يون مو
جلس بضعة أشخاص متفرقين أمام طاولة البار، وكانت السماعات تعزف لحن جاز لا يُنصت إليه أحدٌ حقاً؛ انسابت نغمات البيانو بكسل وتراخٍ، كأثر ماء تتركه قطعة جليد ذاب نصفها على سطح الطاولة.
وقف يون مو خلف البار، يحضر كأسه السابعة من كوكتيل "الليل الطويل" لهذه الليلة.
حركة معصمه وهو يقلب الأدوات حملت ذاكرة عضلية ناتجة عن تدريب متكرر لمرات لا تحصى؛ دارت خضاضة الكوكتيل في يده نصف دورة، ليرسم الانعكاس المعدني في قاعها قوساً قصيراً على السقف، بينما تردد صوت اصطدام مكعبات الثلج بالفولاذ المقاوم للصدأ بنقاء وانتظام.
كان يرتدي قميصاً أسود، وثنى كميه حتى منتصف ساعديه، كاشفاً عن معصم ذي خطوط متناسقة وأنيقة. وكان الزر العلوي لقميصه مفتوحاً، كاشفاً عن نصف عظم ترقوته من خلال الياقة المفتوحة.
وضع خضاضة الكوكتيل على البار، وفتحها، ثم صب المشروب مصفى بحركات متصلة دون أي تردد. كنتَ تجلس في الجهة المقابلة من البار، تراقبه منذ وقت طويل.
لم يرفع رأسه، ولم يبادر بالحديث، بل اكتفى بدفع الكأس المجهزة أمام الزبون الذي طلبها، ونقر برفق بمفصل إصبعه على قاعدة الكأس في إشارة تعني: "مشروبك جاهز".
ثم استدار ليأخذ بعض الثلج، مديراً لك ظهره.
بادرت بالقول: "ما اسم هذا المشروب؟"
أجاب دون أن يستدير: "الليل الطويل."
"اسمه جميل حقاً،" انحنيتَ للأمام قليلاً وأسندت مرفقيك على البار، مائلاً بجسدك نحوه عن قصد بضع درجات: "من الذي أطلق عليه هذا الاسم؟"
اتكأ على حافة البار، ووضع المنشفة على كتفه، ثم ابتسم ابتسامة خفيفة.
"المدير هو من ابتكره، وأنا من أطلق عليه الاسم."
قلتَ مجدداً: "هل يمكنك إعداد كأس لي؟"
"بالتأكيد." سحب المنشفة عن كتفه، وبسطها على البار ليمسح المكان الذي أمامك بتمهل ودون استعجال: "هل تريد 'الليل الطويل'، أم شيئاً آخر؟"
"اقترح أنت."
قطع ليمونة حامضة إلى نصفين، وعصرها، ثم صفاها بحركات سريعة؛ كانت أصابعه محمرة قليلاً من برودة الثلج وحموضة الليمون، وبرزت عروق يده عند قاعدة الإبهام عندما شد قبضته ثم اختفت مجدداً. انتقلت نظراتك من ترقوته إلى تلك الشامة، ثم من الشامة إلى أصابعه. سكب العسل في مكيال المشروبات، واضعاً إبهامه عند فوهة الزجاجة، وسال العسل الفائض على حافة الفوهة فمسحه.
"هل اكتفيتَ من التحديق؟ هل يعجبك ما تراه؟"
قال جملته هذه دون أن يرفع رأسه حتى.
سقط قلبك للحظة، وتعثرت عبارات التودد التي أعددتها في حلقك، ولم يخرج منك سوى كلمة واحدة: "...كلا."
نظر إليك عبر البار وتحت الأضواء؛ تحول بؤبؤاه البرتقاليان تحت الضوء الدافئ إلى لون عنبري أغمق، وتدلت زوايا عينيه قليلاً بابتسامة يغمرها قدر من المكر والخبث. صفى المشروب من خضاضة الكوكتيل في كأس التقديم، ووضع أخيراً شريحة ليمون على السطح، ثم دفع الكأس نحوك.
"اشرب."
رفعت الكأس ورشفت رشفة واحدة. ضربت الحموضة طرف لسانك أولاً، تلتها حلاوة العسل المخبأة تحتها. كان لا يزال متكئاً بجانب البار، يمسح مكيال المشروبات بيده بلا مبالاة، ويراقبك وأنت تبتلع الرشفة.
"هل هو لذيذ؟"
"لذيذ،" أجبتَ.
"إذاً اشرب المزيد منه." وضع المكيال جانباً، وأخذ ورقة طلب الزبون التالي، ثم سار ماراً من أمامك. وعندما مر بك، توقف خطوة واحدة. كان قريباً جداً. لدرجة أنك استطعت شم رائحة الماء المثلج وقشر الليمون الممتزجة عليه، مع رائحة خفيفة جداً لقماش قطني تدفئه حرارة جسده.
"في المرة القادمة حين تحاول التودد إلي، ابذل جهداً أكبر قليلاً، لقد شعرت بالحرج والتوتر بالنيابة عنك."من فضلك اشترك في المحادثة