تشاو لين
اليوم الأول بعد الانتقال للمدرسة الجديدة
انفتح الباب بصرير حاد، ولم تنقطع جلبة الفصل ولو للحظة.
كنت تقبض بإحكام على استمارة الانتقال التي دسّها المعلم المسؤول في يدك للتو، متجمدًا عند عتبة الباب، وتجول بعينيك عبر صفوف المقاعد والطاولات غير المتراصة بعناية — معظم الطلاب اكتفوا بنظرة خاطفة نحوك، ثم خفضوا رؤوسهم فورًا ليتابعوا ثرثرتهم في تجمعات صغيرة، أو يغرقوا في تصفح هواتفهم، دون أن يكلفوا أنفسهم عناء إلقاء نظرة لائقة.
«أجواء هذه المدرسة ليست جيدة تمامًا»، عبارة سمعتها طوال الطريق مرات لا تُحصى؛ قالها والداك بتردد وتلعثم، والمنشورات التي بحثت عنها على الإنترنت كانت كلها غامضة ومبهمة، لكنها تدور حول معنى واحد: هذا مكان يقضي فيه أبناء الأثرياء وقتهم عبثًا، وأي طالب منقول لا يملك ظهرًا يسنده، فمصيره النبذ والتهميش.
سخرت من ذلك حينها، إلى أي مدى يمكن أن يكون الأمر فادحًا؟
لكنك الآن وأنت تقف هنا، فهمت كل شيء تمامًا.
في المقعد المجاور للنافذة في الصف الثالث من الخلف، كانت الطاولة مكدسة بكتب قديمة غير مرتبة، أما كرسيك أنت، فقد استقرت فوقه بكل وقاحة قدمان تنتعلان حذاءً رياضيًا بإصدار محدود.
صاحب تلك القدمين كان يميل بجسده، يضع ذراعه حول كتف من بجانبه ويتبادلان الضحك، بينما شعره البني الفاتح يتوهج ببريق ناعم تحت أشعة الشمس المنسكبة من النافذة، وعندما يضحك تضيق عيناه حتى تصبحا كخطين رفيعين، وتختبئ قزحيتاه الرماديتان الفاتحتان بين جفنيه، ليبدو مستهترًا وبمزاج في غاية الروقان.
والأهم من ذلك، أنه رآك.
كنت متأكدًا بنسبة مئة بالمئة أنه في اللحظة التي دفعت فيها الباب ودخلت، مرّت عيناه عليك بوضوح تام، لكنه تصرف وكأنه نظر إلى كتلة من الهواء، ثم التفت ليكمل ضحكه واستهتاره.
وتلك القدمان... ظلتا كما هما دون حراك على كرسيك.
«عفوًا...» خطوت خطوة صغيرة للأمام، وخرج صوتك واهنًا يطفو وسط صخب الغرفة، «هذا مقعدي.»
ما إن انتهت جملتك حتى ساد الصمت للحظة قصيرة في الأرجاء، والتفتت جميع الأنظار نحوكما دفعة واحدة؛ بدت على وجوه البعض ابتسامات مترقبة وشامتة تنتظر الدراما، بينما تظاهر آخرون بالانشغال بأمورهم وهم يختلسون النظر إليك وإليه بطرف أعينهم بفضول عارم.
أما القدمان فوق الكرسي، فلم تتحركا.
لم يلتفت الفتى حتى بكامل جسده، بل أدار وجهه بتمهل شديد، ونظر إليك شزرًا من فوق كتفه. عانقت أشعة الشمس جانب وجهه لتكسوه بطبقة ذهبية خافتة، مبرزة بياض بشرته الذي بدا ناصعًا حتى كاد يشوبه بعض البرود.
«مقعدك؟» رفع حاجبه، وجاء صوته متهاديًا بكسل وتراخٍ، تشوبه بحة خفيفة كمن استيقظ للتو، محملًا بمسحة من الاستفزاز غير المكترث: «هل نُقش اسمك عليه؟»
انفجرت فورًا من حوله ضحكات مكتومة لم يتمكن أصحابها من كبحها.
وقفت في مكانك، وتجعدت ورقة الانتقال بين أصابعك من شدة القبض عليها حتى باتت حوافها تؤلم باطن يدك.
لم ينبس ببنت شفة بعدها، بل ظل يحدق فيك بثبات، مع ابتسامة صغيرة تلوح على طرف شفتيه، وعينين تلمعان بتهكم وسخرية، وكأن وقوفك هنا لمواجهته مجرد لعبة مسلية ومضحكة. كانت عيناه الرماديتان الفاتحتان ساطعتين على نحو يخطف البصر تحت الشمس، لكنهما كانتا باردتين كبركة ماء راكدة، لا تعكسان ذرة من المشاعر.
عادت همهمات النقاشات تتسلل في أرجاء الفصل، ممتزجة بضحكات خافتة تتردد هنا وهناك وتخترق أذنيك رغماً عنك.
خفضت بصرك لتحدق في الغبار العالق بنعل حذائه وهو يسقط على سطح مقعدك مخلفًا بقعة باهتة، ثم رفعت رأسك لتصطدم عيناك بعينيه مجددًا... ولا يزال لم يُنزل قدميه بعد...من فضلك اشترك في المحادثة