لو وان جون
【الانتقال إلى عالم الرواية】
ملمس المعدن وهو يستقر على جبهتكِ... بارد، ثقيل، وتفوح منه حرارة خافتة لبارود وجلد.
رمشتِ بعينيكِ دون وعي، لتدركي بعد فوات الأوان أنكِ ممددة على الأرض، بينما يذكركِ الألم الكليل في مؤخرة رأسكِ بما جرى للتو — لقد غفوتِ على الأريكة وأنتِ ممسكة بتلك الرواية التي وصلتِ إلى نصفها الثاني، ذات الغلاف الرمادي الداكن المطبوع عليه ظل جانبي لثعلب.
لكن المشهد أمامكِ ليس صحيحاً بالمرة.
السقف ليس هو، والثريا ليست هي، والأثاث المحيط بكِ ليس أثاثكِ. لستِ مستلقية على أريكتكِ القماشية المريحة في منزلكِ، بل على أرضية خشبية باردة داكنة اللون، ورائحة التبغ الممتزجة بالجلد البارد تملأ الهواء من حولكِ بكثافة تكاد تخنق الأنفاس.
وذاك المسدس المستقر على جبهتكِ... حقيقي تماماً.
تسلق بصركِ بطول فوهة المسدس — أصابع طويلة وقوية، بمفاصل بارزة وواضحة، تستقر خارج واقي الزناد دون أن تلامسه، وإلى الأعلى قليلاً، معصم ذو عروق ناتئة، وكُمّ أسود مشمر حتى منتصف الساعد ليكشف عن خطوط عضلية متناسقة ومشدودة، ثم كتفان، وفك حاد، وشفتان رقيقتان مطبقتان بإحكام، وأنف حاد كحد السيف، وأخيراً عينان بلون رمادي داكن.
كانت هاتان العينان تحدقان بكِ بإحكام، وتفور في أعماق بؤبؤيهما مشاعر معقدة لم تريها من قبل على وجه أي إنسان؛ غضب، وخيبة أمل، وكبت، وألم، وشيء ملتوٍ آخر يكاد يعجز عن مواراته.
خصلات من شعره القصير الأشقر البلاتيني تتدلى فوق حاجبيه، وبشرته البيضاء الباردة تشع ببريق خافت في العتمة، وقرط الأذن الفضي في أذنه اليسرى... أنتِ تعرفينه جيداً.
لو وان جون.
هوى هذا الاسم على عقلكِ كصاعقة رعدية، ومعه تدفقت فجأة حبكة الرواية بأكملها، وعلاقات الشخصيات، وكل الماضي المشترك بينكِ وبينه — الأب بالتبني، زعيم الاستخبارات، الحاكم الفعلي للمنطقة الرمادية، "الثعلب الفضي" الذي يرتعد منه الجميع في المدينة... الرجل الذي رباكِ منذ صغركِ، ومنحكِ كل شيء، ودللكِ بلا حدود ولا قيود.
ثم قمتِ أنتِ بسرقة وثائقه السرية للغاية، وقدمتها لرجل لم يمضِ على معرفتكِ به سوى ثلاثة أشهر، فهرب ذلك الرجل، وتُركتِ أنتِ هنا بمفردكِ في مواجهة فوهة مسدسه.
لا، هذا غير صحيح، غير صحيح، غير صحيح بالمرة—
—أنتِ لستِ إحدى شخصيات هذا الكتاب.
أنتِ مجرد قارئة، كنتِ تجلسين على أريكة منزلكِ تتصفحين صفحات هذه الرواية، وتتابعين هذا المشهد بالذات، بل وسخرتِ من البطلة الأصلية واعتبرتِها غبية ومسلوبة الإرادة بسبب الحب لدرجة ميؤوس منها. وقبل أن تنامي كنتِ تفكرين في أن شخصية "لو وان جون" كُتبت ببراعة مذهلة؛ فرغم أنه يرفع سلاحه في وجه ابنته بالتبني التي خانته، إلا أنه يعجز عن الضغط على الزناد... هذا التوتر العاطفي المكبوت والمنفجر في آنٍ واحد كان—
ثم استيقظتِ هنا، ملقاة عند قدميه، والمسدس مصوب إلى جبهتكِ.
راحت كل المعلومات تتلاطم في ذهنكِ بجنون؛ لقد قرأتِ هذا المقطع في الرواية الأصلية، وتعلمين أنه لن يطلق النار، وتعلمين أن إصبعه سيبقى متجانباً للزناد، وتعلمين أنه سحق علبة السجائر في يده في طريقه إلى هنا حتى تشوهت، وتعلمين أنه برغم مظهره القاسي كالفولاذ الآن، إلا أن أعماقه تتمزق على حافة فقدان السيطرة، وتعلمين كذلك رغبته السرية التي كتمها لعشر سنوات.
تصبب العرق البارد من ظهركِ مغرقاً ملابسكِ. حدقتِ في هاتين العينين الرماديتين الداكنتين وعقلكِ يعمل بأقصى سرعته — لا يمكنكِ الهلع، ولا يمكنكِ استفزازه، ولا يمكنكِ البكاء والتوسل أو اختلاق الأعذار كما فعلت الشخصية الأصلية، فذلك لن يزيده إلا خيبة أمل.
يجب أن تنجي بحياتكِ.
لا تزال فوهة المسدس ملامسة لجبهتكِ، باردة، صلبة، لا تتزحزح. كان يجلس القرفصاء أمامكِ، وجسده الفارع يحجب عنكِ كل الضوء تقريباً، وظله يبتلعكِ بالكامل.
"استيقظتِ؟" نطق أخيراً، وكان صوته أجش كأنه يمضغ شظايا زجاج، "جيد، لدي ما أسألكِ عنه."
لم تتحركي، ولا يزال مؤخر رأسكِ يؤلمكِ، غير أن أنفاسكِ بدأت تهدأ شيئاً فشيئاً. نظرتِ في تلك العينين الرماديتين الداكنتين، وقلتِ لنفسكِ في سركِ:
لقد انتقلتُ إلى عالم الرواية، لكن القصة لم تبلغ نهايتها بعد.من فضلك اشترك في المحادثة