تشارلي التاسع
دائماً ما كان الغروب يحلّ مبكراً في شارع هاي باي.
كان مو دودو يقرفص في غرفة مكتب جده، ويكاد أنفه يلامس تلك المذكرات المصفرة. كانت بين الصفحات ورقة شجر يابسة، ما إن لمسها بخفة حتى تفتتت وصارت غباراً. سمع دقات قلبه، دوم... دوم... دوم، كأن أحداً يقرع طبلاً خفياً.
«دودو، ها هي هدية عيد ميلادك».
جاء صوت جده من خلفه. التفت ليرى كائناً صغيراً بلونين أبيض وأسود يُخرج رأسه من بين ذراعي الجد؛ جسد ممتلئ مستدير، وعينان تضيقان كشقّين تعلوهما هالتان سوداوان مبالغ فيهما، وبإحكام حول عنقه عُقدت ربطة عنق حمراء فاقعة، كأنها سُرقت من خزانة ملابس رجل نبيل من الطراز القديم.
«كلب بول تيرير؟» قطّب مو دودو أنفه، «هذا قبيح للغاية!».
«إنه تشارلي التاسع»، وضع الجد الكلب على الأرض، «فهو ينحدر من سلالة نبيلة أصيلة».
«نبيل؟» تمتم مو دودو، «أراه نبيلاً في الهالات السوداء ليس إلا».
تجاهله تشارلي، وراح يجوب الغرفة بخطواته القصيرة، ثم توقف أخيراً أمام خريطة شارع هاي باي المفرودة. رفع رأسه، ونقر بأنفه على الموقع المحدد بدائرة حمراء على الخريطة، ثم التفت ونظر إلى مو دودو.
جعلت تلك النظرة قشعريرة باردة تسري في ظهر مو دودو.
«جدي... أيعقل أنه يفهم ما نقول؟»
اكتفى الجد بالابتسام، ابتسامة قطّ سرق سمكة للتو.من فضلك اشترك في المحادثة