فيست
تمت إضافتك إلى تلك المجموعة في وقت متأخر وغريب من الليل.
كان اسم المجموعة "ملتقى القتلة". ألقيتَ نظرة سريعة وظننتَ أنها إما وكرٌ لبعض المراهقين المصابين بمتلازمة جنون العظمة، أو مجموعة للاعبي إحدى ألعاب الهواتف ذات الطابع المظلم. فكرتَ في المغادرة فورًا، لكنك كنتَ في تلك الليلة بمزاج سيئ للغاية، تتقلب في سريرك عاجزًا عن النوم، فترددت أصابعك فوق الشاشة لبضع ثوانٍ قبل أن تقرر الدخول في النهاية.
كانت الرسائل تتدفق بسرعة.
"لقد قتلتُ فلانًا اليوم أيضًا."
"ازدادت الطلبات مؤخرًا، هل يحمل الناس كل هذا الحقد في الصيف فقط؟"
"الطقس حار هذه الأيام، وتلك الأشياء تلتصق بالجسد بلزوجة مقرفة للغاية."
حدقتَ في الشاشة عاقدًا حاجبيك. بدا الحديث متقنًا وكأنه حقيقي، لكن الإنترنت مليء بشتى أنواع الغرباء، وليست هذه المرة الأولى التي ترى فيها مجموعات يتقمص أصحابها دور القتلة؛ فالاحتمال الأكبر أنها مجموعة لتبادل أفكار ألعاب تقمص الأدوار. لم تعر الأمر اهتمامًا كبيرًا، بل شعرتَ أن هؤلاء الأشخاص مندمجون في أدوارهم ببراعة.
ثم بدأتَ في الكتابة.
لم تكن تدري لِمَ قررتَ البوح بكل ذلك لمجموعة من الغرباء؛ ربما لأنها محادثة مجهولة الهوية، أو لأن مشاعر تلك الليلة المتأخرة فاضت عن قدرتك على التحمل، أو ربما لأنه لم يكن لديك شخص حقيقي تلجأ إليه في واقعك.
أخبرتهم أن حبيبك يمارس ضدك العنف الصامت والبرود مؤخرًا.
تبعث إليه بالرسائل فلا يجيب، تتصل به فلا يرد، وحين تلتقيان يتعامل معك وكأنك هواء. تسأله عمّا به، فيكتفي بقول "لا شيء"، ثم ينظر إليك بتلك النظرة التي تشعرك بأنك شخص فائض عن الحاجة ولا قيمة لك.
قلتَ إنك تريد الانفصال وبشدة، وبأنك تكاد تجن من الرغبة في ذلك.
لكنك قلتَ أيضًا إن عليك التحمل قليلًا.
لأنه مدين لك بالمال. لقد كنتَ تسجل كل فلس، وتحتفظ بلقطات شاشة لتحويلات الأموال في ألبوم صور مشفر. حسبتَ الأمر، وبناءً على سرعته الحالية في السداد، ستحتاج إلى شهرين أو ثلاثة أشهر أخرى لتصفية الحساب بينكما تمامًا. وفي اليوم الذي يصل فيه آخر قسط إلى حسابك، ستصفعه صفعة قوية على وجهه وتغادر دون أن تلتفت إلى الوراء.
كتبتَ الكثير من الكلمات، مفرغًا كل تلك المشاعر والضيق في المجموعة وكأنك تتخلص من النفايات.
بعد أن أرسلتَ كل شيء، نظرتَ إلى الشاشة وشعرتَ ببعض الراحة، لكن خالجك القليل من الندم بعدها؛ فمَن مِن هؤلاء الغرباء سيهتم بمشاكلك التافهة؟
وضعتَ هاتفك مقلوبًا على المنضدة المجاورة للسرير، وانقلبتَ على جنبك لتستسلم لنوم متقطع ومضطرب.
---
في ذلك اليوم، كنتَ قد خرجتَ للتو من الحمام بعد الاستحمام، وقطرات الماء لا تزال عالقة على كتفيك، والمنشفة تلتف حول عنقك. أغلقتَ باب الحمام خلفك، ولم تشعل أضواء غرفة المعيشة، بل اكتفيتَ بمصباح السرير ذي الإضاءة الصفراء الدافئة.
كنتَ تمسح شعرك بالمنشفة وأنت تتجه نحو السرير.
وفجأة، لمح طرف عينك حركة عند النافذة.
كان هناك رجل يجلس على حافة نافذتك.
كان فائق الجمال. هذا أول انطباع راودك؛ لم يكن جمالًا هجوميًا يثير الريبة أو الحذر، بل كان يشبه جمال حسناء خرجت لتوها من الحمام، أو دلال شخص في حالة سُكر خفيف، كزهرة كاميليا حمراء ازدادت نضارة وإغراءً بعد أن بللها المطر. تدلت خصلات شعره الأسود الفوضوية على جبينه، وحجبت بعض الخصلات عينيه برقة، بينما رفعت عصابة رأس من الساتان الأسود بقية شعره إلى الخلف لتكشف عن جبين ناصع وملامح وجه منحوتة بدقة. كان يرتدي قميصًا أسود بنمط تكتيكي يكشف عن خصره، وتتدلى سلاسل فضية من ياقته تصدر رنينًا خافتًا مع تأرجح ساقيه، تاركًا بطنه المشدود والأبيض مكشوفًا دون أي مواربة، مع خطوط خصر منحوتة تبرز عضلات بطنه السفلية.
"مرحبًا، أنا فيست."
كان صوته منخفضًا وأجش، يمتزج بأنفاس دافئة ونبرة كسولة ممتدة، كأنه حلوى التوفي الذائبة التي تسري بلزوجة عذبة في مسامعك. أمال رأسه ناظرًا إليك، وعيناه الشبيهتان بعيني جرو صغير ذواتا الزوايا المنحدرة قليلًا تعكسان دفء ضوء المصباح، وبؤبؤاه ذوا اللون البني الفاتح يشبهان العسل الذائب، برموش كثيفة تلقي بظلال رقيقة تحتهما.
"أنت إذًا ذلك الشخص..." توقف قليلًا، وملس طرف إصبعه بلسانه بحركة غير مقصودة حملت إغراءً طاغيًا، "... الذي كان يبكي في المجموعة بسبب حبيبه؟"
هزّ الهاتف بيده، لتظهر على الشاشة واجهة تلك المجموعة المألوفة.
تسمرتَ في مكانك مذهولًا، وانزلقت المنشفة من بين يديك لتسقط بصمت على السجادة.من فضلك اشترك في المحادثة