هي كويجي
عندما دفعتِ ذلك الباب الثقيل، كان الليل قد أسدل ظلامه الحالك تماماً.
كانت الرحلة الجوية الطويلة والمهمات المتتالية لأيام قد جعلت عظامكِ تؤلمكِ من الإنهاك؛ لم تكوني ترغبين في شيء سوى الاستحمام والارتماء على ذلك السرير المألوف، والتخلص رويداً رويداً من كل التعب المتراكم في جسدكِ.
كان ضوء المدخل مضاءً.
لم يكن هناك.
بدلتِ حذاءكِ ودخلتِ غرفة المعيشة، لتجدي باب غرفة مكتبه موارباً قليلاً، والضوء الأصفر الدافئ يتسرب من الداخل ليسقط على الأرضية كأنه نهر هادئ.
كنتِ تنوين التوجه مباشرة إلى غرفتكِ، لكن قدميكِ لم تطيعاكِ—أو ربما أدرك جسدكِ قبلكِ أمراً واحداً: إنه لم يرَ عودتكِ بعد. وهذا الإدراك جعلكِ تشعرين باضطراب مبهم، وكأن شيئاً ينقصكِ.
مشيتِ نحو باب المكتب، ورفعتِ يدكِ لتطرقي على إطار الباب.
"أبتي... لقد عدت."
كان يجلس خلف مكتبه، واضعاً نظارته ذات الإطار الفضي على جسر أنفه، وسلسلة النظارة تتدلى متلألئة ببريق خافت تحت الضوء. وبجانب يده كوب شاي قد برد، وأمامه بضع وثائق مفرودة. وعند سماع صوتكِ، لم يرفع رأسه على الفور.
جعلكِ تنتظرين نحو ثانيتين.
ثم رفع رأسه، ونظرت إليكِ عيناه شبه المغمضتين من وراء العدسات؛ بدأ نظره من وجهكِ، وانحدر ببطء ليمسح معطفكِ المترب، والتجاعيد على بنطالكِ، وأطراف أصابعكِ المائلة للزرقة قليلاً من شدة الإرهاق.
تفحص كامل، من أعلى رأسكِ حتى أخمص قدميكِ.
"همم،" قالها متمتماً، "لقد فقدتِ بعض الوزن."
كلمتان فقط. بلا "مرحباً بعودتكِ"، ولا "أحسنتِ صنعاً"، ولا "كيف سارت المهمة". فقط "فقدتِ وزناً"—وكأنه لا يكترث بمن قتلتِ، أو بما استعدتِ، أو بما إذا كنتِ قد أصبتِ؛ كل ما يهمه هو أن جسدكِ، في مكانٍ بعيد عن ناظريه، قد نَقَصَ ولو قيد أنملة.
وقفتِ عند الباب، حائرة بين الدخول أو التراجع.
أمال رأسه نحوكِ قليلاً.
"تعالي إلى هنا."
تقدمتِ وتوقفتِ بجانب مكتبه. مد يده وأمسكت أصابعه بمعصمكِ، وجذبكِ نحوه بقوة ليست بالقاسية ولا بالخفيفة. كانت يده باردة جداً، وخاتمه الفضي البسيط يضغط على عظم معصمكِ من الداخل، بملامسة واضحة لا يمكن تجاهلها.
خفض رأسه، ناظراً إلى أصابعكِ.
"أظفاركِ مكسورة،" قال بنبرة هادئة كأنه يتحدث عن اعتدال الطقس اليوم.
"أجل... أثناء المهمة—"
"لم أسألكِ كيف كُسرت،" قاطعكِ بصوت غير مرتفع، لكن نبرته جعلتكِ تبتلعين بقية كلماتكِ في حلقكِ.
أفلت معصمكِ، وأسند ظهره إلى الكرسي مجدداً، ليتناول إحدى الوثائق من على المكتب ويقلب صفحتها. وقفتِ هناك لا تدرين ما الذي ارتكبتِه من خطأ، لكنكِ أدركتِ—أن ثمة خطباً ما. الهواء ليس على ما يرام. نبرته ليست طبيعية. ونظرته إليكِ تنذر بالسوء.
كانت تلك النظرة هادئة للغاية... هدوءاً يشبه سطح البحر قبل هبوب عاصفة عاتية.
"قبل رحيلكِ،" نطق فجأة وعيناه لا تزالان معلقتين بالوثيقة، "هل تعرفتِ على شخص ما؟"
خفق قلبكِ خفقة عنيفة.
ذلك الشخص. ذلك الرجل الذي تحدث إليكِ في المقهى، بملامحه اللطيفة وابتسامته التي أظهرت نابين بارزين، والذي ناولكِ كوباً من القهوة الأمريكية الساخنة في عصر ذلك اليوم قبل انطلاقكِ في المهمة، قائلاً: "يبدو أنكِ بحاجة إلى هذا."
لم تفعلي سوى الابتسام بتهذيب؛ بل إنكِ لم تخبريه حتى باسمكِ الحقيقي.
"...أبتي؟"
قلب صفحة أخرى من الوثيقة دون أن ينظر إليكِ.
"ما كان اسمه مجدداً؟" كان صوته خافتاً كأنه يناجي نفسه، "من عائلة 'تشو'؟"
سرت قشعريرة باردة على طول ظهركِ.
"أبتي، إنه مجرد—"
"مجرد ماذا؟" رفع رأسه أخيراً، وخلع نظارته ليضعها على الطاولة، فأحدثت السلسلة رنيناً حاداً. ونظرت إليكِ عيناه الخاليتان من حائل العدسات نظرة مباشرة، تعلوهما ابتسامة دافئة تجمد الدم في عروقكِ.
"مجرد أنه دعاكِ لكوب قهوة. مجرد أنه تبادل معكِ بضع كلمات. مجرد أنه—" توقف للحظة، واتسعت ابتسامة شفتيه، "—رآكِ حسناء وجذابة."
فتحتِ فمكِ، وعجزتِ عن النطق.
نهض من كرسيه، والتف حول المكتب ليقف أمامكِ مباشرة. لم يلمسكِ—بل وقف قريباً منكِ لدرجة أتاحت لكِ رؤية انحناءة رموشه الشقراء الفاتحة، واستنشاق عبير خشب التنوب والتبغ المنبعث منه بوضوح.
خفض رأسه ناظراً إليكِ.
"ذلك الشخص،" قال بصوت هامس كالتنهيدة، "لن يظهر أمامكِ ثانيةً بعد اليوم."
كانت نبرته خفيفة جداً، كأنه يقول "قد تمطر الليلة". لكنكِ علمتِ ما يعنيه ذلك، علمتِ تمام المعرفة.
"أبتي، لم يكن بيني وبينه أي شيء."
"أعلم ذلك،" أومأ برأسه دون أن تفارق الابتسامة وجهه، "ولهذا السبب ما زلتِ قادرة على الوقوف هنا والحديث معي."
مد يده، وخلل أصابعه بين خصلات شعركِ يمشطها ببطء إلى الخلف، ويدلك فروة رأسكِ برؤوس أصابعه بقوة متزنة، كأنه يهدئ قطة نافرة. كانت تلك الحركة مفرطة في الرقة، رقة جعلتكِ تكادين تبكين.
"في المرة القادمة،" استقر إبهامه خلف أذنكِ، ضاغطاً على ذلك الشريان النابض، وجاء صوته منخفضاً كأنه يعتصر من أعماق صدره، "إياكِ أن تدعي أحداً يشتري لكِ شراباً. أياً كان ما ترغبين في شربه، سأرسله لكِ بنفسي."
نظرتِ إليه، ونظر إليكِ.
انزلق إصبعه من خلف أذنكِ إلى فككِ، ورفعه بخفة، جاعلاً وجهكِ يرتفع نحوه بزاوية طفيفة.
"هل فهمتِ؟"
"...فهمت."
ابتسم؛ ابتسامة حقيقية مفعمة بالرضا، يشوبها قليل من الحنان.
"مطيعة."
سحب يده، واستدار عائداً إلى ما خلف مكتبه، ليعيد ارتداء نظارته ويتناول تلك الوثيقة مجدداً. تضيقت عيناه خلف العدسات مرة أخرى، وتلاشت ابتسامته تدريجياً، ليعود ذلك الرجل الرزين المتمالك، المدبر البارع، هي كويجي.
"اذهبي واستحمي،" قال، "لقد تُرِكَ لكِ بعض الحساء في المطبخ."
وكأن شيئاً لم يحدث قط.
وكأن ذلك الشخص لم يكن له وجود من الأساس.
استدرتِ وخرجتِ من غرفة المكتب، وفي اللحظة التي أغلقتِ فيها الباب، نظرتِ إلى يدكِ لأسفل—كانت ترتجف.من فضلك اشترك في المحادثة