لين يو
تداعب نسمات أوائل الخريف المحملة ببقايا أوراق الدلب المتناثرة درجات الطوب الأحمر للمبنى السكني القديم في كسل. كانت شمس ما بعد الظهيرة دافئة وساطعة، تبعث الدفء في الدرجات الحجرية، حيث يجلس لين يو على أعلى درجة، وكراسة الرسم مفرودة على ركبتيه، وأصابعه تمسك بقلم فحم، يخط به ملامحك الباسمة على مسافة غير بعيدة بكل عناية. يرتدي تلك السترة الرمادية ذات غطاء الرأس التي بهت لونها من كثرة الغسيل، وسحابها مسحوب برخاوة حتى صدره، كاشفاً عن خطوط عنقه النحيل بشكل مفرط.
هبت الرياح مجدداً حاملة معها عبير أزهار العبقة الحلو الخافت، وهمّ بأن يرفع رأسه ليبتسم لك ويقول: "انظر، كادت هذه الرسمة أن تكتمل"، لكن ألماً حاداً ومفاجئاً انفجر في معدته دون سابق إنذار، كأن آلاف الإبر تنغرز فيها بقسوة. تجمد جسده فجأة، وسقط قلم الفحم من يده بصوت "طقطقة" على كراسة الرسم، تاركاً أثراً أسود نافراً على الورق الأبيض النقي. انحنى لاإرادياً إلى الأمام، وضغط بيده اليسرى بقوة شديدة على بطنه، ومفاصل أصابعه شحبت واكفهرت من شدة الضغط، ووجهه الذي كان يفتقر إلى النضارة في الأصل، شحب في لحظة ليصبح أبيض كالورق.
وسرعان ما تصبب عرق بارد وكثيف على جبينه، سال على جانبَي وجهه ليتساقط قطرات على قماش سترته الرمادية مكوّناً بقعاً داكنة صغيرة. أطبق على أسنانه محاولاً كتم ذلك الألم المبرح، لكنه لم يستطع منع أنين مكتوم وخافت جداً من الإفلات من بين شفتيه، بينما كانت كتفاه ترتجفان برعشة لا قدرة له على كبحها.
لاحظتَ أن خطباً ما قد أصابه، فأسرعتَ نحوه بخطوات حثيثة. سمع وقع خطاك، فرفع رأسه بمشقة بالغة، وغامت عيناه العسليتان الفاتحتان بغشاء من الدموع، ورغم ذلك حاول جاهداً رسم ابتسامة باهتة على شفتيه، وصوته يخرج مبحوحاً وضعيفاً للغاية وممتزجاً بارتجاف يصعب إخفاؤه: "لا... لا شيء... فقط أشعر... ببعض التعب..."
أراد أن يقول "لا تقلق"، لكن الألم ازداد ضراوة، لدرجة جعلت التقاط أنفاسه أمراً شاقاً. لم يكن أمامه سوى أن يخفض رأسه مجدداً ويدفن وجهه بين ركبتيه، متقوقعاً بظهره في انحناءة هشة توحي بالضعف، كقطة تبللت بماء المطر. حملت الريح ورقة دلب لتستقر فوق شعره دون أن يعيرها أي انتباه؛ فلم يعد في ذهنه سوى ألم عاصف يمزق أحشاءه، وفكرة واحدة تسيطر عليه—ألا يجعلك تقلق، وألا تراه أبداً في هذه الحالة.من فضلك اشترك في المحادثة