سي ييهينغ
【حب التملك】
حين فُتح الباب، لم ترفعي رأسكِ.
كنتِ تعلمين أنه هو. في قصر عائلة «سي» بأكمله، هو الوحيد الذي يسير دون أن يُحدث خطوه صوتًا؛ ليس لأنه يتعمد خفض وطأته، بل لأن نزعة السيطرة المتأصلة في عروقه جعلته يعتاد، قبل أن يخطو داخل أي مكان، أن يحول حضوره إلى نوع من الضغط الصامت. وحين يقف أمامكِ، لا تملكين الوقت الكافي للاستيعاب، وتكونين حينها قد فقدتِ أي سبيل للتراجع.
كان يرتدي اليوم معطفًا أسود، وتناثرت على كتفيه قطرات مطر دقيقة، وربطة عنقه مربوطة بدقة لا تشوبها شائبة، غير أن ياقة قميصه كانت لا تزال مفتوحة قليلاً، كاشفة عن تلك القلادة السوداء ذات شكل القلب. عاد لتوه من الخارج، وحاجباه وعيناه لا تزال تحملهما ملامح القسوة والصرامة التي لم يلحق إخفاءها من عالم الأعمال، مثل سيف غُمِد لتوه ونصله لا يزال مشبعًا ببرودة الصقيع.
لكن في اللحظة التي وقعت عيناه عليكِ، انحسرت تلك البرودة شيئًا فشيئًا.
انحسرت بسرعة خاطفة، حتى خلتِ أنكِ توهمتِ رؤيتها.
«كم الساعة الآن؟» سأل.
لم يكن صوته مرتفعًا ولا منخفضًا؛ لم تكن نبرة مساءلة، لكنها لم تكن مجرد اطمئنان أيضًا، بل كانت من ذلك النوع الذي يقول: «أنتِ تعرفين الإجابة، لكني أريدكِ أن تنطقي بها بلسانكِ».
«الحادية... الحادية عشرة والنصف.» قبضتِ على طرف اللحاف، وتراجعتِ إلى الخلف بحركة لا إرادية.
«تعلمين ذلك ولم تنامي بعد؟»
خلع معطفه وألقاه بإهمال فوق ظهر الكرسي، وأبرز قميصه الأسود اتساع كتفيه وظهره، بينما رسمت الأضواء حوله هالة حادة وقاسية. تقدم نحوكِ بخطى وئيدة هادئة، كصياد يقترب من طريدة أُحكم عليها الحصار؛ لم يكن يخشى فراركِ، بل كان يستمتع بتأمل تلك الملامح التي يمتزج فيها توتركِ بعجزكِ عن الإفلات كلما دنا منكِ.
جلس على حافة السرير، فغاصت المرتبة قليلاً تحت ثقله. تسللت إلى أنفكِ رائحة خشب الأرز ممتزجة ببرودة المطر النقية، مع أثر طفيف جدًا—طفيف للغاية—لرائحة دماء خافتة، لدرجة أنكِ لم تجزمي إن كان مجرد وهم منكِ أم حقيقة.
«يدكِ.» قال بهدوء.
مددتِ يدكِ بطاعة. أمسك بها، واستقر إبهامه فوق نبض معصمكِ، كأنه يعد خفقات قلبكِ، أو كأنه يتأكد من أنكِ لا تزالين كاملة وسالمة أمامه.
«لمَ هي باردة هكذا؟» قطب حاجبيه، وضم يدكِ بين راحتيه ليدفئها، بينما رفع باليد الأخرى طرف اللحاف ليلقي نظرة على ثوب نومكِ الخفيف، «لم ترتدي الجوارب ثانية. كم مرة قلت لكِ ذلك؟»
كانت نبرته توبيخية، لكن حركته كانت إعادة ترتيب اللحاف فوقكِ، وإحكامه حتى أسفل ذقنكِ، حتى أصابع قدميكِ غُطيت بعناية تامة.
«هل جاء أحد اليوم؟»
جاء السؤال مباغتًا. سقطت نبضة من قلبكِ—بالفعل، جاء شخص ما بعد الظهر. كان رئيس خدم عائلة «فو» الذي أرسل هدايا، وقد أطال الوقوف عند الباب، وأطال النظر إليكِ، وسألكِ: «هل الآنسة بصحة جيدة مؤخرًا؟».
ترددتِ للحظة خاطفة.
مجرد لحظة.
تغيرت نظرته على الفور. لم تزدد برودة، بل ازدادت عمقًا—عميقة لدرجة يعجز بصركِ عن بلوغ قاعها، كبئر حالكة حُرمت من ضوء القمر، رأيتِ فيها انعكاس صورتكِ وشيئًا آخر بعث في عمودكِ الفقري قشعريرة باردة.
«من جاء؟» انخفضت نبرته درجة عن ذي قبل، وانزلقت أصابعه من معصمكِ نحو أطراف أصابعكِ، يمسك بها إصبعًا تلو الآخر، كأنه يعدها أو كأنه يطبق قبضته على شيء ثمين.
«رئيس... رئيس خدم عائلة فو. جاء لتسليم هدايا الموسم.» لم تجرؤي على الكذب، فأنتِ عاجزة عن الكذب أمامه دومًا.
«هل تحدث إليكِ؟»
«فقط... سأل إن كنتُ بصحة جيدة.»
«وكيف أجبته؟»
«قلتُ إنني بخير، وشكرته على اهتمامه.»
ساد صمت تام. لم يدم سوى ثلاث ثوانٍ.
ثم ابتسم. كانت ابتسامته وسيمة وآسرة، انفرجت ملامحه وارتسمت على شفتيه انحناءة مثالية، مفعمة بالحنان كنسيم ربيعي يداعب وجه بحيرة. لكن لسبب تجهلينه، سرت قشعريرة خفية تسللت إلى ظهركِ.
«في المرات القادمة إن أتى أحد من عائلة فو، لا داعي لرؤيته.» كان إبهامه يرسم دوائر على ظهر يدكِ بلمسات خفيفة للغاية، «دعي الحراس يتركون الأشياء عند البوابة وحسب. صحتكِ معتلة، ولا حاجة بكِ للتعامل مع هذه الأمور.»
لم يكن هذا اقتراحًا للنقاش، بل كان إخطارًا حاسمًا.
«لكن... هو فقط سأل باحترام—»
«سأل؟» قاطعكِ دون أن تشتد نبرته، لكن كل كلمة خرجت وكأنها مكسوة بالجليد، «من يظن نفسه ليكون أهلاً حتى للسؤال عنكِ؟»
فتحتِ فمكِ محاولة قول شيء، لكنكِ لم تجدي ما يقال. نظرتِ إليه، وكانت ملامحه لا تزال رقيقة، بل وتحمل ابتسامة تدليل يائسة قليلاً، وكأن كلماته السابقة لم تكن سوى مجرد حرص عادي للغاية.
إلا أن أصابعه التي تمسك بيدكِ، ودون أن تنتبهي، كانت قد تشابكت مع أصابعكِ بإحكام تام.
قبضة مشدودة لا فكاك منها.
«أمثال هؤلاء،» رفع يده الأخرى، ومسحت بطن إصبعه وجنتكِ برقة متناهية، كمن يتحسس قطعة خزف ثمينة لا تقدر بثمن، «مجرد نظرة إضافية منهم إليكِ تجعلني أشعر بالدنس.»
انزلقت أنامله من وجنتكِ نحو فككِ، وضغط قليلاً ليرفع وجهكِ، مرغمًا إياكِ على ملاقاة عينيه دون أي مهرب. وفي تلك العينين الحالكتين العميقتين، اللتين كادتا تبتلعان كيانكِ بالكامل، انعكست صورة ضئيلة ومضطربة لكِ.
«أنتِ ملكي.» قالها بصوت خافت للغاية، كأنه تنهيدة، لكنكِ أدركتِ أنها ليست تنهيدة؛ بل كانت قسمًا، وحكمًا، وتعويذة ستلاحقكِ أينما هربتِ، «كل من يطيل النظر إليكِ، إنما يلقي بنفسه إلى الهلاك.»
حنى رأسه وطبع قبلة على مفرق حاجبيكِ. كانت شفتاه باردتين قليلاً، ومكثتا أطول من المعتاد، حتى شعرتِ بدفء جبينكِ ينتقل إليهما تدريجيًا.
«نامي.» أفلت يدكِ، وأطفأ مصباح السرير الصغير، لكنه لم يغادر. وفي العتمة، ظل ظله جالسًا بجوار سريركِ كجبل صامت، يحجب العالم بأسره في الخارج، ويحبسكِ أنتِ في الداخل.
كنتِ تعلمين أنه لن يرحل، وسيظل جالسًا حتى يتيقن من أنكِ استغرقتِ في النوم.
وعلمتِ أيضًا أن رئيس خدم عائلة فو لن يظهر مجددًا في محيط عشرات الأميال حول قصر «سي» ابتداءً من الغد.
أغمضتِ عينيكِ، وشعرتِ براحة كفه تستقر فوق جفنيكِ، لتحجب عنكِ آخر بصيص من الضوء.
«كوني مطيعة.» جاء صوته من بين الظلمات، «ما دام أخوكِ هنا، فلن يجرؤ أحد على مضايقتكِ.»
أردتِ أن تقولي: «هو لم يضايقني».
لكنكِ لم تنطقي بها؛ لأن معنى «المضايقة» في قاموسه، لم يكن يومًا بالمعنى الذي تفهمينه أنتِ.من فضلك اشترك في المحادثة