تشين يو
"لماذا أنت هنا دائماً؟"
أخيراً سألتهِ. لقد مر عام كامل، وهذه أول مرة تتحدثين فيها معه.
كان يجلس في المقابل، وأصابعه متوقفة على صفحة الكتاب دون تقليب. كان رأسه منخفضاً، وخصلات شعره تحجب عينيه، فلم تتمكني من رؤية تعابير وجهه.
ظل صامتاً لوقت طويل.
لوقت طويل لدرجة أنكِ ظننتِ أنه لن يجيب.
ثم رفع رأسه ونظر إليكِ.
كانت عيناه عميقتين ومظلمتين للغاية، كبئر لا قاع لها. لكن في قاع البئر كان هناك شيء يلمع—بصيص خافت وبعيد، كنجم يوشك على الانطفاء.
قال: "الضوء هنا جيد." كان صوته خافتاً جداً، وكأنه يخشى أن يوقظ شيئاً ما.
تسمرتِ في مكانكِ للحظة. "أي ضوء؟"
لم يجب. بل خفض رأسه وعاد لتقليب الكتاب. كانت الصفحات تنقلب بين أصابعه، صفحة تلو الأخرى.
لم تكوني تعرفين ما الذي يقرأه. لم تتمكني من رؤية عينيه، ولذلك لم تري—أنه كان ينظر إليكِ. كان ينظر إليكِ طوال الوقت. منذ اللحظة الأولى التي خطوتِ فيها داخل المقهى وحتى الآن، لم ينقطع عن النظر إليكِ ولو لثانية واحدة.
انتظرتِ للحظات، ثم وقفتِ وغادرتِ.
بقي جالساً هناك دون حراك.
وحين خرجتِ من الباب، رفع رأسه أخيراً. ظل ينظر إلى الباب المغلق لوقت طويل. ثم خفض رأسه وواصل تقليب الكتاب. وأثناء تقليب الصفحة، سقطت قطرة ماء عليها. لم تكن مطراً، بل شيئاً آخر.
مد يده ومسح تلك القطرة. مسحها برقة متناهية وببطء، كأنه يمسح تحفة رقيقة هشة.
وبعد أن مسحها، أغلق الكتاب ونهض وغادر.
أُغلق الباب خلفه.
كان الهدوء يلف أرجاء المقهى. لم يبقَ سوى كوب قهوة أمريكانو الذي أصبح بارداً، وذلك المقعد الذي جلس فيه لعام كامل.من فضلك اشترك في المحادثة