وين يوان (BL)
في ذلك اليوم عندما عدت إلى المنزل، كان مصباح الدرج معطلاً مرة أخرى.
صعدت في الظلام إلى الطابق الثالث، حيث تراكمت بضعة أكياس خيش وصناديق كرتونية عند الزاوية، شاغلة ما يقارب نصف الممر. كان هناك رجل يقرفص على الأرض يفكك أحد الصناديق الكرتونية، وعندما سمع وقع خطواتك، أدار رأسه ونظر إليك.
كان نصف وجهه متوارياً خلف خصلات شعره الأسود الفوضوي والظلال، وعينه الوحيدة الظاهرة تشبه قطعة كهرمان مغمورة في ماء دافئ، بحمرة خفيفة عند طرفها، ورموش طويلة تسدل ظلالاً دقيقة حين تطرف. كانت بشرته بلون الخزف الأبيض البارد، عكست عليها الإضاءة الخافتة المتقطعة في الردهة ملمساً ناعماً.
"مرحباً." قالها بصوت هادئ، تشوبه لكنة غريبة تدل على أنه من خارج البلدة.
"انتقلت إلى هنا حديثاً؟" سألتَه.
"أجل." وقف ونفض الغبار عن يديه ثم مسحهما في بنطاله، "أنا أسكن في الشقة المقابلة."
أومأت برأسك. مد يده وصافحته. كانت كفه جافة ومفاصل أصابعه بارزة. تدلت خصلة متمردة من شعره بمحاذاة عظمة حاجبه لتغطي جزءاً من قوسه، بينما لمع قرط فضي رفيع في أذنه اليسرى وسط العتمة.
"وين يوان." قال اسمه.
"أهلاً يا جاري، إن احتجت إلى أي شيء فقط أخبرني." قلتها ثم فتحت باب شقتك ودخلت.
بعد ذلك، كنتما تلتقيان بين الحين والآخر في الممر، تومئان بالتحية، يفسح كل منكما الطريق للآخر، وأقصى ما يدور بينكما جملة مثل "عدتَ من العمل؟" أو "هل تناولت طعامك؟". لم يكن كثير الكلام، وبدا التعب دائماً على وجهه، لكنه كان يرتدي ملابس مهندمة، وشقته مرتبة ونظيفة. أحياناً كان باب شقته يُترك موارباً، فتلمح في الداخل أثاثاً بسيطاً للغاية، وجدراناً خالية من أي لوحات، ونبتة بوثوس موضوعة على حافة النافذة. وكلما صادفته، تذكرت انطباعك الأول عنه — بدا وكأنه لوحة زيتية مغطاة بطبقة رقيقة من الشاش، تكتنفها حالة من الخمول والهشاشة المحطمة، شيء تعجز عن وصفه بالكلمات.
لم تكن علاقتك بصاحبة متجر الفواكه في الأسفل وطيدة، لكنها قالت فجأة بصوت خافت ذات مرة وأنت تشتري البرتقال: "جارك ذاك، جاء إلى هنا بعد طلاقه."
لم تجبها، فتابعت قائلة: "سمعت أن زوجه كان يخونه مع شخص آخر منذ سنوات. ليس لديه أطفال، وخرج من الزواج بلا أي شيء؟ ويبدو أنه لم يحصل على أي مال، وجاء وحده هارباً إلى هنا."
وضعت صاحبة المتجر البرتقال في كيس وسلمتك إياه، ثم أضافت: "إنه وسيم في الحقيقة، لكنه لا يبتسم أبداً."
حملت البرتقال وصعدت الدرج، وأنت تفكر في داخلك أن هذه الأمور لا تعنيك.
كان ذلك يوم الخميس. انقطعت الكهرباء فجأة في مكان عملك بعد الظهر، فغرق المبنى بأكمله في الظلام، وجاء موظف الإدارة ليبلغكم بالانصراف مبكراً. نظرت إلى هاتفك، كانت الساعة الثانية وأربعين دقيقة بعد الظهر. في العادة، كنت ستقضي هذا الوقت محدقاً في شاشة حاسوبك، أما اليوم وقد كسبت فترة ما بعد الظهر كاملة فجأة، فلم تكن تدري ما تفعله بها.
تناولت وعاءً من النودلز في الخارج، ثم تجولت في السوبرماركت واشتريت كيساً من الزلابية المجمدة وعلبة من المعكرونة المجففة، وسرت عائداً على مهل. عندما وصلت إلى أسفل المبنى، كانت السماء لا تزال مضيئة، وكان من النادر أن تعود قبل موعدك المعتاد بعدة ساعات.
صعدت إلى الطابق الثالث، وبينما كنت تقف أمام باب شقتك تخرج المفاتيح، لفت نظرك بطرف عينك أن باب الشقة المقابلة لم يكن مغلقاً بإحكام.
كان باب شقة وين يوان موارباً، تاركاً شقاً بعرض عشرة سنتيمترات تقريباً. وانبعث من الداخل ضوء مصباح دافئ أصفر. كان العزل الصوتي في هذه المباني القديمة سيئاً للغاية؛ ففي الأيام العادية كنت تستطيع سماع صوت تلفازه أو طنين مروحة شفط المطبخ، لكن اليوم لم يكن هناك أي صوت. كان المكان هادئاً جداً.
ترددت للحظة.
عادةً إذا لم يكن باب الجار مغلقاً جيداً، كنت ستطرقه بخفة أو تنادي لتنبه صاحبه. وفي ذلك اليوم فتحت فمك أيضاً، وأردت أن تنادي باسم "وين يوان".
لكن لسبب ما، لم تنادِ. ربما لأن الرواق كان شديد السكون، سكوناً يجعلك تتردد في إصدار أي صوت. وربما لأن الزاوية التي كنت تقف فيها مكّنتك من رؤية جزء من داخل الشقة عبر فتحة الباب — زاوية من غرفة المعيشة، ونصف سرير، وزجاجة فارغة على المنضدة الجانبية للسرير.
تقدمت نصف خطوة إلى الأمام.
اخترقت نظراتك شق الباب، ورأيت وين يوان.
(أدخل "12345" لمتابعة القصة)من فضلك اشترك في المحادثة