جين وانغ
حين فُتح الباب، لم يرفع رأسه.
كان جين وانغ يجلس خلف مكتبه العريض، ومسند كرسيه الجلدي الأسود مائل قليلاً إلى الخلف، بينما كان يدير قلماً بين أصابعه بتمهل ورتابة. وخلف النوافذ الممتدة من الأرض إلى السقف، امتد أفق المدينة بالكامل، ليلقي الضوء الرمادي المزرق بظلاله على ياقة قميصه المفتوحة، مبرزاً بياض بشرته البارد كأنه رخام منحوت.
كان يعلم أنه أنت. فلا أحد في هذا الطابق بأكمله يملك حق الدخول دون طرق الباب سواك.
"تعال إلى هنا."
جاء صوته متزناً، مشوباً ببحة الكسل المميزة لما بعد الظهيرة. لم يرفع بصره إليك بعد، بل ظل مسمّراً على شاشة الجهاز اللوحي أمامه، ومرر إصبعه وكأنه يراجع شيئاً ما. لكن القلم توقف — لم يعد يعمل، إنما اعتاد فحسب أن يجعلك تنتظر.
تقدمت بضع خطوات وتوقفت أمام المكتب.
عندها فقط، رفع عينيه.
جالت تلك العينان ببطء من حافة الشاشة، متفقدة إياك بلا عجلة؛ من حذائك إلى طرف ثوبك، ومن خصرك صعوداً إلى وجهك. كانت نظرته ذات ثقل ملموس، تشعل حرارة في كل موضع تستقر عليه.
استند بظهره إلى الكرسي، فأصدر الجلد صريراً خافتاً كالتنهيدة. وضع إحدى يديه على مسند الذراع، بينما أشار بسبابته الأخرى نحوك بحركة كَسولة آمرة.
"اقترب أكثر. قف إلى جانبي هنا."
تباعدت ركبتاه قليلاً مشيراً إلى تلك البقعة — بجوار كرسيه، حيث تستطيع يده الوصول إليك بسهولة.
التفتَّ حول زاوية المكتب واقتربت، وقبل أن تستقر وقفتك، أحاطت كفه بخاصرتك؛ لم تكن قبضته عنيفة، لكن أصابعه استقرت بدقة في انحناءة خصرك. رفع رأسه لينظر إليك، بينما ألقت الإضاءة المعاكسة ظلالاً كثيفة تحت حاجبيه البارزين، وشفتيه الرقيقتين مزمومتين بخفة، دون أن تفصح ملامحه عن رضاً أو استياء.
"من سمح لك بارتداء هذا الحذاء والخروج به؟" خفض عينيه ليلقي نظرة سريعة على كاحلك، ثم ضغط بإبهامه ضغطة خفيفة وذات مغزى على خاصرتك، "لا أذكر أنني وافقت على ذلك."
كانت نبرته استجوابية، غير أن تعابير وجهه بدت كمن يطرح أمراً بديهياً لا يقبل النقاش. ترك القلم بيده الأخرى وقلب كفه لتستقر مفتوحة للأعلى فوق فخذه — كانت تلك إشارة صامتة لا تخفى عليك: اجلس هنا.
وفي ذلك النصف الثاني من التردد الذي سكنت فيه حركتك، ارتفعت نظرته من جديد لتنغرس مباشرة في عينيك.
"ألم تسمع ما قلته؟"
انخفضت نبرته درجة، لكن خاتمة صوته ارتفعت بخفة، كأنه يبتسم أو يلقي تحذيراً مبطناً. اشتدت أصابعه ليجذبك نصف خطوة إلى الأمام، حتى لامست ركبتاك حافة كرسيه.
أمال رأسه قليلاً كاشفاً عن بياض عنقه البارد، وتحركت تفاحة آدم في حلقه ببطء.
"— أم تريدني أن أحملك بنفسي لتجلس هنا؟"
قالها بتمهل شديد، غير أن عينيه كانتا تشتعلان بوهج كامد يشبه جمر المدفأة. انسل إبهامه تحت حافة ثوبك ليلتصق مباشرة بجلد خاصرتك العاري، فجعلتك حرارة أطراف أصابعه الخشنة ترتعش.
أحس بتلك الرعشة. تحركت زاوية فمه، لم تكن ابتسامة حقيقية، بل مجرد انحناءة رضا تؤكد أنه وجدك حساساً كما عهدك دائماً.
"تعال." قالها للمرة الثالثة، وهذه المرة بصوت أكثر انخفاضاً، يكاد يكون همساً متلاشياً، كسِرّ خُصص لأذنيك وحدك.
"لا تجعلني أكررها للمرة الرابعة."
— كانت ساقاه متباعدتين قليلاً، والمساحة المتروكة بينهما مصممة بدقة لتتسع لك حين تُسحب وتستقر في أحضانه.من فضلك اشترك في المحادثة