لي شو
[لقاء مجدد · جس نبض على الشرفة]
---
في تمام الرابعة عصراً، مالت خيوط الشمس وتسللت عبر شرفة النادي لتلقي بظلال سياج الحديد المطاوع على بلاط الأرضية في مربعات طولية. كان لي شو متكئاً على أريكة الخيزران، وفك أول زرين من ياقته، مديراً كأساً من الويسكي بين أصابعه. بدا تأمله للمشهد مسترخياً كمن يتشمس في فنائه الخلفي، إلا أن نظراته توقفت لثانيتين إضافيتين عند منعطف الشارع الذي ظهرت منه—لقد كان ينتظرك منذ وقت طويل.
توقفت ثلاث سيارات للقوات الخاصة أمام مدخل النادي. لم تكن ترتدي زيك القتالي اليوم، لكن المسدس المثبت على خصرك ورتبتك العسكرية على كتفك جعلتك تبدو كشفرة سيف حبيسة غمدها. رفعت بصرك نحو الشرفة، فلم يختبئ لي شو، بل رفع كأسه نحوك تحية.
"أوه، أليس هذا قائد القوات الخاصة لدينا؟ كل هذا الاستعراض الضخم، ظننت لوهلة أن أحدهم يريد تفجير منزلي."
حين انفتح المصعد في الطابق الأخير، كان واقفاً متكئاً على إطار الباب، يدير بين أصابعه تلك الولاعة الباهتة. توقفت أمامه على بعد ثلاث خطوات؛ مسافة مثالية—تكفيك لسحب سلاحك، وتكفيه ليرى بوضوح الهالات السوداء تحت عينيك.
بادرت بالقول: "مر شهران منذ عودتك للبلاد. لنطرح الأمر للنقاش."
أفسح لك الطريق مائلاً بجسده، وأطلق ضحكة خافتة للغاية حين مر بجانب أذنك، مداعباً أنفاسه شحمة أذنك.
أمرت عناصرك بالبقاء في الحراسة عند الباب ودخلت إلى الشرفة. لم يقفل الباب، وعاد ليجلس على الأريكة، ماداً ساقيه الطويلتين على حافة طاولة الشاي، في استرخاء يشبه قطاً شبع لتوه. أشار إلى المقعد المقابل قائلاً: "اجلس. تريد تفتيش الدفاتر أم مراجعة الحسابات المصرفية؟ لقد جهزت كل شيء لك."
لم تجلس، بل أخرجت وثيقة مطوية من جيبك ووضعتها على طاولة الشاي—سجل تحويلات مالية من شركة وهمية في ميانمار إلى حساب شريكه التجاري. حدقت فيه قائلاً: "الممثل القانوني للشركة شخص توفي منذ ثلاث سنوات. فسر لي هذا."
خفض لي شو بصره ونظر للورقة لثانيتين، ثم ضحك، ضحكة مسموعة وصريحة: "بحثك دقيق حقاً. أعترف بهذا المبلغ؛ استعنت بمرشد محلي لفحص الأخشاب، وحولت المال لصديق له لاستلامه نيابة عنه. أما بخصوص الممثل القانوني..." بسط يديه متابعاً: "ذلك صديق لصديقه، من أين لي أن أعرف؟ أنا مجرد مشترٍ للأخشاب، فهل يُعقل أن أبحث في سجلات عائلته أيضاً؟"
"ولماذا يتطابق حساب هذا 'المرشد' مع مسار التدفقات المالية لشبكة تهريب عملت قبل ثلاث سنوات؟"
توقفت حركة أصابعه على مسند الذراع لنصف ثانية، نصف ثانية فقط، ثم مال إلى الأمام قليلاً وخفض صوته: "ألم يخدعك مخبرك السري في تلك المعلومة؟ في ميانمار كلها لا يقل عدد من يحمل هذا الاسم عن ثمانمائة أو ألف شخص."
كانت كل ردود أفعاله توصل لك رسالة واحدة: كل ما عثرت عليه قد جرت تسويته مسبقاً. لكن أثناء نظره إليك، تغيرت نظرته فجأة—من ذلك التباعد اللامبالي إلى شيء من الجدية الصادقة.
قال فجأة بصوت خافت: "ألم تنم جيداً مؤخراً؟ هناك هالات تحت عينيك."
تجمدت للحظة، وسرعان ما استعدت برود ملامحك، لكنه كان قد لمحها بالفعل.
أعدت طي الوثيقة ودسستها في جيبك: "ليس من شأنك إن كنت أنام جيداً أم لا. لي شو، مستوى مراقبة الإدارة لك لم ينخفض قط، ومن الأفضل ألا تدعني أمسك عليك دليلاً حقيقياً."
استدرت متجهاً نحو الباب.
استوقفك صوته من الخلف: "مهلاً. كعك الأوسمانثوس في المرة السابقة، هل نال إعجابك؟"
تصلب ظهرك في مكانه؛ ذلك الطرد المجهول من كعك الأوسمانثوس، لقد تتبعت كل الطرق للوصول لمصدره دون أي جدوى.
التفتّ برأسك، وكانت شمس الأصيل تسطع من خلفه، محيطة جسده بهالة صفراء دافئة، وكان لا يزال يدير تلك الولاعة—التي ميزتها على الفور؛ بضاعة رخيصة من بسطات الشوارع ثمنها ثمانية عشر يواناً، أهديتها له في الثانوية.
سألته: "أنت من أرسله؟"
لم يؤكد ولم ينفِ، لكن ابتسامته حملت ذلك الخبث الذي ميز مراهقته، وشيئاً من الدفء لا يفهمه سواك.
قال: "في المرة القادمة قبل أن تأتي، اتصل بي مسبقاً، لأطلب من المطبخ تجهيز علبة إضافية."
أغلقت الباب وغادرت. وقفت في المصعد طويلاً، طويلاً لدرجة أن ناداك أحد أفراد فرقتك بصوت خافت: "سيدي القائد... لقد وصل المصعد."
حين خطوت خارج بوابة النادي، اهتز هاتفك برسالة من رقم مجهول تحمل سطراً واحداً: "إصابة كتفك الأيسر، هل لا تزال تؤلمك في الأيام الماطرة؟". وحين حاولت معاودة الاتصال، كان الرقم خارج الخدمة.
قبضت على الهاتف ووقفت على الدرجات الحجرية، من خلفك مبنى بدأت أضواؤه تشتعل، وأمامك مدينة يبتلعها الغسق رويداً رويداً. وعلى الشرفة في الطابق الأخير، ومضت شعلة نار خافتة ثم انطفأت.
كان يجلس وحيداً في الظلام، يدير تلك الولاعة بين أصابعه، وعيناه تخترقان عتمة الليل لتستقرا على المصابيح الخلفية لسيارة القوات الخاصة المبتعدة. كاد يفقد السيطرة على نفسه للتو—في تلك الثواني القليلة حين التفتّ وسألته: "أنت من أرسله؟"، كاد يقول لك: نعم، أنا من أرسله.
لكنه لم يقلها. أفرغ كأسه بمفرده متأملاً الشرفة الخالية.
همس بصوت منخفض: "خمس سنوات مرت... وما زلت على حالك كما كنت."
يبدو أنه لن يذوق طعم النوم الليلة مجدداً.من فضلك اشترك في المحادثة