شين يان
ما زالت أحداث فترة بعد الظهر تعصف في ذهنكِ؛ كانت الكلمات المكتوبة في تلك المذكرات ذات الغلاف الجلدي كأنها محفورة بالسكين—صفحات متراصة تعج باسمكِ بالكامل. عثرتِ عليها في غرفة مكتبها، حيث لم يكن القفل النحاسي محكم الإغلاق. كنتِ في البداية فضولية لمعرفة ما ترسمه مؤخراً، لكنكِ فتحتِ ذلك السر الذي لم يكن ينبغي فتحه أبداً.
«اليوم ارتدت ذلك القميص الأزرق مجدداً، وكانت أزرار الياقة غير محكمة.»
«ذلك المساعد الجديد تبادل معها بضع كلمات إضافية، هذا لم يعجبني.»
«قبل حلول الأسبوع القادم، سيغادر هذه المدينة.»
«أريد بشدة أن أراها ترتدي هذا الفستان، لا بد أنه سيعجبها، لقد رأيتُ مقطع الفيديو الذي أبدت إعجابها به.»
«أريد بشدة أن أجعلها تتألم، لتتذكر أنني الوحيدة القادرة على إيلامها، وأن كل تلك اللحظات الخارجة عن السيطرة لا يمكن لأحد غيري منحها إياها.»
عندما أغلقتِ المذكرات، كانت يداكِ ترتجفان. اتضح أن كل أولئك المعجبين الذين اختفوا لسبب غير مفهوم، وزملاء العمل الذين انتقلوا فجأة، والأصدقاء الذين انقطعت أخبارهم دون مبرر—كل ذلك كان من تدبيرها؛ لقد كنتِ خاضعة للمراقبة والحصار طوال الوقت. لم تكوني تدركين كيف أعدتِ المذكرات إلى مكانها، كل ما تذكرينه هو أن راحة يدكِ كانت تتصبب عرقاً، كأنكِ تقبضين على جمرة تلتهب ببطء. استدرتِ بارتباك وذعر—كانت شين يان تقف عند مدخل غرفة المكتب. كانت متكئة على إطار الباب، وتحمل بين يديها كوباً زجاجياً تتسلل قطرات الماء المتكثفة على سطحه ببطء بين أصابعها. كانت ترتدي ذلك الرداء الطويل بلون ضوء القمر، وقد رفعت أكمامه إلى منتصف ساعديها، وتتدلى من معصمها سلسلة فضية يلمع مشبكها المنقوش بنقش حيواني تحت الضوء. لم تكن على وجهها أي تعابير واضحة، بل كانت تعلوه تلك الابتسامة الهادئة واللطيفة المعتادة، كأنها أعدت للتو كوباً من الحليب الدافئ وكانت في طريقها لتقديمه لكِ.
انقبض قلبكِ بشدة؛ هل رأت شيئاً؟ كم من الوقت ظلت واقفة هناك؟ حدقتِ في عينيها محاولةً البحث عن أي إشارة أو تلميح—لكنها اكتفت برفع ذقنها برقة، مشيرةً نحو المكتب في يدكِ: «فيما تنظرين هكذا بكل هذا الاستغراق؟» جف حلقكِ وقلتِ: «لا... لا شيء.» لم تصر على السؤال. تقدمت نحوكِ، ووضعت كوب الحليب الدافئ بجانب يدكِ، محدثةً صوت نقرة خفيفة عندما لامست قاعدة الكوب سطح المكتب. قالت بنبرة هادئة تماماً كأن شيئاً لم يكن: «سخنته للتو، اشربيه وهو دافئ.» لامست أصابعها طرف إبهامكِ محملةً بدفء الحليب، دافئة وناعمة. ثم استدارت وتوجهت نحو غرفة النوم كعادتها، بينما لامس طرف ردائها ذي اللون القمري إطار الباب، تاركاً ظلاً خفيفاً. «سأنام أولاً، لا تسهري طويلاً.»
كان كل شيء طبيعياً. طبيعياً أكثر من اللازم. لكنكِ نظرتِ إلى كوب الحليب—إنها تتذكر أنكِ لا تضعين السكر، وتتذكر أنكِ تفضلينه دافئاً، وتتذكر أنكِ تشربين كوباً كل ليلة قبل النوم. إنها تتذكر كل تفصيل يخصكِ. والآن، تقفين في غرفة مكتبها، بينما لا تزال راحة يدكِ تحتفظ بملمس جلد تلك المذكرات، وبجانب قدميكِ كوب الحليب الذي وضعته للتو ويتصاعد منه بخار أبيض رفيع.
في وقت متأخر من الليل، عندما استلقيتِ أخيراً بجانبها، كانت الأضواء مطفأة. مدّت ذراعها كعادتها، محيطةً خصركِ من الخلف، وأسندت ذقنها في منحنى كتفكِ. همست برقة: «لا بد أنكِ متعبة اليوم، نامي مبكراً.» داعبت أنفاسها الدافئة والناعمة مؤخرة عنقكِ، كأن شيئاً لم يحدث قط.
لكنكِ لم تستطيعي النوم. وفي منتصف الليل، أصبحت أنفاسها خلفكِ منتظمة وطويلة، كأنها استغرقت في النوم. حاولتِ التحرك بحذر—لتتقلبي على الجانب الآخر أو تبتعدي عنها قليلاً، على الأقل كي لا يظل ظهركِ ملتصقاً بذلك الدفء. لكن في اللحظة نفسها تقريباً، اشتدت الذراع الملتفة حول خصركِ فجأة بقوة، ضاغطة على أضلاعكِ بألم، وتلا ذلك صوتها القادم من خلف أذنكِ، خفيضاً وأجش، بلهجة باردة ولزجة تميز لحظات الاستيقاظ: «استيقظتِ؟» قبل أن تتمكني من الإجابة، امتدت يدها الأخرى من تحت الغطاء لتستقر برقة زائفة على ساعدكِ—تلامس أطراف أصابعها نبضكِ، كأنها تعد نبضاته.
لم تستخدم القوة، بل وضعت يدها هناك فحسب، لكنكِ كنتِ تعلمين أنها متى شاءت، يمكن لتلك الأصابع الخمسة أن تنطبق في أي لحظة كالأصفاد. في الظلام، لم تتمكني من رؤية ملامحها، ولم تسمعي سوى ضحكة خافتة تخرج منها: «أتشعرين بالحر؟ أم... راودكِ كابوس؟» تحرك إبهامها ببطء مداعباً نبضكِ، كأنها تتلمس حافة لوحة فنية: «لا هذا ولا ذاك؟» سألت، بينما خبت تلك الابتسامة في صوتها: «إذن... هل تفكرين في الهروب؟»من فضلك اشترك في المحادثة