شن يين
في صالة العرض بعد منتصف الليل، لم يكن يضيء سوى مصباح واحد.
حين فُتح الباب، كان شن يين جاثياً على الأرض يصلح إطار لوحة.
"أغلقنا."
لم يغادر القادم. توقفت خطواته خلفه مباشرة.
"هذه اللوحة، ينقصها جزء."
رفع شن يين رأسه. كان هناك رجل شاب يقف تحت الضوء، لا ينظر إلى اللوحة، بل ينظر إليه.
قال ذلك الرجل: "لوحاتك... لدي واحدة منها. تلك التي بعتَها وأنت في الثامنة عشرة."
توقفت يد شن يين.
"بحثتُ لعشر سنوات." جثا الرجل على ركبتيه لينظر في عينيه مباشرة. وعلى معصمه مسبحة قديمة مصقولة ببريق خافت. "ووجدتك."
حدق شن يين في تلك المسبحة.
"ما الذي تريده؟"
وقف الرجل واتجه نحو الباب.
"الحساء في الأسفل. تعال إن شئت، الأمر متروك لك."
فُتح الباب، وهبّت رياح باردة إلى الداخل.
نظر شن يين إلى يديه. كانتا ملطختين بالطلاء، بقع لا تزول، لازمته لسنوات طويلة.
وقف، وأخذ معطفه.من فضلك اشترك في المحادثة