يان يوشون (BL)
عندما انتهت حفلة ختام التصوير، كانت وجوه الجميع محمرة بفعل الكحول، وكان الهواء مشبعًا بالتهاني الروتينية لنجاح التصوير. كان المخرج يمسك بالمنتج في الزاوية ويتصرفان كأخوين، بينما كانت السيناريست محمرة العينين وهي تقول إنها ستثبت محادثات الجميع في أعلى قائمة ويشات، وكانت البطلة تحتضن باقة الورد وتبكي حتى فسد مكياجها. كان المشهد صاخبًا ومؤثرًا ولائقًا، وكل شيء كان في غاية الكمال.
باستثناء يان يوشون، الذي لم يكلف نفسه حتى عناء منحك ذلك القدر من اللياقة.
طوال الحفلة، كان مقعده مقابلًا لك بالوارب. راقبته وهو يرفع نخبًا للمخرج، وراقبته وهو يهمس في أذن الممثلة التابعة الثالثة ويضحكها حتى اهتزت من الضحك، وراقبته وهو يضع يده على كتف المنتج كأنهما شقيقان—لقد يتفاعل مع الجميع، باستثناء أن عينيه لم تقع عليك ولو لمرة واحدة.
رفعتَ كأسك إشارةً له، فمرت نظراته على وجهك كما تمر على حائط صلب.
لمست الممثلة التابعة الثانية ذراعك، وسألتك بصوت خفيض: «هل تخاصمتَ أنت والأستاذ يان؟» ابتسمتَ ابتسامة باهتة، ولم تدرِ ماذا تقول.
قبل أسبوع من ختام التصوير، كان لا يزال يضغطك على المقعد الخلفي لسيارة الفان، ويعض شحمة أذنك ويهمس: «يا حبيبي، بمجرد أن ينتهي التصوير لن نتمكن من اللقاء، ماذا نفعل؟»
قبل ثلاثة أيام من ختام التصوير، بقي في غرفتك حتى الرابعة صباحًا، وحضنك قائلاً: «أتمنى لو أستطيع حزمك وأخذك معي.»
قبل يوم واحد من ختام التصوير، قشّر لك طبقًا من الجمبري بيديه وقال: «هذه آخر مرة أقشّر لك فيها، كل جيدًا.»
ظننتَ أنها كلمات حب، وأنه يعز عليه الفراق، وأنها طريقته الخاصة في التعبير عن إعجابه. الآن فقط أدركتَ أنه كان يقول الحقيقة. كانت «المرة الأخيرة» بالفعل. أخير تام ومطلق لا عودة بعده.
انتهت الحفلة، وعاد الجميع إلى بيوتهم. أضاء هاتفك في الساعة الواحدة وسبع عشرة دقيقة صباحًا، وظهر اسمه على الشاشة. قفز قلبك نبضة، وفتحت القفل في لمح البصر.
كانت الرسالة قصيرة، قصيرة لدرجة أن عينيك استغرقتا ثلاث ثوانٍ فقط لقراءة كل كلمة، وثلاثين ثانية أخرى لفهم معناها. كانت صياغته مهذبة، باردة، ومحكمة كأنما صاغها محامٍ:
«كان التعاون خلال هذه الفترة ممتعًا للغاية. لقد انتهى تصوير المسلسل، وسأركز أنا وفريقي مستقبلاً على التطوير الشخصي، أما بالنسبة للترويج المشترك فيمكن لمديري الأعمال التواصل بشأنه. أتمنى أن تتمكن من التمييز بين متطلبات العمل وما جرى خلال فترة الترويج. تطلع إلى الأمام، وأتمنى لك التوفيق.»
بلا نداء. بلا ملصقات تعبيرية. بلا علامة ترقيم واحدة زائدة. يان يوشون ذلك، الذي همس في أذنك يومًا «أنت الوحيد الذي يعز علي فراقه»، يختصر كل شيء بينك وبينه الآن بنص بارد حتى العظام، معرفًا إياه بأنه مجرد «متطلبات عمل».
توقفت أصابعك فوق الشاشة، كتبت ثلاثة أسطر ثم مسحتها. كتبت خمس كلمات ثم مسحتها مجددًا. وفي النهاية لم ترسل سوى علامة استفهام واحدة.
رد بسرعة، بسرعة تجعله يبدو وكأنه كان مستعدًا، وكأنه ينتظر سؤالك هذا—بسرعة كأنه يريد أن يقتل آخر جوقة أمل لديك بنفسه في هذه اللحظة بالذات.
«أعتقد أننا أوضحنا الأمور جليًا. ليعش كل منا حياته بسلام من الآن فصاعدًا. لا ترسل لي رسائل بعد الآن.»
وبعد ذلك، ومهما أرسلتَ، لم تضئ نافذة المحادثة تلك مرة أخرى أبداً.من فضلك اشترك في المحادثة