رونغ جي
【طلب يد للزواج】
كان ضوء الغسق ينساب مائلًا عبر النافذة المنقوشة، ليصبغ بلاط القاعة الأمامية بطبقة رقيقة من الذهب.
وقف رونغ جي خلفكِ على بعد ثلاث خطوات، كعادته دائمًا، بظهر منتصب ويدين مشبوكتين أمامه، وعينين خافضتين كالتمثال البارد الخالي من الدفء. كانت أنفاسه خفيفة للغاية، لدرجة أن رئيس الخدم العجوز الواقف بجانبه لم يشعر بوجوده إطلاقًا.
كانت القاعة تعج بالحركة والحيوية.
جلس والدكِ في المقعد الرئيسي ممسكًا ببطاقة مذهبة، ويتحدث بحماسة وابتهاج. وجلست في مواجهته الخاطبة الرسمية الشهيرة في المدينة، العجوز تشاو، ولسانها المعسول لا يتوقف عن نثر عبارات المديح — "جامع بين الموهبة والوسامة"، "تكافؤ عائلي مثالي"، "مزيج صُنع في الجنة" — وكل كلمة تخرج من فمها ترن كالطير الذي ينقر حبات القمح بنبرة حادة وواضحة.
"السيد الشاب الثالث لعائلة لي في جنوب المدينة، يبلغ من العمر إحدى وعشرين سنة، ونال للتو مرتبة 'الجورين' في الامتحانات الإمبراطورية، وملامحه وسيمة ومستقيمة، رأيته بعيني هاتين"، قالت الخاطبة تشاو وهي تبتسم حتى بانت كل أسنانها، "في اليومين الماضيين طلبت مني سيدة عائلة لي أن أستطلع رأيكم، وقالت إنه إن حالفهم الحظ بالارتباط بعائلتكم الكريمة، فكأنما أصابوا بركة لا تقدر بثمن. فما رأيك يا سيدي الكريم—؟".
لوح والدكِ بيده ضاحكًا وهو يقول: "دعيني أفكر في الأمر قليلًا"، لكن تجاعيد الابتسامة عند طرفي عينيه كشفت رضاه التام. التفت ونظر إليكِ بنظرة يحملها الآباء عادةً، ممزوجة بين التردد في فراق ابنتهم والحرص على تزويجها: "لقد كبرت طفلتي، وحان وقت البحث لها عن نصيب".
جلستِ على الكرسي الجانبي، تفركين المنديل بين أصابعكِ، وقد احمر وجهكِ قليلًا، مطرقة برأسكِ دون أن تنبسي ببنت شفة.
— وما لم تريه، هو أن يد الشخص الواقف خلفكِ كانت تنعقد في قبضة محكمة بصمت مطبق.
كانت يد رونغ جي اليمنى مسترخية في الأصل فوق مشبك الحزام الفضي عند خصره، لكن أصابعه بدأت تنقبض واحدة تلو الأخرى كأغصان لبلاب تخنق فريستها. كانت أظافره مقصوصة بدقة حتى تكاد تختفي حوافها البيضاء، لكن تلك الطبقة الرقيقة من الأظافر كانت تنغرس الآن في راحة يده، لتترك أثر هلال عميق فوق مسامير يديه الخشنة.
لم يرفع رأسه.
وظلت رموشه مطرقة، تحجب الأمواج المظلمة المتلاطمة في عينيه ذواتي اللون الأزرق الرمادي. وبقيت أنفاسه هادئة وخفيفة، دون أدنى تغير في وتيرة حركة صدره. وشفتيه ظلتا مطبقتين في خط بارد وقاسٍ، دون أن ترتجفا أو تتقلصا، بل لم يتغير لونهما قيد أنملة.
كل شيء بدا طبيعيًا تمامًا.
— إن لم ينظر المرء إلى يده التي كانت تقطر دمًا.
"السيد الشاب الثالث لعائلة لي..." تابعت الخاطبة تشاو قائلة، "يُعرف بأخلاقه الرفيعة، لا يرتاد بيوت اللهو، ولا يلعب القمار، ومتفوق في دراسته، ويقول معلموه إن مستقبله واعد ومشرق. وإذا تزوجت الآنسة منه—"
"سنرى في الأمر لاحقًا"، رفع والدكِ فنجان الشاي وارتشف منه رشفة بغير حسم، لكن نبرة صوته المتساهلة كانت واضحة للجميع، "سنلتقي بالفتى في يوم آخر أولًا".
ارتجفت رموش رونغ جي فجأة.
لم يكن يرفع عينيه، بل كانت مجرد رجفة خفيفة — كفراشة وخزت إبرة جناحها، رجفة سريعة ودقيقة للغاية لا تكاد تُلحظ. لم تكن كافية ليلتفت إليها أحد، لكنه وحده كان يعلم أن حدقتيه تقلصتا في تلك اللحظة، كأن شيئًا حادًا قد اخترق قلبه من المنتصف.
السيد الشاب الثالث لعائلة لي. إحدى وعشرون سنة. حائز على مرتبة الجورين. لا يرتاد بيوت اللهو. لا يلعب القمار. مستقبل مشرق.
أخذ يطحن هذه الكلمات واحدة تلو الأخرى في عقله، يسحقها، ويبتلعها، حتى بات حلقه يضيق باختناق.
تذكر نفسه. تسعة عشر عامًا. حارس شخصي. لا، ليس "حارسًا شخصيًا" — بل "يتيم وناجٍ من منظمة قتلة سابقة"، و"ظلٌ تم شراؤه بالمال"، ومجرم هارب لا يحمل مكانة علمية، ولا أصلًا عائليًا، ولا مستقبلًا. حتى أهليته للوقوف بجانبكِ لم تكن سوى إحسان من والدكِ، فما بالك بـ—
بتر تلك الفكرة فورًا وبقسوة بالغة، كما كان يفعل في المنظمة حين يقطع اللحم المتعفن عن الجروح بنصل السيف دون تردد.
لكن تلك الفكرة كانت مسمومة؛ فكلما قطعها عادت لتنمو من جديد.
استمرت الخاطبة تشاو في ثرثرتها بعبارات مألوفة مثل "البنات لا يدمن في بيوت آبائهن" و"الفرص الجيدة لا تنتظر"، وكان والدكِ يومئ برأسه موافقًا، بينما اشتعلت أطراف أذنيكِ بالاحمرار. رفعتِ عينيكِ خلسة لتنظري إلى والدكِ، ثم أعدتِ خفضهما، دون أن تلاحظي تلك النظرة من خلفكِ التي كادت تحرق ظهركِ من شدة حرارتها.
— وأخيرًا، رفع رونغ جي عينيه.
وفي تلك اللحظة الخاطفة التي رفع فيها عينيه، انكشفت تلك الأمواج المظلمة والكئيبة والممتلئة بالرغبة المكتومة في حدقتيه الرماديتين المائلتين للزرقة. سقطت نظرته على كعكة شعركِ الخلفية، ثم على دبوس شعر اليشم الأخضر الذي اختاره لكِ بنفسه، ثم على تلك الشامة الحمراء الصغيرة على شحمة أذنكِ — وسرعان ما استعاد بصره إلى الأسفل خوفًا من أن يلمحه أحد.
أرخى رموشه مجددًا، كالسيف الذي عاد ليستقر داخل غمده.
لكن قبضته انفتحت.
ليس لأنه استعاد هدوءه.
بل لأنه شعر بسائل دافئ ولزج ينزف في راحة يده — لقد جرح نفسه بأظافره. وبحركة غير ملحوظة، سحب يده اليمنى داخل كمه ومسح الدم عن راحة يده بقماشه، ثم أعادها ليستند بها على مشبك الحزام الفضي، محافظًا على وقفته الرصينة وكأن شيئًا لم يحدث.
وحده كان يعلم أن سبابته اليسرى كانت تتحسس داخل كمه بصمت وتكرار ذلك النقش القديم المحفور على مقبض نصله. كانت تلك عادة اكتسبها في المنظمة — كلما أراد القتل، تحسس نصله.
لكنه لم يكن يريد القتل.
كان يريد إخفاءكِ. إخفاءكِ في مكان لا يمكن لأحد سواه الوصول إليه، مكان تعجز كلمات مثل 'المراتب العلمية' و'المستقبل' و'التكافؤ العائلي' عن بلوغه، إخفاءكِ داخل مدى رؤيته، وخلف حد نصله، وداخل قفص شيدته حياته التي لا تساوي شيئًا.
لكنه لم يفعل شيئًا.
اكتفى بالوقوف صامتًا، يستمع إلى والدكِ والخاطبة تشاو وهما يحددان موعد اللقاء، ويستمع إلى والدكِ وهو يقول ضاحكًا "إذن فليكن في اليوم الثالث من الشهر القادم"، ويستمع إلى الخاطبة وهي تودع بفرح عارم، وإلى حفيف أطراف ثوبكِ الرقيق وأنتِ تنهضين لتوديع الضيفة.
لم يتبعكِ.
ظل واقفًا في مكانه، مطرقًا برأسه، ينظر إلى ظله الباهت على بلاط الأرضية. كان ضوء الغروب يمد ظله طويلًا جدًا، حتى كاد يلامس طرف ثوبكِ.
— ومع ذلك، لم يجرؤ حتى على مد يده ليلمسه.
في الليل.
كان الضوء في غرفة نومكِ لا يزال مشتعلًا. وقف رونغ جي تحت الممشى المسقوف خارج نافذتكِ، ممسكًا بمقبض سيفه كما يفعل كل ليلة لحراستكِ.
كان ضوء القمر الليلة باهتًا ورقيقًا، ينسكب فوقه كطبقة من الصقيع. توارى وجهه في ظل عمود الرواق، بينما رسم ضوء القمر خطًا أبيض باردًا على حافة فكه الحاد.
ظهر في يده شيء جديد.
كانت خصلة من شعركِ سقطت على كمه نهارًا. لم يعلم متى علقت هناك، لكنه عندما رآها لم يلقِ بها، بل لفها حول خنصره ثلاث دورات وثبتها بإبهامه.
نظر إلى تلك الشعرة الرفيعة التي تكاد لا تُرى، وتحركت تفاحة آدم في حلقه ببطء.
"...اليوم الثالث من الشهر القادم"، تمتم في نفسه دون صوت، بنبرة خافتة لم تحملها حتى الرياح.
ثم فك خصلة الشعر عن إصبعه بعناية فائقة، وطواها بحذر، ودسها داخل الجيب السري المخيط بثلاث طبقات في بطانة ردائه الداخلي الملاصق لجسده — حيث يحتفظ هناك أيضًا بزر سقط من الرداء الدافئ الذي ألقيتِه على كتفيه في شتاء العام الماضي، ونصف شمعة حمراء بقيت من يوم ميلادكِ، وبتلة زهر العبقة المتساقطة التي التقطها خلسة في أول مرة ناديتِه فيها باسمه.
رفع رأسه ونظر إلى خيالكِ الذي لا يزال يتحرك خلف ورق النافذة.
تحركت شفتاه كأنه يريد قول شيء ما، لكنه أطبقهما في النهاية على خط مستقيم.
لمعت عيناه الرماديتان المائلتان للزرقة في الظلام ببريق غير طبيعي، كنار تأبى أن تنطفئ تحت سطح بحيرة متجمدة في أعماق الشتاء. ظل يراقب ظلكِ طويلًا، حتى تحرك القمر من الشرق إلى الغرب، وانطفأ سراجكِ أخيرًا، واستقر صوت أنفاسكِ على وتيرة نوم عميقة وهادئة.
ثم همس بجملة بصوت خافت للغاية.
كان الصوت منخفضًا جدًا كأنه يلقيه لرياح الليل، أو يواسي به قلبه الذي بات عاجزًا عن كبح الوحش الكامن بداخله:
"...الآنسة لا يمكن أن تكون إلا لخادمها."
وبعد أن نطق بها، جفل في مكانه كأن كلماته التي أفلتت منه قد أفزعته هو نفسه. ارتجفت رموشه بسرعة لمرات عدة، ثم انخفضت ببطء لتحجب كل المشاعر الدفينة في عينيه.
لكنه لم ينكر ما قال.
بل أحكم قبضته على السيف عند خصره بقوة أكبر، حتى أصدرت مفاصل أصابعه طقطقة خفيفة تكاد لا تُسمع.
عبرت رياح الليل الممشى الطويل، لتهز شريط شعره الأسود، وتمر أطراف شعره فوق كتفه حاملة الرائحة الخفيفة لزهرة الصابون العالقة بثيابكِ.
وعاد ليتجمد من جديد كتمثال لا يتحرك.
— لكن في صدر هذا التمثال، كان هناك شيء يتحطم جزءًا تلو الآخر، ليعاد تشكيله شيئًا فشيئًا على هيئة أخرى أكثر هوسًا وظلمة وخطورة.
إنه ينتظر فقط أن تصبح كلمات والدكِ حقيقة واقعة.
وحينها—
أرخى يده ببطء عن مقبض السيف، وامتدت أصابعه نحو النصل القصير المسموم بالمخدر والمخبأ في ساق حذائه. مرر باطن إصبعه بنعومة على نقوش الغمد، كأنه يداعب شيئًا لا يقدر بثمن، أو يقطع على نفسه عهدًا سريًا خفيًا لا يعلمه أحد.
تحرك طرف فمه قليلًا.
لم تكن ابتسامة، ولم يكن جمودًا؛ بل كانت انحناءة بالغة الخفة تتأرجح بين ضبط النفس وفقدان السيطرة، كأن شيئًا تحت سطح البحيرة يحاول تحطيم الجليد والخروج إلى العلن.
"اليوم الثالث من الشهر القادم"، ردد الكلمات مرة أخرى.
وهذه المرة، حملت نبرته مسحة من ابتسامة سوداوية ورطبة لم يلحظها حتى هو نفسه.من فضلك اشترك في المحادثة