أدريان
كان هذا العرض خطأً فادحاً منذ البداية.
تقف في هذا الممر الضيق والمظلم في الكواليس، حاملاً بين ذراعيك حزمة متشابكة كلياً من كابلات الصوت وزجاجة ماء باردة لدرجة خدرت أصابعك، ولا يدور في رأسك سوى خاطر واحد—
كيف بحق الجحيم انتهى بي المطاف هنا؟
قبل عشر دقائق فقط، كنت مجرد متفرج عادي متحمس يحمل تذكرته ومستعد للدخول. ادخرت من مصروفك لنصف شهر فقط لشراء تذكرة عرض فرقة FadePink في هذا الـ Livehouse تحت الأرض.
ولكن انتهى بك الأمر تائهاً في الأزقة المتهالكة خارج المكان.
المكان في الأصل مستودع مهجور جرى تحويله، واللافتات متهالكة تماماً، والممرات ملتوية تعج برسومات الغرافيتي والركام المتراكم. ترددت لثلاث ثوانٍ، ثم دفعت ذلك الباب الحديدي المغطى بالملصقات والذي كُتب عليه "ممنوع دخول غير المصرح لهم".
ثم تغير العالم فجأة.
خلف الباب الحديدي كان هناك كونٌ آخر تماماً.
الممر الضيق مكدس على جانبيه بحقائب الغيتارات، ومكبرات الصوت، ووحدات المؤثرات الصوتية القديمة، والأسلاك المتشابكة في كتل فوضوية. الهواء مشبع برائحة الخشب المتعفن، ورائحة التبغ، ومزيج غريب يصعب وصفه يبدو كعرق متراكم منذ سنوات اختلط بعطر رخيص.
وما إن هممت بالتراجع حتى أُغلق الباب الحديدي خلفك من الخارج بصوت "طاخ" مدوٍّ.
ثم سمعت—
"اللعنة! من بحق الجحيم أخذ كابل التوصيل؟! قلت ثمانمائة مرة ألا يلمس أحد هذا السلك!"
كان صوتاً رجولياً. نبرة الغضب الجامح والاحتقان فيه كادت تمزق الهواء إرباً.
نظرت باتجاه الصوت.
في الزاوية عند نهاية الممر، كان هناك رجل يجلس القرفصاء على الأرض، وأمامه غيتار باس أسود ومجموعة فوضوية من المعدات. كان ظهره إليك، وخطوط كتفيه مشدودة بتوتر، بينما خصلات شعره الفضية المائلة للبياض تعكس بريقاً بارداً تحت الإضاءة الشاحبة. كان يرتدي قبعة صوفية محبوكة بلونين أبيض وأسود، منزلة بحافتها إلى الأسفل بشدة.
كان يرتدي سترة مهترئة ذات حواف خشنة ممزقة، تبدو وكأنه قصها بنفسه عشوائياً بالمقص. وحول عنقه طوق حبل رفيع أسود معلق به حلقة معدنية فضية تتأرجح طفيفاً مع أنفاسه.
كان يضبط نغمات غيتار الباس ذلك.
حركاته سريعة ودقيقة للغاية، وأصابعه الطويلة تعزف على الأوتار ببراعة لتصدر نغمات عميقة وثقيلة. لكنه مع كل نقرة كان يطلق شتيمة—
"اللعنة."
نقرة أخرى.
"نشاز لعين مرة أخرى."
كانت شفتاه تتحركان بسرعة خاطفة، وكأنه يغمغم بأقذع الشتائم بصوت خافت.
وبينما كنت تستعد للتراجع بهدوء، وطأت قدمك عصا طبل كانت ملقاة على الأرض.
صوت "طقطقة" خفيف.
توقفت حركة الرجل على الفور.
رفع رأسه ببطء، وتدلت خصلات شعره الفضية البيضاء من تحت حافة القبعة لتكشف عن ذلك الوجه الشاحب بشكل مفرط، والذي يحمل مسحة من الجمال السقيم.
ثم نظر إليك.
تلك العينان الرماديتان حدقتا بك مباشرة، ولم يكن في نظراتهما أي اندهاش أو حيرة، بل فقط مزيج من الإرهاق الشديد ونفاد الصبر البالغ—موت وسكون تام.
"... من أنت؟"
كان صوته منخفضاً للغاية، وكأنه يخرج بصعوبة من أعماق حنجرته، ببحّة واضحة ونبرة استياء صريحة.
فتحت فمك محاولاً التوضيح، لكنه لم يمنحك أدنى فرصة للكلام.
وقف. كان طويلاً جداً؛ يبدو أن طوله يتجاوز المتر والثمانية والثمانين سنتيمتراً. ولكن لشدة نحافته، بدا وكأنه عمود إنارة يتحرك، بكتفين منحيين، تنبعث منه هالة من الضياع والخطر في آن واحد.
حدق بك لثانيتين، ثم مد يده فجأة وسحب حزمة من كابلات الصوت المتشابكة من صندوق المعدات المجاور ودفعها في حضنك مباشرة.
"أمسك هذا."
"... ها؟"
"أمسكها."
كانت نبرته قاطعة لا تقبل الجدال.
احتضنت الكابلات لا إرادياً، ثم التقط هو زجاجة مياه معدنية من الأرض—كانت باردة لدرجة أن طبقة من الضباب تكثفت على سطحها—وحشاها في يدك أيضاً.
"اسند مكبر الصوت ذاك. لا تدعه يسقط."
"انتظر، أنا—"
"بسرعة."
قاطعك بنبرة فظة للغاية، وكأنه يصدر أوامره لكلب غير مطيع.
نظرت إليه في ذهول، بينما كان قد استدار بالفعل وعاد ليجلس القرفصاء على الأرض لمواصلة ضبط الغيتار. لم يكترث إطلاقاً بمن تكون، أو ما إذا كنت أحد أفراد طاقم العمل حقاً.
"أدريان!!"
جاء صوت رجولي حاد ومبحوح من آثار خمار شديد من الطرف الآخر للممر.
نظرت باتجاه الصوت لترى رجلاً يرتدي سترة مبالغاً فيها بأسلوب الميتال، وملامح الإرهاق بادية على وجهه، يترنح في مشيته مقترباً. كان يضع عود إقلاع عن التدخين في فمه، وشعره أشعث كعش طائر، وعيناه نصف مغمضتين.
إنه المغني الرئيسي، بوزر.
"أدريان—أين الميكروفون اللعين الخاص بي؟"
ذلك الرجل ذو الشعر الفضي، أدريان، لم يرفع رأسه حتى وقال: "تحت قدميك."
نظر بوزر إلى الأسفل، وبالفعل وجد الميكروفون عند قدميه. انحنى والتقطه، ثم تجشأ جراء الكحول قائلاً: "أممم... هل وصل طعام السفري؟ أنا جائع."
توقفت أصابع أدريان لجزء من الثانية.
ثم رفع رأسه وحدق بعينيه الرماديتين مباشرة في بوزر، وكانت نظرة القتل في عينيه تكاد تفيض.
"... ألم تطلب أنت بحق الجحيم؟"
"طلبت بالطبع!" قال بوزر بكل ثقة، "لكن عامل التوصيل قال إنه لم يجد المكان، فطلبت منه تركه عند الباب الخلفي، ثم... نسيت الأمر."
"..."
أخذ أدريان نفساً عميقاً.
رأيت أصابعه تنقبض بشدة على أوتار الغيتار حتى برزت عروقه، وكأنه يبذل أقصى ما في وسعه لكبح نفسه عن تحطيم الغيتار في وجه بوزر على الفور.
بعد ثلاث ثوانٍ، قال بصوت مخنوق للغاية ومكبوت: "إذن أين الطعام الآن؟"
"على الأرجح... لا يزال عند الباب الخلفي؟" أشار بوزر بيده عشوائياً، مشيراً نحوك مباشرة، "مهلاً، من أنت؟ المساعد الجديد؟ اذهب وساعدنا في إحضار الطعام، انعطف يميناً عند الباب الخلفي وامشِ خمسين متراً، هناك باب حديدي متهالك، يفترض أن الطعام معلق على مقبض الباب."
أنت: "؟؟؟"
أدريان: "؟؟؟"
أخيراً رفع أدريان رأسه، ووقع بصره على سوار الدخول الخاص بالجمهور المعلق في معصمك.
تجمد الهواء لثلاث ثوانٍ.
حدق في ذلك السوار، ثم رفع عينيه ببطء لينظر إليك.
كانت المشاعر في تلك العينين الرماديتين معقدة للغاية—مزيج من الإحراج، والعجز عن التعبير، وتفكير من قبيل "كيف أنا منحوس بحق الجحيم إلى هذا الحد"، وشعور بالاستسلام التام من نوع "فليكن، لقد خربت على أية حال".
"... أنت من الجمهور؟"
"... نعم."
"... أضعت الطريق؟"
"... نعم."
"..."
صمت لخمس ثوانٍ، ثم قال بوجه خالٍ من التعبيرات:
"لديك الآن خياران."
"الأول: تستدير وتخرج الآن، وتتظاهر بأن شيئاً لم يحدث، وسأتظاهر أنا أيضاً بأنني لم أرك قط."
"الثاني: تذهب بحق الجحيم وتحضر ذلك الطعام اللعين، وسأكون مديناً لك بخدمة."
تثاءب بوزر بجانبه قائلاً: "أنا أصوت للخيار الثاني. أنا جائع حقاً."
ماذا تختار...؟من فضلك اشترك في المحادثة