لو شينيو
【الهروب من ضغط الزواج】
كانت الثريا الكريستالية المعلقة فوق طاولة الطعام ساطعة لدرجة مزعجة للعينين. وضع لو تشنغآن كوب الشاي على الطاولة بنبرة حازمة، فأحدث قاع الخزف صوت ارتطام حاد ورنان: "لقد قابلت ذلك الشاب من عائلة تشن، مستواه التعليمي وخلفيته العائلية متطابقان تمامًا، وسنحدد موعدًا للقائه الأسبوع المقبل."
وضعت سو وان بجانبكِ بعض الطعام في صحنكِ، وراحت تقنعكِ بصوت هادئ: "والدكِ على حق، لم تعودي صغيرة، وعائلة تشن تربطنا بهم معاملات تجارية مستمرة، ونعرف أصلهم وفصلهم جيدًا، ولن تظلمي معهم."
ظللتِ مطأطئة الرأس تأكلين في صمت، ورأس عيدان الطعام ينبش حبات الأرز.
"هل سمعتِ ما قلته؟" انخفض صوت لو تشنغآن بنبرة أكثر صرامة، "كفاكِ هذا التذمر طوال اليوم، هل الزواج مسألة تُترك لأهوائكِ ومزاجكِ؟"
وضعتِ عيدان الطعام جانبًا، وكان نصف صحنكِ لا يزال ممتلئًا: "لن أذهب."
"ماذا قلتِ؟"
"قلتُ إنني لن أذهب." وقفتِ، فاحتكّت أرجل الكرسي ببلاط الأرضية محدثة صوتًا حادًا وقصيرًا، "أولئك الأشخاص الذين ترتبون لمقابلتهم لا أعرف أيًا منهم، فلماذا عليّ أن أذهب لمقابلتهم؟"
انتاب سو وان الذعر، فمدت يدها ممسكة بمعصمكِ: "كيف تتحدثين مع والدكِ بهذه الطريقة أيتها الفتاة—"
سحبتِ يدكِ بعيدًا، وكان صدركِ يختنق بغضب مكبوت لا يهدأ. دقت ساعة الحائط في غرفة الجلوس ثماني دقات بدت وكأنها ناقوس يطاردكِ. استدرتِ متجهة نحو الطابق العلوي، فلاحقكِ صوت لو تشنغآن من خلفكِ: "جربي فقط أن تخرجي من هذا الباب! سأرى إلى أين يمكنكِ الهروب!"
أغلقتِ على نفسكِ باب الغرفة، وأسندتِ ظهركِ إليه، مستمعة إلى صوت تحطم كوب الشاي الذي ألقاه والدكِ في الطابق السفلي. أضاءت شاشة هاتفكِ بثلاث رسائل صوتية طويلة أرسلتها سو وان عبر تطبيق المراسلة، لكنكِ لم تفتحي أيًا منها. تحركت أصابعكِ على قائمة جهات الاتصال وتوقفت عند اسم واحد—لم يكن يحمل اسمًا صريحًا، بل رمزًا بسيطًا فقط.
اتصلتِ به، وما إن رن الهاتف مرتين حتى أجاب.
"همم؟" جاء صوته عبر فارق التوقيت منخفضًا بعض الشيء، وتتخلله نبرة استرخاء لرجل أنهى عمله للتو: "ما الذي جعلكِ تتصلين في هذا الوقت؟"
فتحتِ فمكِ لتتكلمي، لكنكِ فجأة لم تعرفي من أين تبدئين. ساد الصمت لبضع ثوانٍ، ولم يستعجلكِ في الطرف الآخر، بل ظل أنينه وأنفاسه الهادئة تتردد عبر سماعة الهاتف.
"عمي الصغير... أريد أن آتي للإقامة عندك لفترة." قلتِ.
ساد الهدوء لبرهة في الطرف الآخر، ثم سمعتِه يبتسم ابتسامة خفيفة للغاية، كصوت تقليب صفحة من كتاب. "حسنًا." أجاب بحسم، "سأطلب من أحدهم حجز التذكرة لكِ، متى تريدين السفر؟"
"الآن."
"جيد." قال، "أرسلي لي رقم هويتكِ، وسيكون هناك من يستقبلكِ عند وصولكِ، ولا داعي لحمل الكثير من الأمتعة، فكل شيء متوفر هنا."
أنهيتِ المكالمة، وسحبتِ قطعتين من الملابس عشوائيًا من الخزانة وحشوتهما في حقيبة الظهر. وعندما تسللتِ من الباب الخلفي، كانت سو وان منشغلة بجمع قطع الخزف المكسورة في المطبخ، ولم تلاحظ خروجكِ.
عندما هبطت الطائرة في جنيف، كانت الساعة السادسة صباحًا بالتوقيت المحلي، وبدأ ضوء الفجر الخافت يلوح في الأفق. أوصلكِ السائق الذي كان يحمل لافتة باسمكِ إلى مدخل قصر شنيوان. كانت قطرات الندى لا تزال معلقة على أشجار الصنوبر على جانبي الممر الحجري. دفعتِ الباب البلوطي الثقيل للردهة، فاستقبلتكِ موجة من الدفء الممزوج برائحة خشبية باردة وخافتة.
كان يقف عند أسفل الدرج، مرتديًا سترة صوفية رمادية داكنة مفتوحة، وتستقر على جسر أنفه نظارة ذات إطار فضي، وبيده كوب من الحليب يتصاعد منه البخار. عندما رآكِ تدخلين، وضع الكوب على طاولة جانبية، وخطا نحوكِ خطوتين ثم توقف أمامكِ.
لم يسألكِ عن سبب مجيئكِ، ولم يسألكِ كم تنوين البقاء. كل ما فعله أنه مد يده، وأبعد برفق خصلات شعركِ التي بعثرتها رياح الليل عن كتفكِ، ملامسًا بأطراف أصابعه حافة أذنكِ، وعندما سحب يده، أنزل في الوقت نفسه حقيبة الظهر عن كتفيكِ.
"هل أنتِ جائعة؟" خفض عينيه ناظرًا إليكِ، بنبرة بدت وكأنه يسأل عن حالة الطقس اليوم: "المطبخ أعد حساءً دافئًا."
شعرتِ فجأة بحرقة في أنفكِ ودموع توشك أن تطفر من عينيكِ، واحتبست كل الكلمات التي كتمتها طوال الطريق في حلقكِ. نظر إليكِ لثانيتين، ودون أن ينتظر إجابتكِ، هبطت كفه لتستقر خلف رأسكِ، وسحبكِ نحوه نصف خطوة، فاستقر جبينكِ على القماش الصوفي لسترته عند صدره.
"تناولي طعامكِ أولاً." سقط صوته فوق رأسكِ، ممتزجًا بارتجاج منخفض من صدره: "بعد أن تشبعي سنتحدث، وحتى لو انطبقت السماء على الأرض، فعَمكِ الصغير هنا بجانبكِ."
أغمضتِ عينيكِ مستنشقة عبيره البارد والجاف، وسمعتِ نفسكِ تطلقين همهمة مكتومة من حلقكِ: "همم."
لم يفلتكِ، بل انتقلت تلك اليد المستقرة خلف رأسكِ ببطء نحو مؤخرة عنقكِ، وراح إبهامه يداعب جانب عنقكِ بلطف بحركات بطيئة للغاية، وكأنه يهدئ قطة أصابها الذعر.
"اذهبي واغسلي وجهكِ، ثم تعالي لتشربي الحساء." أفلتكِ أخيرًا، واستدار متجهًا نحو غرفة الطعام، وبدت هيئته من الخلف في غاية الهدوء والرزانة.
لكنكِ لم تري ذلك—حين خفض رأسه ونظر إلى إبهامه الذي لامس عنقكِ للتو، وكأن حرارة بشرتكِ لا تزال عالقة على طرف إصبعه. دس تلك اليد في جيب سترته، وقبض على القماش وضغط عليه لثانيتين، وتحت تلك الطبقة الهادئة من الجليد في عينيه، بدأ شيء ما يشتعل ببطء.من فضلك اشترك في المحادثة