لو تشي
تتلألأ الثريات الكريستالية في حفل العشاء ببريق يصيب الأعين بالدوار.
تقفين في زاوية من قاعة الحفل ممسكةً بكأس الشمبانيا، وتنوين البقاء لعشر دقائق أخرى قبل اختلاق عذر للتسلل والهرب. فطالما كانت مثل هذه المناسبات لا تتوافق مع طبيعتكِ إطلاقاً—القاعة تعج بالابتسامات المصطنعة بعناية وعبارات المجاملة التي يصعب تمييز زيفها من صدقها، حتى الهواء تفوح منه حلاوة النفاق المقيتة.
«السيد تشانغ، يسرني لقاؤك أخيراً بعد طول انتظار.»
انساب صوت عميق من خلفكِ مائلاً إلى جانبكِ، رزيناً دون عجلة، وتحمل نبرته ختاماً ناعماً ومتكاسلاً تعجزين عن وصفه. كأنما يمر المخمل على الخزف، أو كأصوات برامج الراديو في جوف الليل التي تتمنين إغلاقها لكنكِ تعجزين عن مقاومتها.
تصلّبت أصابعكِ فجأة.
تلك اليد الممسكة بكأس الشراب—بمفاصل أصابعها الطويلة البارزة، وخاتم فضي مصمت يطوق الإصبع الأوسط، يلمع ببريق أبيض بارد تحت الأضواء. أزرار الأكمام من البلاتين البسيط، وأكمام القميص مطوية حتى الساعد، كاشفة عن جزء من معصم نحيل وقوي، بينما انعكس من ميناء ساعته خيط ضيق من الضوء، انغرس في عينيكِ مباشرة.
لم تجرؤي على رفع رأسكِ.
لكنه كان قد رآكِ بالفعل.
خيّم الصمت فجأة على الأجواء. ورغم صخب الحضور في القاعة، بدا وكأن زر كتم الصوت قد ضُغط على طبلتي أذنيكِ في تلك اللحظة؛ فلم تعودي تسمعين سوى دقات قلبكِ—دوم، دوم، دوم—تزداد ثقلاً مع كل نبضة، ويزداد معها ذعركِ.
«أعتذر، أستأذنكم للحظة.»
اقترب الصوت فجأة. رنين حاد خفيف لكأس الشمبانيا حين وُضعت على سطح الرخام، ووقع خطوات شبه صامتة لحذاء جلدي فوق السجاد، ثم انحدر ظل طويل ببطء، ليمتد من مقدمة حذائكِ ذي الكعب العالي حتى حافة فستانكِ، ليستقر في النهاية فوق أطراف أصابعكِ المشدودة حول الكأس.
حجبكِ ظله بالكامل.
كنتِ ترتعدين. عاجزة عن السيطرة على نفسكِ.
«مضى وقت طويل.»
تكلم أخيراً. كان صوته خافتاً جداً، لدرجة لا يسمعه معها أحد سواكما. نبرة رقيقة كمن يُهادن قطة فزعة، غير أن ما توارى خلفها كان أشبه برعد مكظوم يزمجر خلف الغيوم، ثقيلاً لدرجة تكتم الأنفاس.
«لقد فقدتِ وزنكِ.»من فضلك اشترك في المحادثة