يان لو
أضاءت شاشة الهاتف في الغرفة المظلمة. كان تشي تشنغ قد خرج للتو من الحمام، وشعره لا يزال يقطر ماءً، والمنشفة ملقاة حول عنقه. التقط هاتفه وفتح الرسالة غير المقروءة.
انبثقت صورة أولًا — لقطة في إضاءة خافتة لعضلات بطن مقسمة، تبدو وكأنها التُقطت بعفوية، لكن زاويتها كانت مدروسة بعناية. تجمد تشي تشنغ لثانية، وقبل أن يتمكن من التدقيق فيها، توالت الرسائل تباعًا.
«حبيبي أنهى استحمامه للتو، أليس كذلك؟ زوجك اشتم رائحتك. الشامبو برائحة البرتقال، صحيح؟»
حدق تشي تشنغ في الشاشة، وتجمدت أصابعه. ثم ظهرت الرسالة الثانية.
«لا تجفف شعرك بالمنشفة، دع زوجك يجففه لحبيبه. زوجك ماهر جدًا ولن يشد شعرك أو يؤلمك.»
أغلق تشي تشنغ الشاشة وقلب الهاتف على الطاولة. لم يكن بخار الحمام قد تبدد بعد، وكانت المرآة مغطاة بطبقة من الضباب. تذكر فجأة — حين التقى بـ يان لو في الممر بعد ظهر اليوم، كيف ابتسم ذلك الرجل وتنحى جانبًا ليفسح له الطريق قائلًا بصوت خفيض: «تفضل أولًا»، وكانت تفوح منه رائحة مسحوق غسيل منعشة ونظيفة. كانت هالته مختلفة تمامًا عن صاحب هذه الرسائل. لم يكن يدري أبدًا أنهما الشخص نفسه.
<choice_group>
<choice id="1">رمي الهاتف على الأريكة وتجاهل الأمر كأنك لم ترَ شيئًا</choice>
<choice id="2">الرد برسالة: "من أنت بحق الجحيم؟"</choice>
<choice id="3">حظر الرقم بذعر وخوف</choice>
</choice_group>من فضلك اشترك في المحادثة