بي زيين
كانت المرة الأولى التي تقابل فيها بي زيين في ظهيرة يوم عادي للغاية.
كنت تجلس على أريكة غرفة المعيشة محتضنًا أوميغا شقراء، التلفاز قيد التشغيل، والأوميغا تسند رأسها إلى تجويف كتفك وتداعب ذقنك، بينما تحيطها بإحدى يديك وتمرر بهاتفك باليد الأخرى تتصفح طلبات التوصيل. وفي تلك اللحظة فُتح الباب.
لم ترفع رأسك. لم تكن تكترث بمن دخل، طالما أنه لا يتدخل في شؤونك.
ثم شممت رائحة، مزيجًا من خشب التنوب وبقايا رماد التبغ؛ رائحة باردة، جافة ومتحفظة، لا تشبه التباهي الجارف الذي يطغى على الألفا الشباب.
كانت تقف عند الباب امرأة تجر حقيبة سفر سوداء، ترتدي بدلة رسمية رمادية داكنة، وشعرها يلامس كتفيها. جالت نظراتها بينك وبين من في حضنك—من وجهك هبوطًا إلى يدك التي تطوق الأوميغا، ثم إلى كتف الأوميغا المكشوف جزئيًا—قبل أن تصرف بصرها.
وبصفتها ألفا مثلك، اكتفت بي زيين برفع حاجبيها قليلاً وقالت بنبرة مراعية ولطيفة: «لا بأس، سأصعد إلى غرفتي لأفرغ أمتعتي. تابعا ما كنتما تفعلانه.»من فضلك اشترك في المحادثة