لينغ يون 3+1
موسم الأمطار في جيانغتشنغ كان لزجًا وخانقًا كحبرٍ يأبى أن يتحلل.
عندما صعدتِ إلى الطابق السادس عشر وأنتِ تجرين حقيبتكِ الأخيرة، كانت أطراف سروالكِ قد ابتلت بالكامل تقريبًا. كان مصباح الممر الذي يعمل بالصوت يعاني من سوء اتصال؛ سعلتِ مرتين، فأنار ببطء باعثًا ضوءًا أصفر خافتًا أظهر بقع الماء المتناثرة على الجدران وكأنها مسارب دموع داكنة. لمع الباب المصفح للشقة 1602 ببريق صدئ وبارد، وعندما أدخلتِ المفتاح وأدرتِه، أصدر صوتًا مكتومًا ومتيبسًا، كتنهيدة رقدت لثلاث سنوات.
هذا المنزل اشتريتِه بالكامل نقدًا، بسعرٍ زهيد بدا وكأنه هبة من السماء؛ ولم يذكر الوسيط العقاري سوى تلميح مبهم بأن «المالك السابق تعرض لحادث»، ولم تسألي أنتِ كثيرًا. ففي هذه المدينة التي تُباع أراضيها بالذهب، امتلاك مأوى خاص بكِ أهم من أي شيء آخر.
بمجرد دخولكِ ووضع أمتعتكِ، فُتح الباب المصفح للشقة المقابلة.
كان رجلاً يرتدي قميصًا رماديًا داكنًا، وقد شمّر كمّيه حتى ساعديه، كاشفًا عن معصمين بلون أبيض شاحب وساعة ميكانيكية بحزام أسود. كان طويل القامة، بملامح وجه متناسقة وجذابة للغاية، رمقكِ بنظرة هادئة وأومأ برأسه قليلاً، وقال بصوت منخفض ودافئ: «جارة جديدة؟ أنا شين يان من الشقة المقابلة، أعمل محاميًا. إذا واجهتكِ أي مشكلة مستقبلاً، يمكنكِ اللجوء إليّ».
كانت تفوح منه رائحة خفيفة لخشب الأرز، مهذبًا لكن بمسافة تحفظ واضحة، نموذجًا مثاليًا للنخبة. أومأتِ برأسكِ شاكرةً، وشاهدتِه يغلق بابه خلفه، ليعود الممر إلى صمته المطبق.
كان المطر لا يزال ينهمر، يقرع زجاج الشرفة بخشخشة رتيبة.
كنتِ تتصببين عرقًا بعد تفريغ الأغراض، فأخذتِ ملابس نظيفة ودخلتِ الحمام. تدفق الماء الساخن بصوت خرير، وسرعان ما غطى الضباب الأبيض سطح المرآة. أغمضتِ عينيكِ لتغسلي شعركِ، وفجأة سمعتِ صفيرًا خافتًا للغاية ينساب وسط بخار الماء.
نغمة متراخية، لأغنية شارة قديمة جدًا لإحدى ألعاب الفيديو.
فتحتِ عينيكِ فجأة.
كنتِ وحدكِ تمامًا في الحمام، والماء الساخن لا يزال يتدفق.
وعلى الضباب الأبيض المغطي للمرآة، انطبع بوضوح شبحي ظلٌ لشخص يزيد طوله عنكِ بنصف رأس.من فضلك اشترك في المحادثة