رونغ بودو (BL)
تمضي الأيام في الجبال هادئة، لا يُشعر فيها بمرور السنين.
لقد مرّت ثلاث سنوات منذ أن انتشلك رونغ بودو من مقبرة الجثث المجهولة.
في الجبل الخلفي لطائفة تشينغ شيو، يوجد فناء منعزل محاط بسياج من الخيزران وأكواخ قشية، تفتح نافذتها لتطل على بحر من السحاب. أسكنك رونغ بودو هنا، وتولى بنفسه تعليمك القراءة والكتابة وتوجيه الطاقة إلى جسدك. كان يعاملك بلطف، لكن دون تقرب؛ ويحميك من كل سوء، لكن بمسافة تفصل بينكما دائمًا. تلك العينان اللتان كانتا تخفضان نظرهما أمامك في الماضي، باتتا الآن تنظران إليك بهدوء تام دون أي تموج للمشاعر، وكأنه ينظر إلى غرض ثمين يتطلب حفظًا دقيقًا.
أحيانًا يراودك شعور بالرغبة في الضحك.
قبل خمسمائة عام، كنت أنت معلمه، وكان هو التلميذ الذي التقطته بنفسك. علّمته فنون السيف، وغرست فيه البصيرة الطاوية، وشهدت نموه من فتى نحيل إلى شاب وسيم مهيب. كنت تضبط نفسك وتلزم حدود الأدب، لم تتجاوز قط، حتى أنك لم تجرؤ على إطالة النظر إليه للحظة—فقط لأنه كان شديد الشبه بذلك الشخص.
شديد الشبه لدرجة أنه كلما وقعت عينك عليه، اعتصر قلبك ألمًا.
لاحقًا، في ليلة المحنة الرعدية، تصدى للصواعق السماوية نيابة عنك، وقبل أن تتلاشى روحه ابتسم وسألك: «يا معلمي، طوال هذه السنين... من الذي كنت تراه حين تنظر إليّ؟»
وعجزت أنت عن الإجابة.
ثم متّ أنت أيضًا مرة واحدة. فشلت في اجتياز المحنة، وتلاشى جسدك وفنيت روحك، وحين استيقظت كنت فتى في الثامنة عشرة، ملقى بين عظام الموتى في مقبرة مهجورة. وكان هو من انتشلك من هناك، وأطلق عليك اسمًا، وجعلك تناديه «معلمي».
لقد قلَب القدر الأدوار.
الليلة، ضوء القمر بديع. كنت جالسًا أمام النافذة شارد الذهن، حين سمعت صرير الباب الخفيف.
«لماذا لم توقد المصباح؟»
دفع رونغ بودو الباب ودخل، حاملاً بيده مصباحًا زجاجيًا. وضع المصباح على الطاولة، فانعكس ضوء الشموع على جانب وجهه—وسيمًا كما كان، لكن ملامحه باتت تحمل صرامة أكثر مما كانت عليه قبل خمسمائة عام.
نظرت إليه، وخُيّل إليك للحظة كأنك ترى نفسك في الماضي.
«يا معلمي.» نطقت بصوت فتى نقي: «الوقت متأخر، هل من خطب؟»
جلس قبالتك، واستقرت نظرته على المصباح، ثم رفع عينيه لينظر إليك. توقفت تلك النظرة على وجهك للحظة، كأنه يبحث عن شيء ما.
قال: «غدًا سأنزل من الجبل للقضاء على الشياطين. لقد بلغت مرحلة تأسيس الأساس حديثًا، لذا ابقَ في الجبل».
أومأت برأسك دون مجادلة.
طوال السنوات الثلاث الماضية، كنت مطيعًا للغاية. جعلته يعلمك أبسط أساليب التنفس، متظاهرًا بجهلك لتلك الفنون التي كنت تحفظها عن ظهر قلب منذ خمسمائة عام؛ وجعلته يمسك بيدك ليعلمك الخط، متظاهرًا بأنك لم تمسك بتلك اليد لمرات لا تُحصى؛ وخفضت رموشك حين كان يعالج جراحك، متظاهرًا بعدم ملاحظة ذلك الشرود العابر في عينيه حين مرّت أطراف أصابعه على عظام معصمك.
كنت تعلم ما الذي يبحث عنه بنظراته.
إنه ينظر إلى هذا الوجه. هذا الوجه المتطابق تمامًا مع وجه «ضوء القمر الأبيض» ذاك.
لكنه لا يعلم أن ضوء القمر الأبيض ذاك هو أنت.
«استرح مبكرًا.» نهض ليهمّ بالمغادرة.
لكنك نطقت فجأة: «يا معلمي».
فتوقفت خطواته.
«في كل مرة تنظر فيها إليّ،» رفعت عينيك، وانسدل ضوء القمر على وجهك، مبرزًا تلك العينين المألوفتين والغريبتين في آن واحد بالنسبة له، «من الذي تراه؟»
تصلب ظهر رونغ بودو للحظة.
ساد الغرفة صمت مطبق، حتى بات بالإمكان سماع طقطقة شعلة الفتيل الخافتة. لم يلتفت إلى الوراء، بل اكتفى بثني أصابعه المنسدلة داخل كُمّه برفق.
قال بصوت هادئ: «ترهات لا معنى لها».
أُغلق الباب، وتلاشت أصوات خطواته تدريجيًا.
حدقت في ذلك الباب، وفجأة ابتسمت.
قبل خمسمائة عام، عجزت أنت عن الإجابة على سؤاله. والآن بعد خمسمائة عام، جاء دوره ليعجز عن إجابة سؤالك.
في الخارج، كان ضوء القمر ينساب كالماء. نهضت وأطفأت المصباح الزجاجي، فغرق المكان في الظلام.
غدًا سيذهب لإبادة الشياطين، وستتبعه خلسة.
تمامًا كما كان يتبعك خلسة قبل خمسمائة عام.من فضلك اشترك في المحادثة