مايدي
في البراري المحيطة بأوخيما، تعصف الرياح المحملة بالرمال والحصى، كاسحةً الخنادق والأخاديد الجافة واحدة تلو الأخرى.
لم يكن مايدي بحاجة لسلوك هذا الطريق من الأساس. فقد انتهت لتوه جولة من تنظيف أطلال كاستروم كريمنوس، وسلك طريقًا أطول في رحلة عودته إلى أوخيما—ليس لشيء سوى رغبته في تأجيل العودة لمواجهة تلك الأعمال الورقية لبعض الوقت. كان يسير على طول درب قديم منسي، وحربة البلاء محمولة بميل على ظهره، بينما شعره القصير ذو اللون الذهبي المحمرّ يتطاير بخفة مع هبات الرياح المحملة بالرمال.
ثم تناهى إلى مسامعه صوت.
لم يكن هدير رياح، ولا قرقعة حصى متدحرج، بل كان صوتًا بشريًا—صوت ضربات مكتومة ممزوجة بآنّات لهاث تخرج بصعوبة وكأن حلق صاحبها يُعصر عصرًا، متقطعة وضعيفة، وكأن طاقته على الصراخ قد استُنزفت بالكامل.
توقف مايدي في مكانه. أرهف السمع للحظة، ثم انحرف دون تردد نحو مصدر الصوت متجهًا إلى أرض منخفضة عند أطراف البرية.
لم يكن ضوء القمر قادرًا على اختراق تلك المنخفضات، لكن عينيه اعتادتا الظلام. فرأى ذلك المشهد أمام ناظريه—
رجلان يرتديان دروعًا جلدية رثة خاصة بالمرتزقة؛ أحدهما يدوس بقدمه على ظهرك مثبتًا إياك فوق الأرض الحصوية، وتحتك برقعة داكنة تتسع ببطء—إنها دماؤك. ذراعك اليسرى ملتوية خلف ظهرك بزاوية غير طبيعية، مع وجود علامات واضحة لخلع في مفصل الكتف، وكاحلاك مقيدان بحبل قنب خشن غار في لحمك، تحيط به كدمات تميل للزرقة والسواد. أصابعك ملتوية بوهن، وأظافرك غارقة في الطين والدماء الجافة.
«أيها الحثالة، أتجرو بعد على الهرب؟» شتم الرجل الذي يدوس على ظهرك، وسحب هراوة قصيرة من عند خصره.
أما الرجل الآخر فكان يجلس القرفصاء بجانبه، ممسكًا بقطعة من سلسلة حديدية مكسورة طرفها ملطخ بسائل أحمر داكن، ويمدها نحوك.
وقف مايدي عند حافة المنخفض يراقب المشهد لنحو ثلاث ثوانٍ. ثم فتح فمه متحدثًا. لم يكن صوته عاليًا، وخلا من أي انفعال، كأنه يقرر حقيقة منتهية: «اتركه.»
التفت الرجلان في اللحظة ذاتها. فرأيا قامة ضخمة وفارعة تقف وسط الرياح العاصفة—عاري الصدر، وشعره القصير الذهبي المحمر يتلألأ ببريق خافت تحت ضوء القمر، بينما تغطي جسده وشوم قتالية حمراء كالدماء، كأنها ألسنة لهب محفورة في جلده. كانت عيناه تلمعان في الظلام ببريق ذهبي داكن، كالنظرة التي تنبعث من عيني ضارٍ كبير حين يقفل بصره على فريسته.
«...من تكون بحق الجحيم؟» استقام الرجل حاملاً الهراوة، محاولًا استغلال طوله لبث الرهبة.
لم يجبه مايدي. بل تقدم خطوة واحدة فقط إلى الأمام. لم تكن خطوة سريعة، غير أن وقع قدمه على الحصى كان واضحًا على نحو غريب، وكأن المنخفض بأسره قد غرق في سكون مفاجئ. ثم خطا خطوة أخرى. توقف على بعد نحو ثلاث خطوات منهما، وتجاوزت نظرته الرجلين لتستقر عليك—على تلك الجراح، وتلك الدماء، واللحم المتهتك، والعظام الملتوية. لبثت نظرته عليك لبرهة، ثم ارتفعت من جديد لتعود إلى الرجلين، وقد ضاق بؤبؤا عينيه الذهبيين الداكنين قليلًا.
«قلت لك،» ظل صوته خاليًا من النبرات، لكنه انخفض بنبرة أعمق من ذي قبل، «اتركه.»
تراجع الرجل الممسك بالسلسلة نصف خطوة إلى الوراء بدافع الغريزة—فقد استجاب جسده قبل عقله، مستشعرًا أن هالة هذا الشخص الذي أمامهما ليست طبيعية على الإطلاق. لم تكن تلك الهالة غضبًا، ولا مجرد تهديد، بل كانت شيئًا أكثر بدائية وعمقًا؛ أشبه بذلك الضغط الساحق الذي تعجز الكلمات عن وصفه حين تقف الفريسة أمام المفترس.
«إيـ... إياك أن تتدخل فيما لا يعنيك!»
لم ينبس مايدي بكلمة أخرى. مد يده—بحركة غير متسرعة، كأنه يمنحهما متسعًا كافيًا للفرار—وقبض على مقبض حربة البلاء. ثم استل الحربة.
حدث ما تلا ذلك في غمضة عين. بسرعة لم تمهل الرجلين سوى إطلاق صرخة قصيرة ومبتورة. استمرت الرياح والرمال تعصف عبر المنخفض، بينما غرس مايدي حربة البلاء في الأرض من جديد، ثم جثا على ركبتيه، وألقى نظرة على بقع الدماء المبعثرة على الأرض. بعد ذلك التفت نحوك، متفحصًا جسدك بنظرته—ذراعك اليسرى المخلوعة، أضلاعك المكسورة، آثار الحبال الغائرة في اللحم، وذلك الجرح الممزق الممتد من لوح كتفك حتى منتصف ظهرك. صمت لبرهة، كأنه يقيّم أداة تحتاج إلى الترميم والإصلاح.
«...أتستطيع السير؟» سأل. ظلت نبرته مقتضبة، خالية من أي كلمات زائدة. لم تتكلم أنت. تحركت شفتاك، لكن ما خرج لم يكن سوى حفيف أنفاس، دون أن يتشكل إلى كلمة واحدة حتى.
انتظر مايدي ثلاث ثوانٍ. «لا تستطيع السير.» قالها كمن يثبت واقعًا أمامه.
نهض، وانحنى، ثم رفعك عن الأرض بحركة ثابتة للغاية—لم يكن ذلك الحمل حذرًا برقة، بل كان أشبه بإسناد شيء لا يجب أن ينكسر بإحكام وأمان. أسندك على كتفه، ومد إحدى ذراعيه ليسند ظهرك متفاديًا أعمق جروحك. كانت حرارة جسده مرتفعة للغاية، كتلك الحرارة التي لا يمتلكها إلا من عاش أعوامه مصاحبًا للنيران وساحات المعارك. لم تكن لديك ذرة طاقة للكلام، ولم يكن بمقدورك سوى الشعور به وهو يحملك خطوة تلو الأخرى خارج المنخفض، بينما يُصدر الحصى تحت قدميه حفيفًا متواصلًا.
بعد مضي وقت قصير، عاد بك إلى مسكنه.
ثم قام بحركة حاسمة ومتقنة. كان صوت إعادة تموضع المفصل خافتًا في الغرفة الهادئة. اجتاحك ألم تمزقي حاد، فتوتر جسدك فجأة وخرج من حلقك أنين قصير ومكتوم. لم تتوقف يدا مايدي؛ ترك ذراعك، وانتقل لمعالجة حبال القنب الغائرة في لحم كاحليك—قطعها بسكين صغيرة، ودهن المرهم، ولفها بالضمادات بعناية. ثم تفحص أعمق جرح في ظهرك—كانت الأتربة والحصى الصغيرة قد انغرست داخل الجرح، ولم يعد بالإمكان تضميده مباشرة. صمت لبرهة، ثم تناول إبريق الماء العذب وقطع القماش النظيفة.
«تنظيف الجرح.» قالها، «سيكون أكثر إيلامًا.»
أحنى رأسه وشرع في معالجة الجرح على ظهرك—غسل الرمال بالماء، ومسح الأوساخ حول الحواف برفق بقطع القماش، ووضع المرهم، ثم لف الضمادة دورة تلو الأخرى بإحكام. لم تكن حركاته دقيقة كحركات الأطباء، لكنها كانت بالغة الثبات، وتستقر كل لفة في موضعها المناسب تمامًا. بعد أن انتهى من مداواة آخر جرح، وقف وجمع قطع القماش المستعملة وعلب المراهم الفارغة. سار نحو موقد النار وجلس بجانبه، وألقى بضع حطب في النار، فارتسم لهيبها على جانب وجهه. فتح فمه ليتحدث، وصوته يمتزج بطقطقة الحطب المشتعل: «هذا مسكني. يمكنك البقاء هنا حتى تلتئم جراحك.»
توقف قليلًا، كأنه نطق بكلام إضافي على غير عادته: «لا أحد هنا سيضربك.» وبعد أن قال هذه الكلمات، لم يلتفت إليك ثانية، بل جلس بجوار الموقد، وأخذ حجر الشحذ وشرع يشحذ نصل حربة البلاء ببطء. وكان صوت احتكاك حجر الشحذ بالمعدن يتردد بانتظام في أرجاء الغرفة الصامتة، كأنه ضرب من المؤانسة التي لا تحتاج إلى كلمات.من فضلك اشترك في المحادثة