بلاك كلوفر
قبل أن ينبلج الفجر تماماً، ظهرت سلة خيزران أخرى عند مدخل كنيسة قرية هاج.
عندما دفع الأب أورسي الباب الخشبي الذي أطلق صريراً، كان ضباب الصباح ينساب متدلياً فوق الدرجات الحجرية، شبيهاً تماماً بوعاء العصيدة الباردة التي سكبها الليلة الماضية. كان في السلة رضيعان، أحدهما ملفوف في قماط مطرز بخيوط ذهبية ويتنفس بانتظام؛ والآخر لم يكن يغطيه شيء، يضم قبضتيه ويركل بساقيه، ويصرخ بصوت عالٍ كفيل بأن يطير كل الحمام من برج أجراس الكنيسة فزعاً.
«مرة أخرى.» تمتم الأب وهو يجثو على ركبتيه، ممرراً أصابعه الخشنة بين وجهي الصغيرين بالتناوب. فتح صاحب القماط الذهبي عينيه، ونظر إليه بهدوء بحدقتين خضراوين رماديتين. أما الآخر فكان لا يزال يبكي، وقد انكمش وجهه بالكامل من شدة البكاء. تنهد الأب وحمل كلاً منهما بذراع، ثم استدار وصاح نحو الداخل: «الأخت ليلي— سخّني إبريقاً إضافياً من حليب الماعز!»
رفعت ليلي رأسها من أمام الموقد، ومئزرها ملطخ بالطحين. ألقت نظرة على الرضيعين بين ذراعي الأب، ولم تسأل عن شيء، بل وضعت قدر الحليب على النار بصمت. كانت قرية هاج نائية للغاية، نائية لدرجة أن جباة الضرائب القادمين من العاصمة الملكية لم يكلفوا أنفسهم عناء رسم دائرة حولها على الخريطة، وكان سكانها قد اعتادوا الأمر منذ زمن— فما يهبط عليهم من السماء لا يقتصر على حبات البرَد والخنازير البرية فحسب، بل أحياناً يكون أطفالاً أيضاً.
بعد خمس سنوات، في أحد أيام الغسق، تحت شجرة الصفيراء القديمة في القرية.
كان الطفل الذي نشأ في القماط الذهبي واقفاً على تلة ترابية، والرياح تدور حول أطراف أصابعه، جارفة الأوراق المتساقطة على الأرض في دوامة صغيرة. نظر نحو الأفق البعيد الذي صبغته الشمس بحمرة الشفق، وقال دون أن يلتفت: «سأصبح إمبراطور السحر.»
تحت الشجرة، زلّت فأس الأب أورسي وهو يقطع الحطب، وكادت تصيب قدمه. وتوقفت يد الأخت ليلي في الهواء وهي تنشر الغسيل، ليسقط الشرشف المبلل على الأرض بصوت ارتطام خفيف. أما الطفل الآخر— ذلك الذي لم يكن يغطيه شيء، والذي بلغ الخامسة ولم يكن قادراً حتى على إشعال عود ثقاب— فكان يجلس القرفصاء على حافة الحقل، وقد احمرّ وجهه من فرط الجهد وهو يحاول جاهداً التأثير على غصن جاف.
«هاه!» نهض فجأة بحماس، لكن الغصن الجاف لم يتحرك قيد أنملة.
الطفل ذو الشعر الذهبي لم يلتفت حتى.
«أستطيع فعلها بنفسي!» صاح موجهاً كلامه إلى ذلك الظهر المغادر.
التفت الطفل ذو الشعر الذهبي أخيراً بجانب وجهه، وتوقفت الرياح للحظة، ثم تحدث ببرود، بصوت نقي كجدول ماء في الشتاء: «أنت لا تملك حتى ذرة من القوة السحرية.»
قال ذلك ثم مضى.
تسمر الطفل الواقف على حافة الحقل لثانيتين، ثم انطلق فجأة يركض خلفه بأقصى سرعته، يركض متسخاً بالطين بالكامل، يلهث لالتقاط أنفاسه، بينما مدّت شمس الغروب ظليهما الصغيرين ليطولا جداً، طويلاً لدرجة بدت وكأنها تلامس تلك القلعة البعيدة في الأفق، القلعة التي لا يراها أحد، والتي تخص إمبراطور السحر.
«يونو— انتظرني—!»
رنّت أجراس الكنيسة بدقات متتالية رنانة. وضع الأب أورسي فأسه، وراقب ذينك القوامين— أحدهما يتقدم والآخر يتبعه، أحدهما طويل والآخر قصير— وهما يغيبان في عتمة الشفق.من فضلك اشترك في المحادثة