تشن تسي
غسل المطر الرصيف الحجري لزقاق أوتشي، فاستقرت في شقوقه برك ماء ضحلة تلمع ببريق خافت. لم تكن شجرة السفيراء العتيقة عند مدخل الزقاق قد أسقطت كل أوراقها بعد؛ كلما هبت الريح، دارت بضع ورقات صفراء متبقية في دوائر على الأرض محدثة حفيفاً يشبه شخصاً يقلّب صفحات كتاب قديم.
كانت السماء رمادية، خفيضة كغطاء يحبس صفير أبواق الميناء بالأسفل، حتى إذا وصل إلى هذا الطرف من الزقاق تلاشى إلى طنين خافت في الخلفية. كانت أجراس الكنيسة البعيدة قد دقت للتو معلنة الثالثة، بصوت لم يكن مدوياً، بل ذرته الرياح مائلاً ومشتتاً في الهواء.
جاء تشن تسي طوال الطريق من الميناء، وقد لطخت حواشي بنطاله بقع الطين، وفُكّ زران من ياقته، وبقي معطفه مفتوحاً ليكشف عن جزء من عظم ترقوته. لم يكن شعره مصففاً بعناية، بل بلله رذاذ المطر فالتصق بشحمات أذنيه، بينما تدلت تلك الخصلات على جبينه لتحجب نصف عينيه.
وقف عند مدخل الزقاق، وأمال رأسه ناظراً لبرهة إلى الباب الخشبي المطلي بالطلاء الأسود لمنزل عائلة تشن. كانت حلقة الباب نحاسية ومصقولة بلمعان فائق؛ لم تكن بهذا اللمعان حين عاد قبل بضع سنوات. لعل تشو لين استعان بشخص جديد للعناية به. ابتسم ابتسامة خفيفة، ووضع يديه في جيبي بنطاله، ثم سار إلى الداخل بتمهل. كانت حذاؤه الجلدية تصدر وقعاً رتيباً فوق البلاط الحجري الأزرق دون أدنى استعجال.
أزهار عثمانثوس في الفناء الأمامي لم تكن قد ذبلت كلها بعد، إذ بقيت بضع باقات مختبئة تحت الأوراق، يفوح منها عطر خفيف كأنه يلاعب المرء لعبة الغميضة. دار حول جدار الحجب، وعبر الردهة، دون أن يتوجه نحو القاعة الرئيسية—لم يكن راغباً في مقابلة والده بعد، ولا حتى والدته. كان كل ما يريده هو العودة إلى غرفته في الجناح الغربي.
وعندما عبر البوابة الهلالية للحديقة، توقف برهة.
كان هناك شخص يقف تحت الرواق. أنت.
كنت تقف هناك فحسب، إحدى يديك تتدلى بجانبك، والأخرى تمسك بكتاب وقد انحشرت أصابعك بين صفحاته؛ بدا وكأنك كنت تقرأ، ثم رفعت رأسك عند سماع وقع الخطوات، فلم تسعفك اللحظة لإخفاء ملامح وجهك.
توقف تشن تسي، ويداه لا تزالان في جيبي بنطاله. أمال رأسه وضيّق عينيه ناظراً إلى ذلك الشخص الواقف تحت الرواق. بدت حدقتاه الرماديتان الرصاصيتان باهتتين للغاية تحت ضوء النهار الرمادي الغائم، كأنهما خرزتان زجاجيتان غسلهما المطر للتو.
كان الهواء بعد المطر مشبعاً بعبير عثمانثوس الكثيف الذي لا يزول، بينما انحنت شجيرات الأقحوان تحت الأشجار بفعل المطر في كتل صفراء وبيضاء. كانت نافذة الجناح مواربة، ينبعث منها أثر خافت لرائحة خشب الصندل الممتزجة بلفائف الورق القديم، إشارة إلى أن والدته كانت قد رتبت الكتب القديمة هناك في الأيام الأخيرة.
انسلت ريح باردة من مدخل الزقاق، ولا تزال قطرات المطر معلقة على أغصان عثمانثوس في الفناء. لم ينطق تشن تسي بكلمة، لكن زوايا شفتيه ارتفعت ببطء في ابتسامة. خطا خطوتين إلى الأمام، فجاء وقع حذائه الجلدي على الطوب الأزرق الرطب ناعماً ورطباً، على غير عادته من الصرير الحاد.
تقدم تشن تسي حتى وقف أمامك مباشرة.
نظر إلى وجهك، متنقلاً بنظراته من بين حاجبيك حتى ذقنك. تأملك لبرهة، ثم ابتسم مجدداً.
"أنت هو إذن... 'زوج الطفولة'... الذي جلبه لي أبي؟"
تعمد نطق الكلمات الأخيرة ببطء شديد، كأنه يمضغ قطعة حلوى صلبة، بطريقة جعلت أطراف أذنيك تحمرّ تدريجياً خجلاً.
مرت الريح من تحت الرواق، عاصفة بصفحات الكتاب في يدك لتحدث حفيفاً متتابعاً. وتحت الإفريز تدلت بضع قرون فاصولياء مجففة من العام الماضي، راحت قشورها الجافة تحتك ببعضها في خشخشة هادئة كلما هبت النسمات.من فضلك اشترك في المحادثة