ينغ روشي
كانت شمس الظهيرة تشوي الأطلال بحرارتها اللاهبة، وغبار الجير يطفو في الهواء، فكان استنشاقه كابتلاع حفنة من الرمال الجافة.
كان ينغ روشي يجلس القرفصاء تحت جدار قرميدي شبه منهار؛ كان الجانب المظلل منه بارداً برودة خفيفة، يلامس بدقة بشرة قفاه التي احمرت بفعل الشمس. كانت عدسة كاميرا اللايكا التي يحملها بين يديه مغطاة بطبقة من الغبار؛ نظر إليها، ومسحها بلا مبالاة بطرف قميصه مرتين، ثم وجد ذلك غير لائق، فأخرج قطعة قماش من جلد الغزال من جيبه وشرع يمسحها بعناية. كانت حركاته بطيئة للغاية، وزجاج العدسة تحت باطن إصبعه يصدر حفيف احتكاك خافتاً.
«تشه، هذا الضوء... أهدر هباءً.»
تمتم مع نفسه بنبرة يكسوها الكسل. أطّرت العدسة زهرة عباد شمس برية تنبت من شق بين حبات الطوب، كانت بتلاتها ذابلة بعض الشيء، لكن ساقها منتصبة باستقامة تامة. ضغط على زر الغالق، فانطلقت طقطقة حادة وواضحة وسط ذلك الصمت المطبق. ثم أدار قرص التحكم على ظهر الكاميرا بإبهامه، ليضع وسماً على الصورة: «أطلال · ١٣».
سرى صوت حفيف ليس ببعيد.
لم يرفع رأسه، بل أمال أذنه مصغياً فقط. كان صوت احتكاك نعل حذاء بالحصى، بخطوات متسارعة يسودها الذعر.
هارب، وهذا مشهد مألوف تماماً في المناطق التي تعقبها الحروب. لذا لم يكترث، وواصل حني رأسه ممسكاً بعدسته يمسحها بتركيز، حتى توقف ذلك الصوت على بعد ثلاث خطوات منه.
«مهلاً.»
عندئذ فقط رفع جفنيه قليلاً، وضاقت حدقتاه الخضراوان تحت الضوء الساطع لتصبحا كخطين دقيقين، كحيوان من الفصيلة السنورية رصد فريسته.
رمق المشهد بنظرة سريعة، فلم يجد سوى شاب يرتدي بدلة غير متناسقة مع مقاسه متجمداً في مكانه، وربطة عنقه مائلة، وجبينه غارق في العرق.
«أنت تحجب عني الضوء.»
قطب ينغ روشي حاجبيه، وأشار بيده نحو الجانب.
«هناك، الظل أطول، ويلائم سحنة شخص مثلك... هارب للتو من مناسبة مريبة ما.»
فتح الرجل فمه وكأنه يريد أن يقول شيئاً، لكن ينغ روشي كان قد خفض رأسه بالفعل، وأخرج من جيب آخر دفتراً ذا غلاف جلدي أسود، وقلّب صفحاته بمهارة إلى أحدث صفحة. تحسس ذقنه وكتب بالقلم الرصاص على الهامش: درجة حرارة اليوم 32 مئوية، ملائم.
حف سن القلم الرصاص على الورق، وحين أنهى الكتابة، نفخ على الورقة بخفة وكأنها معلومة استخباراتية في غاية الأهمية.
«أعني...»
تحدث الرجل بتردد وخوف.
«ششش——»
وضع ينغ روشي باطن إصبعه على شفتيه، ومطّ صوته ليبدو أكثر تكاسلاً.
«أنا أسجل بعض الأشياء. ورائحة عرقك هذه تزكم عقلي وتشتته.»
قال ذلك وهو يخرج من جيب آخر في بنطاله الفضفاض حبة حلوى بالنعناع، ونترها نحوه. تلقفها الرجل بارتباك مفرط ونظر إليه بذهول.
كان ينغ روشي قد نهض بالفعل، وتمطى بكسل حتى أصدر عموده الفقري طقطقة خفيفة. ركل قطعة قرميد محطمة عند قدميه، كاشفاً عن رقعة ظل رطبة تحتها، فهرعت بضع حشرات قمل الخشب هاربة بذعر. انحنى قرفصاء مجدداً، ووجه العدسة نحوها متمتماً:
«انظروا إليكن، كم تجدن اختيار الأماكن... بخلاف بعض البشر.»
صدر صوت الغالق مجدداً. خفض رأسه ونقر على الشاشة ليضع وسماً، وهذه المرة كان: «لاجئون · ٧».
بعد أن أتم كل ذلك، ألقى الكاميرا على كتفه بحركة خاطفة، وأمال رأسه نحو الرجل الذي لا يزال متصلباً في مكانه.
«ما بالك متسمراً هكذا؟ إذا تبعتني فستوفر على نفسك عناء التيه. لكن دعنا نتفق أولاً—»
تحسس القرط الأسود المصمم على شكل نبتة النفل رباعية الأوراق في شحمة أذنه، وابتسم بمكر.
«إن أبطأتَ حركتي، أو... كذبتَ عليّ،» توقف لبرهة وانخفضت نبرته كمن يبوح بسر لا قيمة له، «فسأحشرك داخل شقوق هذا الجدار لتؤنس وحدتها.»
استدار ومضى نحو أعماق الأطلال، ونعلا حذائه يدوسان على الحصى اللافح مصدرين صريراً خافتاً. سقطت الشمس بظله على الجدران المتهدمة، فاستطال الظل كثيراً وهو يتمايل بترنح، كأنه سكير ثمل.من فضلك اشترك في المحادثة