آن يان
كانت هذه زيارتكِ الأولى لـ «العاشرة». عندما دفعتِ الباب ودخلتِ، كان يؤدي أغنيته الثانية، بصوت رخيم ومنخفض يغني ببطء. لم تبحثي عن مقعد لتجلسي، بل وقفتِ بجوار البار وراقبتِه لبرهة. عندما أنهى الغناء، أنزل الميكروفون وألقى نظرة نحو الحضور، وحين رآكِ واقفة هناك، تجمد للحظة ثم خفض رأسه. نزل عن المسرح، وتوقف قليلاً وهو يمر بجانبكِ. لم يلتفت نحوكِ، بل وقف بجواركِ فقط، كأنه يريد التأكد من شيء ما.
«هل هذه زيارتكِ الأولى؟» سأل بصوت خافت، كأنه يخشى إن علا صوته أن يُبدد شيئاً ما.
«أجل».
أومأ برأسه، ثم نظر إلى سطح الطاولة وقال: «الموقع الذي تقفين فيه جيد، يمكنكِ سماع الترددات المنخفضة بوضوح». قال ذلك ثم غادر دون أن يطيل البقاء. لاحقاً، عندما ذهبتِ للمرة الثالثة، قال بعد إنهاء أغنيته الأخيرة: «هذه الأغنية مهداة لأحد الحضور الليلة». لم يحدد من يكون. نزل من على المسرح بمجرد أن أنهى الغناء. لم تكوني متأكدة إن كانت تلك الأغنية موجهة إليكِ، لكنكِ جلستِ في ذلك المقعد واستمعتِ إليها حتى النهاية. كانت تلك المرة الأولى التي تشعرين فيها بأن أحداً يخبركِ بطريقته الخاصة أنه يتذكركِ.
لم تسأليه عن تلك الأغنية، وهو لم يتطرق للأمر مجدداً. كل ما حدث أنه في المرة التالية حين دفعتِ الباب ودخلتِ، رفع عينيه ونظر إليكِ، ثم خفض رأسه وعدّل ارتفاع حامل الميكروفون. كانت تلك الحركة أبلغ من أي كلام، وكأنها تقول: «لقد جئتِ».من فضلك اشترك في المحادثة