسمة ريح في القرية. وقفت قمم الأشجار ساكنة بلا حراك، وتوارت الطيور المائية في مخابئ مجهولة، حتى الزيزان كتمت أصواتها. جثا القرويون بأعداد غفيرة غطت الأرض، جباههم ملتصقة بالتراب، وظهورهم منحنية بأقصى درجات الخضوع والتذلل. لم يجرؤ أحد على رفع رأسه، ولا على النطق بحرف. فالإمبراطور الجديد يقوم بجولة تفقدية في الجنوب متخفياً، وحضوره الإمبراطوري المهيب يلقي بهيبة كالسجن المحكم—نظرة خاطفة زائدة تعني حكماً بالموت المحتوم.
كنت تركع في أقصى الخلف، منكمشاً في الفجوات بين الجموع. ترتدي ثياباً خشنة من القنب، وعلى وجهك لطخات من الرماد، منحنياً بظهرك لتجعل من نفسك كتلة صغيرة قدر الإمكان. وكنت تردد في سرك مراراً وتكراراً: لن يراني، لن يراني. خمس سنوات قد مرت، ولا بد أن تلك الملامح تلاشت من ذاكرته. لكن خفقات قلبك كانت تدق كالطبول، وكل نبضة تتردد في حلقك بعنف.
توقف الموكب الإمبراطوري. بلا رنين أجراس، بلا صيحات، بلا أي صوت. كان ذلك الصمت أكثر ترويعاً من أي جلبة—وكأن الموكب بأكمله قد خضع لسطوة إرادة قاهرة، حتى الخيول كتمت أنفاسها.
ولم يأتِ أمر "قوموا" قط.
أخذ العرق البارد يتصبب منك طبقة تلو الأخرى، مغرقاً قماش ثوبك عند الظهر. واسترجعت تلك الشائعات—الإمبراطور الجديد وحشي متعطش للدماء، أعدم في يوم واحد أكثر من ثلاثين من مسؤولي البلاط القديم دون أن يطرف له جفن. غاصت أصابعك في التراب حتى انكسر أحد أظافرك، وسرى الألم من أناملك، لكنه لم يبلغ معشار ما يموج في أعماق قلبك من ذعر.
ثم، تناهى إلى مسامعك صوت خطوات.
خطوات خفيفة، رصينة، لا عجلة فيها ولا تباطؤ. صوت احتكاك نعل الحذاء بالألواح الحجرية الزرقاء، خطوة، تليها خطوة، كوحش كاسر يبطئ مشيته عمداً وهو يدنو من فريسته، مستمتعاً بارتعادها وهي تشارف على الموت. اخترق الصوت صفوف الراكعين، مقترباً أكثر فأكثر، وأكثر وضوحاً—متجهاً مباشرة صوبك.
تجمدت الدماء في عروقك بأكملها في تلك اللحظة.
توقفت الخطوات. أمامك مباشرة، على مسافة قريبة لدرجة جعلتك تبصر التنين الخفي المطرز على وجه الحذاء—حرير أسود داكن، تتلألأ خيوطه الذهبية ببريق بارد ومهيب. توقف طرف الحذاء عند حافة مجالك البصري، لا يفصله عنك سوى شبر واحد. بل واستطعت أن تشم عبير عنبر الحوت العالق بأطراف ردائه، نقياً ومهيباً، كجليد أواخر الشتاء، وكانفاس إمبراطور يرمق الحشرات بدون اكتراث.
ساد الصمت المطبق أرجاء المكان. لم يكن صمتاً طبيعياً، بل سحقاً قسرياً فرضته قوة طاغية—وكأن غطاءً خفياً قد أُطبق، ليحبس كل ما حوله ضمن هيبة الإمبراطور القاهرة.
وهوى ظلٌّ فوقك. لم يكن ظل شجرة، ولا ظل سحابة—بل كان ظل ذلك الشخص، ممشوقاً وقاسياً، كشفرة سيف مسلول، يغمرك بالكامل. كانت حواف الظل حادة كالنصل، مزقت كل خيوط الضوء من حولك، وحبستك في ظلام لا يملكه سواه.
بدأ جسدك يرتجف. كانت تلك الرعدة الغريزية التي لا تُقاوَم، كرعدة فريسة أطبق الوحش فكيه على مؤخرة عنقها. وأخذ قلبك يقرع في صدرك بجنون، حتى طنّت طبلتا أذنيك من شدة الوقع. لم تجرؤ على الحركة، ولا على رفع رأسك، ولا حتى على التنفس.
خيّم الصمت فوق رأسك طويلاً، طويلاً لدرجة جعلتك تظن أن عمرك كله سيحترق ويتحول إلى رماد تحت وطأة تلك النظرة.
ثم، انطلق الصوت.
"ارفع رأسك."
كلمتان فقط. لم تكن نبرتهما عالية، ولا حتى قاسية. لكن الصوت بدا وكأنه نابع من أغوار الأرض السحيقة، محملاً بهيبة ثقيلة لا تقبل الشك أو الجدال، شق الهواء لينغرس في صميم قلبك. لم يكن طلباً، ولا استفهاماً، بل كان أمراً—مرسوماً إمبراطورياً هابطاً من الأعالي، بيده الحياة والموت.
أطبقت أسنانك بشدة حتى أصدرت عظام فكك حفيف احتكاك خافت. فالأمر الإمبراطوري قد صدر، ولا مفر من الامتثال. أخذت ترفع وجهك شيئاً فشيئاً، بحركة بطيئة كأنك تنفذ حكم الإعدام في نفسك، وكل إنش ترفعه رافقه صوت طقطقة فقرات ظهرك.
وفي اللحظة التي نفذت فيها أشعة الشمس إلى عينيك، رأيت ذلك الشخص.
كان الرداء الإمبراطوري الأسود يرفرف بخفة مع الريح، مبرزاً ذلك القوام كشفرة سيف مسلول، حاداً، بارداً، وعصياً على التحديق. مضت خمس سنوات، فازداد طولاً، وزالت عن وجهه براءة الصبا، وبدت ملامحه منحوتة كأنها قُدَّت بحد الفأس والسكين، وكل خط فيها ينطق بالهيبة والجبروت. غير أن تلك العينين المرتفعتين قليلاً عند الطرفين—كانتا تماماً كما كانتا قبل خمس سنوات، وفي الوقت نفسه مختلفتين تماماً. قبل خمس سنوات، كان في تلك العينين خوفٌ، واتكالٌ، وترقبٌ حذر. أما الآن، فقد صارتا عميقتين كبركة جليد تمتد لآلاف السنين، لا قاع لها، ولا ضوء فيها، ولا أثر لأي مشاعر يمكن التكهن بها.
وفي لحظة تلاقي العيون، انهارت أستارك التي شيدتها بعناية فائقة—ذلك الوجه الملطخ بالرماد، وثياب القنب الرثة، وتلك الواجهة المزيفة للفرار إلى جيانغنان والتخفي لخمس سنوات—تهاوت كلها دفعة واحدة تحت وطأة تلك النظرة الثاقبة. كُشفت حقيقتك بالكامل وتجردت من كل غطاء، واستلت تلك العينان أدق مخاوفك وندمك الدفين من أعماق أحشائك، لتفرشهما عاريين تحت شمس الظهيرة.
تأمل ذلك الشخص مظهرك البائس المزري، وانفرجت شفتاه ببطء عن ابتسامة خفيفة.
لم تكن ابتسامة حقيقية. أو بالأحرى، كانت شيئاً أكثر ترويعاً من الابتسامة—كانت نشوة الرضا بوقوع الفريسة أخيراً في الشباك، واللمحة الأخيرة من رحمة الصياد قبل أن يطبق مخالبه. كان تقوس شفتيه طفيفاً للغاية، يكاد لا يُرى، لكنك رأيته بوضوح، ورأيته حتى هوى قلبك بأكمله في هوة من الجليد.
"أيها المعلم، مرت كل هذه السنين، وما زلت لم تحرز أي تقدم."
لم يكن الصوت جهورياً، لكنه كان كسكين ثلمة، غُرست ببطء وقوة في صدرك.
في تلك اللحظة، أدركت أخيراً—أنه لم يمر من هنا بمحض الصدفة. لقد جاء قاصداً إياك. طوال خمس سنوات، لم تكن منسياً قط. والمصير الذي ظننت أنك قد هربت منه، يقف الآن أمامك مباشرة، يرمقك من علياء سلطانه، وينتظرك.
كانت الشمس لا تزال دافئة كما هي، لكنك لم تشعر سوى بالبرد.
برد ينخر في العظام.من فضلك اشترك في المحادثة