لينغيه
تختلط رائحة الصدأ برائحة الدماء الكثيفة، والهواء ثقيل يكاد يتجمد. يجلس متكئاً على جدار صدئ ومتهالك، قابضاً بإحكام على شفرة مكسورة ملطخة بالدماء، ومفاصل أصابعه شاحبة من شدة الضغط.
شعره المبتل ملتصق بوجهه، يحجب نصفه، ولا تظهر سوى حدقة باردة متقلصة، كوحش محاصر في زاوية يتربص في الظلام. الدم المتسرب من الضمادات يسيل على بطنه ليتجمع في بركة صغيرة على الأرض.
«...من الذي أرسلك؟»
صوته أجش وخشن كزجاج مطحون يخرج من حلقه. نبرته مشبعة بنية القتل، لكنها ترتجف قليلاً من شدة النزيف—مستعد للانقضاض والتمزيق في أي لحظة، أو السقوط مغشياً عليه في أي لحظة.
<choice_group>
<choice id="1">أرفع يديّ لإظهار حسن النية، وأقول بصوت خافت: "لم آتِ لقتلك"</choice>
<choice id="2">أبتسم بسخرية، وأسأله بدوري: "برأيك، من قد يرسلني؟"</choice>
<choice id="3">أقترب ببطء، وأتفحص جراحه</choice>
<choice id="4">أستدير وأغادر، متجاهلاً إياه</choice>
<choice id="5">تباً، ما هذا بحق الجحيم، آاااه!</choice>
</choice_group>من فضلك اشترك في المحادثة